orígenes

poemas_nihilistas

En gran época
había mitad de misterio
en la voz del respiro;

la luz como canto
salía del ojo y mirábamos
el frío hacer remolinos
en las colinas del monte;

al aire nocturno el mundo
no tenía características
pues era un viaje negro
exhibiéndose en el olvido;

quién recuerda esa tierra
acostada sobre el tiempo
erigiendo sus penas de piedra,

                        sus mares de tristeza.

Poesía Contemporánea

Qué viene a hacer uno aquí

poeta_moderno

¿
Qué viene a hacer uno aquí
en medio del mundo
sino es poeta
para andar ebrio de la voz
la voz desplegándose
de los pliegues del camino
qué hace uno aquí
sino dialogar con el parlamento
de las cosas
y ver la nube hincharse
en polvo
qué sensación es esa
para pasar sentado
mirando el mundo
en pleno riesgo
de confundirse con él
qué viene a hacer uno aquí
sino es poeta
para contemplar la luz
arrugándose en el agua
en pleno día
a que horá viene
uno a hacer aquí
?

Poesía Contemporánea

En este silencio

poema_del_tiempo

un budista salió desnudo a las calles
no lleva cuerpo
moja sus raíces en el viento
y transita por el mundo
como una figura de fuego

se me acercó y me dijo:

en este silencio el tiempo
no es muy diferente
al vuelo de una mariposa.

 

 

Poesía Contemporánea

Nadie lee un poema

poesia_muerte

Nadie
lee un poema
para calcular
cuantos minutos
le quedan por
vivir.

Nadie agarra
una estrofa
y se la amarra
como una corbata
para ir a casarse
con la luna.

Nadie
entiende que la metáfora
es un puente, sino ya
habríamos cruzado
la noche con sus mil
peces de luz.

Nadie
le abre los ojos
al verso,
para no quedarse
ciego con el fulgor
de su dolor.

Nadie
lee un poema
para no morir
sabiendo que no
sabía nada.

 

 

Poesía Contemporánea

de la filosofía a la poesía

como_me_hice_poeta

Hace 10 años
soñaba con ser
un gran filósofo

soñaba construir
un lazo tan abstracto
que decoraría el mundo
con el nudo
de mi explicación

soñaba alzar la ficción
a la altura de la ciencia
y la matemática convicción
para declarar que todo
era una grandísima alucinación

soñaba con revelar
la absoluta similitud
entre la hazaña de la civilización
y la inercia de un peñón

soñaba hasta con desvestir
la teoría de su símbolo
para ver la verdad
en un crudo pulso de vida

hace 10 años
soñaba con ser
un gran filósofo

pero perdí la confianza
en las palabras

y me hice
poeta.

Poesía Contemporánea

un martes

un_martes

Un martes.
De sol –
la vida
puesta como luz
sobre el hilo
de un río,
alejándose en flora
llegué a ella como
reflejo de pájaro
en su azul torbellino.

Me senté. Afuera
de la universidad
a ver la luz del día
torcerse en ráfaga
de azul y de azul
a celeste.

Leía el escepticismo
de Santayana
y tenía el busto
de Bohr
oxidado a mi izquierda.

Era una tarde, liviana
despegándose de la ciudad
a una altura de ritmo –
brillaban los techos
como extinguiéndose
de plena alegría.

Era martes.
O tal vez esencia.
Cuando me senté
a contemplar la nube
esfumarse tan lejos
de las palabras.

 

Poesía Contemporánea

el fin de la tierra

fin_de_la_tierra

Quién borrará la vida
para iniciar un nuevo
lamento. Todo

ya sucedió. Yacemos libres
debajo de campos
amueblados con rocas
y huesos. Esperando

el clímax de un ciego génesis.

Ahí entre polvo
quedaron sabidurías
hambrientas de más.

Quién fue el último
en ver la sombra
hacerse ala hacia luz.

El filo blanco del infinito
arrugándose en rojas
sierras de horizonte.

Quién fue el último
en ver la tierra
con ojos de microbio
y cantando con todas
las lenguas de las eras
un adiós

al camino.

 

 

Poesía Contemporánea