bobo

Poesia de locos

He hablado toda mi vida,
veo cosas
ahora
que no se asemejan
a lo vivido

les hablo
de todas formas
es natural
pronunciar sonidos en mi cabeza
aun cuando la boca
calla y saliva descansa;
les hablo como si pensamientos
fueran el idioma de lo extraño
lo meramente incomparable

son cosas
nuevas
sobre las cascaras
de las cosas viejas y rutinarias;
cuando trato de tocarlas
se alejan infinitamente,
de sentir miedo, pero no;
asombro y mucho de retraído

empiezo a sentirme
como agua sobre lo mojado
no soy entero
sino goteo
goteo
de algo que no es yo
pero se siente
como un
yo

hago las cosas normales
en este mundo cuasi normal
pero me doy cuenta
lentamente que todo va lento
y que hablo como loco
sobre la locura que vivo,
con esta voz que me acompaña
desde que me acuerdo de lo que sea,
me acompaña ahorita
cuando, por alguna razón no revelada,
penetro una fantasmagórica cavidad,
la cual no toco,
no me siento,
simplemente
hago
o tal vez
sueño/

 

Poemas

La muerte de los siglos

Los siglos han muerto
Hemos cosechado, con feliz vanidad
la putridez de una ilusión
una desesperada hazaña
en busca del sol perdido
la fiebre, fría y fatal
la enfermedad de una angustia
el callejón del loco capaz!
Es la historia del ciego muerto
el ascensor de corazones torturados
la melancolía de la monotonía
la tiranía del tiempo
La torcedura del árbol bajo océanos
¿Qué ha quedado?
Ya nada existe, el tiempo se ha detenido
Se respira el otoño del tiempo perdido
Periodos y ciclos
Ciclos y obeliscos quebradizos
Los siglos han muerto, el desierto humano
Agorafobia y rocío del alba
Gotas de un miedo intocable
La interminable manifestación
Los siglos en decadencia, canta el anochecer
Es el momento para olvidar,
nacidos mortales
la esquina de la niñez, el suelo sucio
las manos gordas y arrugadas
El ocaso de todos los caminos
el fin de la historia