Poesía

Libro/Book: El individuo y su ceniza

Mi poemario debut ‘El Individuo y su ceniza’ publicado por Valparaíso Ediciones ya está en librerías en España y a la venta en línea.

https://valparaisoediciones.es/tienda/poesia/832-401-el-individuo-y-su-ceniza.html

Luego de dos décadas y un poco más de escribir poesía, este proceso culmina (y al mismo tiempo inicia otra nueva fase) con este libro. El trabajo de publicar un libro requiere una larga colaboración. Agradezco a los que me han ayudado a través de este proceso, empezando con mi amiga y poeta Elizabeth Torres, que ha sido una gran inspiración y mentora en mi camino como poeta en los últimos años. Extiendo un sincero agradecimiento a la poeta Angela García por leer el manuscrito y escribir una reseña que ahora vive en la contraportada de mi libro.


Igualmente, agradezco al equipo editorial de Valparaíso Ediciones por aceptar mi poemario que se une a una impresionante colección de publicaciones por esta gran editorial.

Se hará una recepción del poemario ‘El Individuo y su ceniza’ en Red Door, fecha y detalles por confirmarse.

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My debut poetry book in Spanish “El individuo y su ceniza” published by Valparaíso Ediciones is now in bookstores in Spain and for sale online.

https://valparaisoediciones.es/tienda/poesia/832-401-el-individuo-y-su-ceniza.html

After two decades of writing poetry, this process culminates (and at the same initiates a new phase) with this book. The work of publishing a book requires a long collaboration. I am grateful to those who have helped me through this process, starting with my friend and poet Elizabeth Torres, who has been a great inspiration and mentor on my path as a poet in recent years. I extend sincere thanks to the poet Angela García for reading the manuscript and writing a review that now lives on the back cover of my book.

Likewise, I thank the editorial team of Valparaíso Ediciones for accepting my submission, which joins an impressive collection of publications by this great publishing house.

sesenta minutos con barthelme

poema_posmoderno_2013
Hubo al principio
cierta discusión
sobre el “significado” del globo,
pero poco después
se acallaron los rumores
dado a que hemos
aprendido a no insistir
en el “significado” de las cosas,
de tal manera que rara vez
se explora el significado de cualquier cosa
al menos que sea un fenómeno
sumamente sencillo y seguro.
Parecía que se proclamaba
como un misterio, pero un misterio
que no valía la pena resolver –
un misterio frecuente
de muy baja calidad.
Pero no es nada.
No es como el nihilismo
de Gorgias, que declaraba
que nada existe y que si algo llegara a existir
probablemente no lo podríamos entender,
y que si llegaríamos a entenderlo,
ese conocimiento no lo podríamos comunicar.
La mente te arrastra en su corriente,
lejos de lo que tenías que hacer, hacia cosas
que no se pueden explicar racionalmente;
hacia la dificultad, hacia la falta de claridad,
hacia la luz del ocaso.
¿Pero qué se puede hacer con un paciente
que encuentra el mundo insatisfactorio?
El mundo es insatisfactorio, solo un payaso
lo negaría.
La experiencia paradigmática del artista
es la del fracaso. Hay algo allá ‘afuera’
que no se puede asir y poner ‘aquí’.
Eso es la norma. No hay semejante
cosa como un “artista exitoso” (al menos
que uno hable en términos mundanos).
El tema de la muerte
ocupa un lugar preponderante
en su consciencia.

Has leído citas del libro “60 Stories” de Donald Barthelme. Traducidas del inglés por el presente autor mientras tomaba un par de cervezas y contemplaba los misterios de la vida. Citas sobrepuestas aleatoriamente pero con atención al misticismo innato de las palabras, con el fin de componer un poema postmoderno. Esta nota también pertenece al poema en su totalidad. Declarado esto, el poema termina con una i tildada, justo aquí

Poesía Contemporánea

(léase humano)

vacio_humano

El hombre (léase humano)
es una figura
confundida por la luz
se puede decir que es
un látigo de humo,
fuerza y evanescencia.

El hombre es un golpe
duro sobre la tierra
dejando atrás un eco
invisible y casi triste.

El hombre recoge
un puñado de tierra
y le dice, eres
mi única razón.

El hombre
ha aprendido
solo una cosa
de la historia:
cómo esperar

El hombre (léase humano)
espera que llegue
la señal para dejar
de ser hombre.

El hombre
no ve el hueco
pero lo siente.

Lo siente.

 

 

 

Poesía Contemporánea

leer los sonidos

leer_silencios

Yo he venido con mar
palpo del altísimo viento
con lengua doy naturaleza
según amor sobre cosmos

Yo he clavado áreas durante
intrusas muestras de tiempo
y fines al menos tan precoces
surgiendo contra la espera

Yo he dado entre las ramas
con campos desde fugaz aire
devoto pestañas hacia el aleteo
pesado incluso de la atmósfera

Yo he caminado tras sentir
soles desplumar puntas para color
salvo cuando intento desexistir
mediante la vaga hora más creativa

Yo he desistido partir cielos
tejer hilos de canción ebria
hacia una luz hervida en
silencio, una luz preñada

por silencio.

 

 

Poesía Contemporánea

Me pregunto

cocina_poema

Me pregunto cómo
herviste el perfume
de tu voz entre
los granos del arroz.

Con qué esfuerzo
hundiste los pómulos
en un caldo de melancolía.

Explícame el significado
de los pasos que has dejado
como una procesión ajena
al minuto.

Por qué encuentro
tanto huesos cuando
muerdo la vieira de
tu lengua.

Me pregunto si dejamos
el gris de la memoria
enfriarse en la olla
de lentejas.

Será que no he barrido
tu sombra desde hace
semanas.

O que no me di cuenta
que tirabas tus suspiros
como cáscaras de ajo
por las ventanas?

 

 

 

Poesía Contemporánea

Bajo esta luz de neón

luz_de_neon

 

Bajo esta luz de neón dejé de escribir poemas. El aire se arrugaba como un plástico transparente. Atrapé los vuelos de las tuercas, todo en un mecanismo de bostezo. Cada minuto era un botón que al apretarlo nada sucedía. Esa melodía. Como herrumbre cae el ruido de las paredes. Escucho el moho crepitar como la alarma del reloj. El semáforo deja un charco de luz en la calle y los aparatos circulan con sus peinados de metal. La electricidad sigue atrapada en tubos. Como instrumento, aprieto el zumbido. Estoy aquí sentado como un motor con vórtices de sangre. Entretejiendo los rayos de electricidad en trenza de nailon. Como una distracción.

Bajo la luz de neón renuncié la poesía.

 

Como alguien que nació para vivir un solo día

vivir_un_dia

Esta noche dormiré sin tirantes.
Estirado como un trémulo
en piel diferente.
Dejaré un pequeño margen
entre las esquinas del cuerpo
y el golpe abundante del corazón.
Será una noche diferente
porque mis sentimientos
ya no son piedras.
Son luces frescas
en un pañuelo,
sin metafísica, sin abismo.
Las manos ya no se aferrarán
a las sábanas como anclas.
Dormiré como un pez
en ola negra.
Los hombros harán
ondas en la oscuridad.
Esta noche no amarraré
mis colmillos al techo.
Esta noche dormiré
sin pimienta en mis ojos.
Dormiré como un vaso lleno,
sin que las migajas del mañana
se acumulen en mi ombligo.

Poesía Contemporánea

canto absurdo

destino_de_las_existenciasQue los días:
sean el murmullo que emiten
los parpadeos del cielo

Que el pensamiento:
empiece con rosa alborada
y termine con la substancia
amarilla del silencio

Que los poemas:
siendo piezas de un esqueleto
que dejó el tiempo
enterrado en nuestros recuerdos

Que las mismas palabras:
brincan como polvo alborotado
en la galería de una nube

Que las bestias:
se pierdan sobre el techo
del sueño en una temible
huella de laberinto

Que el cuerpo:
sea absorbido como el sudor
sobre la almohada del viento

Que la cordura:
deje una raíz de fuego
arraigarse en el ciego
destino de las existencias.

Poesía Nihilista

ausencia

inacabable ausencia

No importa
ni me importa
ser hombre

cuando levanto
un dedo
para rascar estos ojos
no importa
porque la luz
es una estructura gris

ni me importa
si esta noche yo
vaya a morder el vino
como si fuera
pan tostado

no importa
tener la espina dorsal
tiesa como el olvido

ni me importa saber
que llegará una noche
fatal para apuñalarme
con su punta de silencio

no me afectará
saber que muero
antes del amanecer

no importa
que duerma
recogiendo la lentitud
de un suspiro

ni me importa
tener que esconderme
en una inacabable ausencia.

 

 

Poesía Nihilista

un segundo diciembre

Cuanto abrí la ventana
todo era blanco
como un misterio
desdibujado

me creí apóstol
con la misión
de pregonar
el recuerdo
del gris

a garganta seca
toqué el tronco del ser

sin embargo
algo queda
todavía sentir
la roja púa
que rodea
mi alma
blanquinegra

y no llego ni a la esquina
al estrellar contra
cada minuto

me ducho
desnudo
deshaciendo el nudo
del pene

con un mundo
allá afuera
sin músculo
sin más viento
sin su costra
de color.

Poesía Nihilista