sesenta minutos con barthelme

poema_posmoderno_2013
Hubo al principio
cierta discusión
sobre el “significado” del globo,
pero poco después
se acallaron los rumores
dado a que hemos
aprendido a no insistir
en el “significado” de las cosas,
de tal manera que rara vez
se explora el significado de cualquier cosa
al menos que sea un fenómeno
sumamente sencillo y seguro.
Parecía que se proclamaba
como un misterio, pero un misterio
que no valía la pena resolver –
un misterio frecuente
de muy baja calidad.
Pero no es nada.
No es como el nihilismo
de Gorgias, que declaraba
que nada existe y que si algo llegara a existir
probablemente no lo podríamos entender,
y que si llegaríamos a entenderlo,
ese conocimiento no lo podríamos comunicar.
La mente te arrastra en su corriente,
lejos de lo que tenías que hacer, hacia cosas
que no se pueden explicar racionalmente;
hacia la dificultad, hacia la falta de claridad,
hacia la luz del ocaso.
¿Pero qué se puede hacer con un paciente
que encuentra el mundo insatisfactorio?
El mundo es insatisfactorio, solo un payaso
lo negaría.
La experiencia paradigmática del artista
es la del fracaso. Hay algo allá ‘afuera’
que no se puede asir y poner ‘aquí’.
Eso es la norma. No hay semejante
cosa como un “artista exitoso” (al menos
que uno hable en términos mundanos).
El tema de la muerte
ocupa un lugar preponderante
en su consciencia.

Has leído citas del libro “60 Stories” de Donald Barthelme. Traducidas del inglés por el presente autor mientras tomaba un par de cervezas y contemplaba los misterios de la vida. Citas sobrepuestas aleatoriamente pero con atención al misticismo innato de las palabras, con el fin de componer un poema postmoderno. Esta nota también pertenece al poema en su totalidad. Declarado esto, el poema termina con una i tildada, justo aquí

Poesía Contemporánea

(léase humano)

vacio_humano

El hombre (léase humano)
es una figura
confundida por la luz
se puede decir que es
un látigo de humo,
fuerza y evanescencia.

El hombre es un golpe
duro sobre la tierra
dejando atrás un eco
invisible y casi triste.

El hombre recoge
un puñado de tierra
y le dice, eres
mi única razón.

El hombre
ha aprendido
solo una cosa
de la historia:
cómo esperar

El hombre (léase humano)
espera que llegue
la señal para dejar
de ser hombre.

El hombre
no ve el hueco
pero lo siente.

Lo siente.

 

 

 

Poesía Contemporánea

leer los sonidos

leer_silencios

Yo he venido con mar
palpo del altísimo viento
con lengua doy naturaleza
según amor sobre cosmos

Yo he clavado áreas durante
intrusas muestras de tiempo
y fines al menos tan precoces
surgiendo contra la espera

Yo he dado entre las ramas
con campos desde fugaz aire
devoto pestañas hacia el aleteo
pesado incluso de la atmósfera

Yo he caminado tras sentir
soles desplumar puntas para color
salvo cuando intento desexistir
mediante la vaga hora más creativa

Yo he desistido partir cielos
tejer hilos de canción ebria
hacia una luz hervida en
silencio, una luz preñada

por silencio.

 

 

Poesía Contemporánea

He leído a los poetas.

los_poetas

He leído a los poetas.
Y desde entonces
nada ha sido fácil.

De pronto
la madrugada
ha chorreado capullos
y revientan las nubes
contra la nave de mi corazón.

Nada es fácil
ahora los labios son
inmensas lluvias sobre
el desierto del suspiro;
más adentro la garganta
atrapa la canción en su prisión.

Nada será lo mismo
desde que cené
de un mordisco
la pasión.

He leído a los poetas.
Y ahora con violentos
brillos voy raspando la voz.

Miro a la mujer que deja caer
su pelo como un siglo pesado
y me acuesto en su sombra
para estudiar sus bahías y
sus pezones.

Nada será lo mismo
porque la música es
un país cuya religión
es un rito de alucinación.

Ahora en cada latido
salpica un otoño.

He leído a los poetas.
Y desde entonces
nada ha sido fácil.

Poesía Contemporánea

Me pregunto

cocina_poema

Me pregunto cómo
herviste el perfume
de tu voz entre
los granos del arroz.

Con qué esfuerzo
hundiste los pómulos
en un caldo de melancolía.

Explícame el significado
de los pasos que has dejado
como una procesión ajena
al minuto.

Por qué encuentro
tanto huesos cuando
muerdo la vieira de
tu lengua.

Me pregunto si dejamos
el gris de la memoria
enfriarse en la olla
de lentejas.

Será que no he barrido
tu sombra desde hace
semanas.

O que no me di cuenta
que tirabas tus suspiros
como cáscaras de ajo
por las ventanas?

 

 

 

Poesía Contemporánea

Bajo esta luz de neón

luz_de_neon

 

Bajo esta luz de neón dejé de escribir poemas. El aire se arrugaba como un plástico transparente. Atrapé los vuelos de las tuercas, todo en un mecanismo de bostezo. Cada minuto era un botón que al apretarlo nada sucedía. Esa melodía. Como herrumbre cae el ruido de las paredes. Escucho el moho crepitar como la alarma del reloj. El semáforo deja un charco de luz en la calle y los aparatos circulan con sus peinados de metal. La electricidad sigue atrapada en tubos. Como instrumento, aprieto el zumbido. Estoy aquí sentado como un motor con vórtices de sangre. Entretejiendo los rayos de electricidad en trenza de nailon. Como una distracción.

Bajo la luz de neón renuncié la poesía.

 

Como alguien que nació para vivir un solo día

vivir_un_dia

Esta noche dormiré sin tirantes.
Estirado como un trémulo
en piel diferente.
Dejaré un pequeño margen
entre las esquinas del cuerpo
y el golpe abundante del corazón.
Será una noche diferente
porque mis sentimientos
ya no son piedras.
Son luces frescas
en un pañuelo,
sin metafísica, sin abismo.
Las manos ya no se aferrarán
a las sábanas como anclas.
Dormiré como un pez
en ola negra.
Los hombros harán
ondas en la oscuridad.
Esta noche no amarraré
mis colmillos al techo.
Esta noche dormiré
sin pimienta en mis ojos.
Dormiré como un vaso lleno,
sin que las migajas del mañana
se acumulen en mi ombligo.

Poesía Contemporánea