hay noches
una tras otra
donde paso tomando
un trago o dos
no mucho,
lo suficiente
para mirar fijamente
a lo negro,
al translúcido oscuro
que el cielo estrena
noche tras noche;
son tragos de paciencia
son lapsos de humildad,
soy yo
solo y ebrio
escuchando esos misterios
que pasan rociando belleza
detrás de la inmensidad.
Caminando sin saber
cuál es el propósito
de las cosas
caminando
porque todo es
movimiento
cómo se siente
conocer el propósito
de las cosas
ahí sentado en mi alcoba
al lado de un piano en silencio
con la noche exenta de dios
sobre mi sien,
yo, sabiendo,
el fin de las cosas
pasaría oliendo los días
como flores
en mi camino
lástima, que el propósito
de las cosas
es no entender
las cosas.
Poesía Nihilista
Una hoja
blanca
magnética
como un lago
agua que descansa
lejos
bien lejos
de las guerras nacidas
de diez dedos;
una suavidad
blanca
para pulir
el áspero rosto
de mi imperfección
leyendo
poemas sagrados
de sangre
textura de sanidad
que envuelve la locura
de cada noche;
un suspiro
blanco
para vivir
sin convicciones
ahí
aquí
allá
donde sea
que haya
cielo
abierto.
Quiero sentir
la tierra como un tatuaje rojo
rompiendo mis venas
hasta tocar el hueso de la existencia
quiero sentir
la piel mojada del cielo
sembrar la ciudad del siglo 21
en una antología de orgasmos
quiero sentir
la sal de una huida
cuando el sudor de convicto
nace seco en una cara sin oasis
quiero sentir
dos luces en amarillo
en el hiato de una noche
mientas leo la biblia de un silencio
Los cielos
son una marea
de lluvia
en total silencio
con un ave
despegando de un árbol
volando hacia una elevación
donde todo lo terrestre
es sueño cristalino
esta es la muerte
son noches puras
aguas en sinfonía
reflejos y perfección
de todo lo que fue
de todo lo que
sentí .
Estaba frío
y la piel dolía a hielo
la manos del que fuma un cigarrillo
o los dedos del que cumple un poema
era noche
y la belleza no estaba en el frío
ni en la temprana noche
la necesidad que me obligó a escribir esto
y la del extraño que fumó el cigarrillo
consistía en que el extraño y yo
solo supimos solo de dos cosas
– era de noche y frío estaba –
en tales reducidos espacios
suelen suceder poemas y cenizas.
Estoy cansado
sentado un parque
de noche pura
cansado de utilizar
palabras añejas
para todas estas cosas
que apenas nacieron hoy
el árbol sin hojas
una luna lejana
dos versos exhausto
quedé, que este mundo extraño
nadie aun le ha inventado
un alfabeto ni mucho menos
han discernido los pasos
huecos y sublimes
de una marcha
cuyos poemas revelarán
el parque con la luna
la noche con el árbol
como cosas nuevas
aun sin nombre.
Era una de esas noches,
una más entre todas las noches
tantas veces envolviendo la acostumbrada monotonía
de los hábitos
tantas agonías bautizadas con nombres y apellidos
de los que existieron para nunca más existir
y yo sentado aquí viviendo otra noche
de una sutil transparencia
casi inmóvil, cuando se espera que sea día
solo para que luego esperar
alguna otra noche
y en ese ciclo de irrelevancia
me siento aquí como muchas otras veces
sabiendo que nada nuevo va a suceder
por lo que miro la renovable crudeza
con la que se repiten todos estos objetos
resuelto a vivir con las triviales concupiscencias
del Destino.
Beyond Language 
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