Dónde me llevan
todos estos versos
dónde me dejarán plantado
en qué sombra
de cuál solipsismo
se derraman palabras
como gotas de sangre vital
por dónde
cae
la inmaterial sustancia
de un sueño
por dónde cursan
los ríos
de una aventura
imaginada,
en qué tinta
quedan plasmados
los irreversibles hechos
de una invisible
vida.
La poesía es mi tercer solitario ensueño
similar a la vida borracha de símbolos
o al sueño cansado de cronología
así, la vida, los sueños y la poesía
son todos, con igual probabilidad
la temible alucinación de una sombra humana
que desliza un frágil dedo sobre el polvo existencial
exponiendo la superficie gris y hueca
y al llegar el dedo al borde
resbala y cae en una profundidad fría y alegre,
y como no queda más nada
el verde de la hora
se distrae con la neblina de adjetivos
y la sustancia intocable de versos
inventando un nuevo mundo
donde ni siquiera yo
estoy seguro de existir.
Mira o si quieres
regresas de donde viniste
el hecho es que algún día
en la calle o un baño público
podemos llegar a hablar
me lleno de ese verbo
que ni dios sabe pronunciar
y por causa de que
a alguien se le ocurrió
tildar las vidas
me toca vivir con las cosas
todas las cosas
que entraron en nuestra
vida como inmigrantes sin visa
ahora tengo que llevar
las horas con la indecisión
adivinando si esto es poesía
o la más pura locura
mira, que las experiencias se mutaron
ni te conocí
y si tal vez se materializa esa dimensión
donde un yo y un tu
logran intercambiar un par de gestos
justo ahí o en décadas siguientes
sustraer o dividir
quiero saber que otras palabras
le hubieras dado
a la vida que nació
sin palabras.
Era una de esas noches,
una más entre todas las noches
tantas veces envolviendo la acostumbrada monotonía
de los hábitos
tantas agonías bautizadas con nombres y apellidos
de los que existieron para nunca más existir
y yo sentado aquí viviendo otra noche
de una sutil transparencia
casi inmóvil, cuando se espera que sea día
solo para que luego esperar
alguna otra noche
y en ese ciclo de irrelevancia
me siento aquí como muchas otras veces
sabiendo que nada nuevo va a suceder
por lo que miro la renovable crudeza
con la que se repiten todos estos objetos
resuelto a vivir con las triviales concupiscencias
del Destino.
Permanezco en el capullo de abundante privacidad
las textura espumante del pensamiento
¡muévete cabrón!
en las delicias de un oscuro sentimiento dominical
envejece la piel a párpados del reloj
¡a la mierda!
con los húmedos relámpagos de aquella tristeza
vibra en humo la vecina nostalgia
¡me pisaste idiota!
tanto la música y el desorden enriquecen
las fructíferas venas de mi recorrido
¡detente, esta es mi parada!
coloquialmente colocando los adjetivos
sobre el manto del vaivén de rosarios
¡suelta mi billetera, ladrón!
porque el lustre de cada minuto
es sinónimo de la más pura poesía
¡aléjate comadreja!
así en el caótico zumbido metropolitano
trato cada cosa con su merecido nombre.
Que soy uno de muchos
muchos yos que fueron y serán
los mundos que pueden haber
por la increíble plasticidad de la energía
cuantos universos y seres hubieron
cuantos sueños inimaginables nacerán
todo nace absurdo
siendo en su fugacidad
portador del tiempo
siendo en su cansancio
hijo de grandes eternidades
nada basta
es insuficiente ser humano
un elogio al que se detuvo
pensó, sintió, abismal incertidumbre
la lenta muerte de una vibración
todo nace absurdo
aspecto oscuro de la beatitud
fragmento sucio de la infinidad
dejo hoy de ser hombre
para unirme con la oscilación de los dioses negros
vacío entre franjas de luz
potencial
posibilidad
alcance al ambiguo
vida eterna sin ojos
demencia por los corredores de la sustancia.
El sol
potente
claro color
cambia hoy
a sombra
sol de noche
sal en el aire
cuando me acercaba
acariciaba otro ser
otro humano
como yo
pero, no
cielos oscuros
cambia hoy
piel en roca
vista en sombra
evento solitario
absoluta lejanía
total absorción.
Corre destrucción
antes de que sea muy tarde
techados están los temores
y los vientos huelen a melancolía
llega el fin de una era
el fin de todas
ajústate el cinturón
vacía los sueños
corre a la punta
al final de una trayectoria confusa
moviliza las legiones de verbos
como el catastrófico hábito de planear –
las burbujas del vino
las burbujas de la existencia
se estallan… se fugan
tensiones se van disminuyendo
el agua de un mar sin nombre
envenenando el continente desconocido
corre, destrucción
despliega todas tus flotas
arranca el motor del sinsentido
aumentan los violetas y los rojizos
anochece paz, ahóguese la multitud
la lengua está fría
la voz no tiene dirección. Ven,
destrucción,
es hora.
Nacimos – morimos
en medio de una ilusión
que nos envuelve con sus formas engañosas
objetos efímeros
Nosotros, hijos de fábulas mitológicas
podemos morir engañados
como hombres que vivieron
en el centro del universo
sin saber de galaxias y vacíos
o aquellos que tenían muchos dioses
falsos
¿Pero nosotros tenemos al fin el verdadero?
¿Creemos en la ciencia?
Conquistamos el desorden
el caos aterrador
abolimos el imperio de la naturaleza
¿y somos más felices?
En medio de una vertiginosa ilusión
nos aferramos a un hilo de agua
– miedo de perder lo conocido –
por más desdicha que traiga,
no podemos soltar el mundo.
La nada gobierna el mundo
ese espejo que todo refleja
pero nada conserva;
el mundo desaparece de todas formas
todas formas desaparecen en el mundo:
solo queda un vacío
un silencio eterno penetra todo,
lo que muere
lo que está por nacer.
Si fuera posible besar por una era
una década, el cuarto de hora
perderse en la locura del olvido,
en la reencarnación del presente,
si nuestra mano alcanzara el centro
donde todo esta quieto, y el resto
gira sobre su eje, ahí hundidos
lejos de la aniquilación del tiempo.
Si un beso
como sol total
nos rescatara de esta confusión
los labios tibios de la convicción
el amor húmedo de la trascendencia
el gemido eufórico de una revolución
El beso que lo cambió todo.
Los ojos vendados con párpados
un oscuro silencio apasionado
y secos, labios malentendidos
se parten para el contacto físico
con la nada
con lo que no vive ni muere
con el vacío que nos sostiene.
Beyond Language 
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