anatomía del alma

Poemas del alma

Dónde está el alma
es el movimiento fugaz de una hoja
es la idea enterrada bajo el sonido de la muerte
será la cordillera que descansa bajo la nube intocable
será el alma una acumulación de sueños
en la órbita más cercana al corazón,
un goteo
sumando en creciente dimensión
sumergiendo pacientemente
las partículas de tiempo
que se revuelcan
en mi soledad.

 

 

Poemas 2011

a los aires

El poema perfecto
es irrealizable,
al tratar la realidad
la membrana de las cosas
queda sucia e imperfecta,
los mejores poemas
se escriben cuando
uno duerme sin sueños

tomo asiento
pasada la medianoche
un día expirado
que con dificultad sonreí
pero lo termino con una plena carcajada

me sitúo perpendicular al infinito
como punto inverosímil
escribiendo línea para aquellos
que ya no hablarán esta lengua
ni ninguna otra
y verán en estas palabras sólo
su fisonomía de curvas y líneas

está escrito
y cuesta borrarlo

 

Poesía Nihilista

soñar

sueños sustancia

Mi lecho
es sustancia placentera
como placenta
donde los sueños
se mueven en corrientes
de un mar maternal
es aquí
donde las formas
crecen y mueren
en su bella transformación
donde los sentidos
se extienden
como hojas al final de
una palma insular
situada céntrica
en glóbulo de misterio
es justo aquí
donde descanso mi cabeza
y brotan de mi gris
las fantasías inauditas
de un incesante
ciclo

 

Poesía Nihilista

aumentan los violetas y los rojizos


Corre destrucción
 

antes de que sea muy tarde 

techados están los temores 

y los vientos huelen a melancolía 

llega el fin de una era 

el fin de todas 

ajústate el cinturón 

vacía los sueños 

corre a la punta 

al final de una trayectoria confusa 

moviliza las legiones de verbos 

como el catastrófico hábito de planear – 

las burbujas del vino 

las burbujas de la existencia 

se estallan… se fugan 

tensiones se van disminuyendo 

el agua de un mar sin nombre 

envenenando el continente desconocido 

corre, destrucción 

despliega todas tus flotas 

arranca el motor del sinsentido 

aumentan los violetas y los rojizos 

anochece paz, ahóguese la multitud 

la lengua está fría 

la voz no tiene dirección. Ven, 

destrucción, 

es hora.

Rojo

 Es el pincel
cada pelo negro con su punta
pinta las corrientes de mi sangre
es un fluido similar a electricidad roja
un movimiento en grandes ochos
como altas pirámides de fuego 
que atraviesan mil años de historias dibujadas
y la tinta de toda moral se evapora sobre,
enteramente sobre el papel del agua
el agua que contiene en su profundidad
una esfera pedregosa que todo ser consciente
vislumbra desde las alturas de la soledad:
el origen de los grandes misterios del pensamiento

 
En el recorrido envolvente de la sangre
está la biografía de cada religión
existen las bases de nuevas ciencias
reina suprema la omnisciente duda
origina la paz del asombro inagotable

De la atmósfera de ríos rojos
proviene la sed del deseo
los sueños se ahogan en silencio
se escucha la música de la muerte
la noche recupera su voz…