nada existe
el piano
deja caer sus martillos
como piedras en un mar sin sal
nada
ni el momento
el suspiro
la idea de existir
ni la nube
que le dio sombra
al adiós
ni la lágrima
que fue casi
infinita
ni la madre
que dio luz
a solitarios héroes
nada existe
el color rojo
se desnuda sin explicar
el origen de
su sangre
La vida
es el cáliz
que los dioses
encontraron para
verter su ambrosía
y siendo yo
partícula de su vicio
me hundo en esta
fragancia de existencia
como tonelada de nada
suplicando
en mi inevitable caída
que sea yo consumido
en el vientre
de un goloso suspiro
que cruza
por los tiempos
del más allá.
La poesía es mi tercer solitario ensueño
similar a la vida borracha de símbolos
o al sueño cansado de cronología
así, la vida, los sueños y la poesía
son todos, con igual probabilidad
la temible alucinación de una sombra humana
que desliza un frágil dedo sobre el polvo existencial
exponiendo la superficie gris y hueca
y al llegar el dedo al borde
resbala y cae en una profundidad fría y alegre,
y como no queda más nada
el verde de la hora
se distrae con la neblina de adjetivos
y la sustancia intocable de versos
inventando un nuevo mundo
donde ni siquiera yo
estoy seguro de existir.
Con la taza
el lápiz y el reloj
entre todas las cosas
que me sostienen subjetivamente
sentado, casi muerto
antojado de una tristeza
que no llega
buscando sufrir
para desmentir la existencia
con la taza
el lápiz y el reloj
— casi muerto.
Era una de esas noches,
una más entre todas las noches
tantas veces envolviendo la acostumbrada monotonía
de los hábitos
tantas agonías bautizadas con nombres y apellidos
de los que existieron para nunca más existir
y yo sentado aquí viviendo otra noche
de una sutil transparencia
casi inmóvil, cuando se espera que sea día
solo para que luego esperar
alguna otra noche
y en ese ciclo de irrelevancia
me siento aquí como muchas otras veces
sabiendo que nada nuevo va a suceder
por lo que miro la renovable crudeza
con la que se repiten todos estos objetos
resuelto a vivir con las triviales concupiscencias
del Destino.
Vivir y morir
entre
un siglo más sin moralidad
un milenio más sin religión
una tierra más sin sobrevivientes
un vacío y una nada
entre cosas y aburrimiento
conviviendo con asombros y contorsiones
la vida . . . hoy
cae como la capa de un hombre insignificante
es el escudo de un hombre derrotado
la muerte . . . ya aquí
es una marea sin fin
un revoltijo sin color
la Nada y el Todo
juntos y solitarios
nuestra casa y nuestra tumba.
El resto está viviendo sus vidas
yo, reservado
observo y cuento los actos
me alimento de los ecos
me resbalo como sombra entre multitudes
contemplo el presente expirado,
embriagado con su monotonía
soy nada arbolada entre todo quehacer
Regresó a casa con nubes de sonidos,
sonrientes mis vellos de cada roce
con ese mundo agitado pero simple:
tal como la llama fulgente
azotada entre oscuridad y brisa
pero siempre en anaranjada calma
Y duermo entre cada una de esas vidas
despierto acompañado de silencio
reflejando los tonos fluctuantes
las imágenes ahumadas
Mirando el vapor del tiempo
todo se mueve
y sin resistir,
yo ya no aspiro por otra cosa
que el reflejo de este instante
