aquí
en esta piedra
no habían sonidos
tampoco en el aire lluvia
ni la luz daba eco a su orillas
aquí
había silencio
y mucha lentitud
en esta piedra de techo azul
no había un ayer era hermoso
sin vestimenta y desnudez abierta
goteando entre las piernas
del día y la noche de vidrio
sin las estrellas ni preguntas
todo transparente
sin idioma
con los nombres dormidos
como sombras en la
concha aquí del tiempo.
un budista salió desnudo a las calles
no lleva cuerpo
moja sus raíces en el viento
y transita por el mundo
como una figura de fuego
se me acercó y me dijo:
en este silencio el tiempo
no es muy diferente
al vuelo de una mariposa.
Anocheció
y fue nacimiento,
el rojo me rozó
con su ligero grueso,
palpitando las estrellas
corren como sangre
en el tiempo,
siempre
transitó el universo
por fuera de mi ventana,
cargado de novela
e ímpetu iridiscente,
noté que mis ojos
se me escaparon
como dos canicas
para caer en el fondo
del origen.
Nada me obliga a detenerme
aquí en este minuto
desistir la infancia del futuro
nada me obliga
torcer en nudo el pasado;
dejar nublado el presente
que acaricio como una pasiva
espalda de nube.
Pero me detengo a limpiarle
la baba que suelta la luz, y a hacerle
más campo al vacío.
La consolación está
en confundir la razón
con una conglomeración
de apariencias que cicatricen
tan rápido como posible
en símbolos
pero no en memoria.
¿Por qué la mecánica
de saltar allá y quedar
atrapado como otra aurora
entre racimo de noches?
Les digo por qué. Porque
nada me detiene
cuando estiro el mundo
como un llanto de cuero
y soplo polvo de estrellas
sobre sus ruinas dormidas.
Cuando me detengo
y me fijo atrás,
veo mi pasado
como un reino desbaratado,
soy un rey en exilio,
trepando sobre el muro
de un minuto más,
escapando el motín de años
para llegar a esa mañana
donde el cuerpo se hace
melodía de piel sin sensación;
cruzo una frontera más
para que colinde el viento
con mi pensamiento
y vuelen juntos perdiéndose
en alguna distancia
que ninguna sombra alcanza.
se parecía a una vida
o algún profundo
entrelazado
con milagro
pero esto no es vida
estoy aquí
en este inmenso
minuto
cada vez que
me acostaba
en el horizonte del tiempo,
es decir, en la esperanza
regresaba con un
sol enfermo
volvía al presente
y solo encontraba
una roca
sin su piel de piedra
en fin
no hay que ver
esto como una vida
sino como un garabato
tragado por una gorda
tragedia
esto no puede
ser un cosmos
esto tan arrugado con formas
esto tan hediondo a tiempo
como puede ser cosmos
este techo lleno de huecos
de luz
como puede ser cosmos
esta bola tan cargada
de negro y nada
esto no puede
ser un cosmos
tan cobarde
que huye cada vez
que cierro los ojos
tan insignificante
que nadie lo puede
entender
como puede ser esto
un cosmos
que persiste tan solo
si se persigue
como puede ser esto
un gran cosmos,
que acaba apenas
acaba la vida
que lo ve?
Algún día los días ya no serán días.
Habrá cortinas que se eleven
como párpados,
la textura del tiempo
temblará como mar verde,
todo minuto sabrá a sal de una luna
bajo loca luz del recuerdo.
Las hojas crecerán como montañas
con sus sombras besando
el riachuelo del deseo.
Habrá grandes máquinas
que brillen a la distancia
como ojos de pájaros.
Las estrellas
como musgo colgando
de los cuernos de un animal dormido.
Las nubes serán las islas
talladas en la piel por los años.
Las madres liberarán palabras
como peces a un piélago de sentimiento.
Habrá un día, cuando los cuerpos
sean hilos de himnos enrollados
en un remolino de horizonte.
Enséñame el secreto
para alivianar el peso
de las cadenas azules
de la percepción
enséñame el truco
para olvidar
las cuatro paredes
del tiempo
enséñame la alquimia
que desfigura el recuerdo
dejando infinito fondo
en cruda transformación
enséñame el mantra
con que ahogas
la voz que repite:
vas a morir – para que seguir
enséñame la sabiduría
de no reconocer nada
enséñame esa ceguera
con la que cruzas
la cuerda que cuelga
sobre la absurda nada
enséñame un arte
para pintar este sueño
como algo más que
un efímero delirio
No fue
del túnel
que mi boca
hacía en revolver
las espigas de la voz
clavaron su furor
como tres o cuatro pétalos
al torso de un caos
y como todo es negro
levantando vuelo
desde la espuma del tiempo
has dejado los planetas
rodar como corazones tristes
en el reflejo de las lunas
ser artista
con huesos sin olor
cubierto de pálidos asombros
reliquias que parecen tardes diáfanas
en un muerto pan de tierra
resplandor
que corta como ancla
la carne gris
del pensamiento
y suspende
todo lo que fue es será
en un centello
instantáneamente – el olvido
Beyond Language 
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