en este maldito rincón
alquilo piel
y de puente
saco una tristeza
en ladrillos
sobre el reír
miren esta gran luna
entrar al bar
para decirnos que es hora
de mudarnos
de cerrar el vaso
hora de estar a solas
sin sueño
sin la cobija del corazón
Hoy aluciné
ser caracol tibio alrededor
calcio quién átomo anda
algo iba
haciendo lenta la luz
hasta que la sangre
siendo azul
daba contra la carne
como un cielo alguno colmado
de humo mañanero,
empecé a podrir
y a ver las palabras
moverse como lombrices
en rincón ilógico de ansia
espantado la hoja amarilla
del ojo se cayó caía cayendo
al murió del ritmo
en este otoño
aluciné
después del fuego hondo
ante un pañuelo de pus
en este otoño
partí la sed
y casí como sombra.
Me gustaría simplificar la vida
abrirme el cráneo y sacar
la mente
en su lugar dejaría una nube.
En el parque
el minuto empieza
inmenso
la luz terrestre
se destiñe de su objeto
la luz terrestre
es una bella máscara
para la dimensión
una paloma
reinventa el vuelo
dejando una memoria
atorada en
el aire
pasa el minuto
las nubes
se deslizan
sobre mi cabeza
como ideas
sin rumbo
dedicado a Nicanor Parra
Adsf
Askjasdfijewkjdsfiewboinw
Alsdfkh’askdlhf
Perdón
a veces me duelen los dedos
y hago ejercicios de estiramiento
en mi teclado
¡pero ahora sí!
a componer un poema
con el lado débil de la inteligencia
a lo mejor lo peor de la vida
es solamente la muerte
y tenemos que inventar
de alguna forma
lo que es vida
para no aburrirnos
pensando en el total silencio
que será la muerte
sin televisión
ni
ratas en el techo.
Nunca ha habido cosas
tan elementales que al tocarlas
se entristece la hondura del mar.
Pero a veces la aurora se ahoga
como una gota en el pecho
de un borracho que sueña
en ese instante
en bañar su cuerpo
en diáfana electricidad.
Nunca se desborona la montaña
para caer como una lágrima
entre los dedos de la mano.
Pero a veces la tierra se disuelve
en un aroma tan negro
que el poeta
con sus ojos inmensos
lo traga para ver
la claridad del olvido.
Entender algo
ha sido una educación hacia la muerte,
destino o ‘fuerza’ – esa magnitud física –
ha hecho mi visión
una piel sobre todo lo que ha perdido descripción,
es decir, siento las superficies sin saber qué
o quién cruza mi horizonte de escalofrío.
No tengo miedo presentar al mundo una incoherencia,
así empiezan las construcciones,
imagina construir algo con la materia prima de la mente
y depositar esa invención en un ciclo sin fin.
Los objetos por lo general afectan sus alrededores
pero cuando le robe al mundo su símbolo
ya verán
una lenta emanación careciendo propósito
y contorno.
Rara vez me interesa terminar el día diciendo
‘la multitud de partículas se irán alejando
para dejar la distancia vacía entre el acto
y la verdad’
más bien, cierro los ojos
sin decir nada
porque la eternidad siempre ha sido
una angustia incómoda en el núcleo
de la vida.
El poema creado es un poema en el que cada parte constitutiva, y todo el conjunto, muestra un hecho nuevo, independiente del mundo externo, desligado de cualquiera otra realidad que no sea la propia, pues toma su puesto en el mundo como un fenómeno singular, aparte y distinto de los demás fenómenos. Dicho poema es algo que no puede existir sino en la cabeza del poeta. Y no es hermoso porque recuerde algo, no es hermoso porque nos recuerde cosas vistas, a su vez hermosas, ni porque describa hermosas cosas que podamos llegar a ver. Es hermoso en sí y no admite términos de comparación. Y tampoco puede concebírselo fuera del libro. Nada se le parece en el mundo externo; hace real lo que no existe, es decir, se hace realidad a sí mismo. Crea lo maravilloso y le da vida propia. Crea situaciones extraordinarias que jamás podrán existir en el mundo objetivo, por lo que habrán de existir en el poema para que existan en alguna parte.
El Creacionismo (Vicente Huidobro)
Hay palidez tremenda
desdeñada desde cielo
como olvido vestido de un
color apagado en el tiempo.
Hay días amontonándose
como vidas sobre la columna
de la flor y su memoria
de agua triste callada.
Hay esqueletos en fila
demostrando como cada idea
tiene el dolor como carne
sobre el vacío como hueso.
Hay figuras rojas temblando
al desvanecer bajo un sol
que se confundía con el calor
de la guerra.
Hay más existiendo para
abarcar en la marcha cuyo
motor es ritmo de pura
noche estrellada.
Hay secretos acompañándose
porque adolorida está la verdad
al madrugar en una montaña
la creación sin alas.
Hay lividez a las seis
de la tarde cuando el pensamiento
es una campana dándole raíz al
trueno sucio en tierra.
Hay cantos que queman
que dejan la sangre
bebiendo crestas de fuego
que el mundo no ve
desde su esquina de humo.
Siendo una pieza de piel, pesimismo.
Siendo una roca de polvo, alcohólico.
Siendo un teatro de edad, fatalista.
Siendo una metáfora de apariencia, lamento.
Siendo un fuego de semen, títere.
Siendo una palabra de aurora, misticismo.
Siendo una ceniza de matemática, caótico.
Siendo un Abraham de lluvia, cínico.
Siendo una república de agrio, posmodernismo.
Siendo un análisis de oscuro, eco.
Siendo un lenguaje de siempres, mortalidad.
Siendo un dueño de dioses, misoteísmo.
Siendo una calle de sueños, atomismo.
Siendo un reloj de lágrima, patetismo.
Siendo una estructura de morir, Brahma.
Siendo una división de luz, insaciable.
Siendo una fuente de tristeza, abstracción.
Siendo una almohada de universo, ironía.
Siendo un suicidio de fe, psicosomático.
Siendo un desastre de equilibrios, misántropo.
Siendo una sombra de amor, narcisista.
Siendo un tabú de llamas, maternidad.
Siendo una condena de rostros, astronómico.
Siendo un pecado de células, humanismo.
Siendo una mecánica de lengua, poeta.
Quiero quitarle al mundo su capacidad de piedra.
Amarrarle las alas y fugarme con la luz tibia
de un detalle. Siempre encontré este terreno
bastante invisible. Gris y buscando un frío
de fresca tristeza. Sintiéndome como una vela
apagada en una nocturna nada. Estos dientes
saben morder la idea. Con furia pero lenta
la misma desnuda invisibilidad del concepto.
Es ahora cuando quiero quitarle al mundo
su temblor de océano. Amarrar el fondo
del colibrí al barco que lleva mi edad. Ahí
está todo tan espejo que no deja rastro
como una música durmiéndose. Es hoy cuando
le quito al mundo su esqueleto de astros
para por fin derretir su vacío sobre mis ojos.
Beyond Language 
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