jalar la luz
desde sus trenzas de pulso
clavar los dedos
en el esplendor de la ilusión
apretar
el crudo óleo del brillo
arrancar con uñas
el follaje del fuego
y pellizcarle a
cada estrella
su borona de incendio
ilusión
sabor a treinta
he
sembrado
sombras
tiempo alma
en grano infinitésimo
en la ventana
del pensar
una galaxia
con cuerdas de lluvia
y arroyos de pelo
son largas barbas
estremeciéndose
con luz naciendo –
olor a seno…
mis manos
ya no apañan
la ilusión
debo cumplir
una única
sentencia
vivir.
.
Poesía Nihilista
Ilusión
Ojala hubiera podido
vivir con pasos gigantes
con rótulos apuntando a abismos
con monedas de sello índigo
siendo sombra más que hombre
haber nacido para modular lo posible
y colgar la creación total desde mi cuello
como si fuera una prenda estética;
viviría quizá como un loco de apodos sublimes
mi lenguaje sería de fórmulas metafísicas y arcoíris recónditos
con sabores de lluvias invernales en mi paladar perenne
viviría en las cuevas y monasterios grises
seguro de que lo que veo es un sueño
cantando el nombre del universo:
Ilusión.
las horas
una perdida
entre el asfalto
contando las líneas
blancas que en fila
hacen del segundo
una cita con el
destino
las nubes se elevan
estrepitosamente la lluvia
con granizos rompe uniforme
el pasto recién asomado de
una primavera débil visitando
cada minuto con letargo
derritiéndose como el hielo
del cielo
estudiando tu ojo
como la órbita del amor
sobre un núcleo de oscuro
desconocimiento mientras
la mente trata de encontrar
la razón de existir como
una ley inexorable
que te hinca en pasmo
eternamente
está en la capa de una cebolla
lo que ser hombre se adivina
en la noche cuando mueren
las horas de lucha esclareciendo
la verdad de que el centro no
existe, meramente ilusión
detrás de la máscara.
Poesia Moderna
distorción
Dame un minuto
para desvestir
el
exterior
de su tangibilidad;
ya no
importa
¿qué es real?
lo
único
por hacer
en este segundo
es revelar
todo
lo irreal.
Poesía NIHILISTA
esbozo de simplicidad
No pido mucho
no se me antoja ningún imperio
simplemente
trato de ver
luces de luz
tocar
madera de árbol
erotizar
cuerpo de piel
desplegar
poemas de letras
embarcar
cielo de espacio
soñar
vida de ilusión.
Poesía Nihilista
Cenizas de cada metamorfosis
Vivimos en las cenizas de cada metamorfosis
cada transformación, cada destrucción, cada muerte
nada sobrevive el cambio y la avalancha del tiempo
construye sobre las ruinas de todo lo que una vez existió
Espejismos… quimeras… ensueños…
de cada forma que nace nos cautivamos
olvidamos que se avecina su tumba
el placer consiste en olvidar lo perecedero
Amantes de la mortalidad
bestias cosechando el cambio
hedonistas explotando la frágil llama
que vacila entre ráfagas letales
el ímpetu irracional de nuestra civilización
embriagadas locomotoras sobre el precipicio
de un abismo insustancial
Los brazos de Shiva
meciendo pueriles criaturas
mientras su bostezo
aniquilalos restos de esta mundial fantasía
La voz del vacío
Nacimos – morimos
en medio de una ilusión
que nos envuelve con sus formas engañosas
objetos efímeros
Nosotros, hijos de fábulas mitológicas
podemos morir engañados
como hombres que vivieron
en el centro del universo
sin saber de galaxias y vacíos
o aquellos que tenían muchos dioses
falsos
¿Pero nosotros tenemos al fin el verdadero?
¿Creemos en la ciencia?
Conquistamos el desorden
el caos aterrador
abolimos el imperio de la naturaleza
¿y somos más felices?
En medio de una vertiginosa ilusión
nos aferramos a un hilo de agua
– miedo de perder lo conocido –
por más desdicha que traiga,
no podemos soltar el mundo.
La nada gobierna el mundo
ese espejo que todo refleja
pero nada conserva;
el mundo desaparece de todas formas
todas formas desaparecen en el mundo:
solo queda un vacío
un silencio eterno penetra todo,
lo que muere
lo que está por nacer.
La muerte de los siglos
Los siglos han muerto
Hemos cosechado, con feliz vanidad
la putridez de una ilusión
una desesperada hazaña
en busca del sol perdido
la fiebre, fría y fatal
la enfermedad de una angustia
el callejón del loco capaz!
Es la historia del ciego muerto
el ascensor de corazones torturados
la melancolía de la monotonía
la tiranía del tiempo
La torcedura del árbol bajo océanos
¿Qué ha quedado?
Ya nada existe, el tiempo se ha detenido
Se respira el otoño del tiempo perdido
Periodos y ciclos
Ciclos y obeliscos quebradizos
Los siglos han muerto, el desierto humano
Agorafobia y rocío del alba
Gotas de un miedo intocable
La interminable manifestación
Los siglos en decadencia, canta el anochecer
Es el momento para olvidar,
nacidos mortales
la esquina de la niñez, el suelo sucio
las manos gordas y arrugadas
El ocaso de todos los caminos
el fin de la historia
Hemos cosechado, con feliz vanidad
la putridez de una ilusión
una desesperada hazaña
en busca del sol perdido
la fiebre, fría y fatal
la enfermedad de una angustia
el callejón del loco capaz!
Es la historia del ciego muerto
el ascensor de corazones torturados
la melancolía de la monotonía
la tiranía del tiempo
La torcedura del árbol bajo océanos
¿Qué ha quedado?
Ya nada existe, el tiempo se ha detenido
Se respira el otoño del tiempo perdido
Periodos y ciclos
Ciclos y obeliscos quebradizos
Los siglos han muerto, el desierto humano
Agorafobia y rocío del alba
Gotas de un miedo intocable
La interminable manifestación
Los siglos en decadencia, canta el anochecer
Es el momento para olvidar,
nacidos mortales
la esquina de la niñez, el suelo sucio
las manos gordas y arrugadas
El ocaso de todos los caminos
el fin de la historia
