Hemos alquilado la frontera y la luz

poesia_de_la_muerte

en este maldito rincón
alquilo piel

y de puente
saco una tristeza
en ladrillos
sobre el reír

miren esta gran luna
entrar al bar
para decirnos que es hora

de mudarnos
de cerrar el vaso
hora de estar a solas
sin sueño

sin la cobija del corazón

Poesía Contemporánea

aquí del tiempo

poesia_y_tiempo

aquí
en esta piedra
no habían sonidos
tampoco en el aire lluvia
ni la luz daba eco a su orillas
aquí
había silencio
y mucha lentitud
en esta piedra de techo azul
no había un ayer era hermoso
sin vestimenta y desnudez abierta
goteando entre las piernas
del día y la noche de vidrio
sin las estrellas ni preguntas
todo transparente
sin idioma
con los nombres dormidos
como sombras en la
concha aquí del tiempo.

 

 

Poesía Contemporánea

el poeta

el_poeta

Naturalmente el poeta es un objeto. Estira las piernas y estudia con los ojos la quemadura del pan. Abre la puerta, atento al crujido de la puerta, segundos antes de salir por la puerta. De lejos parece, si lo comparamos, a un arbusto con su traje verde y arrugado. El bus lo transporta a un destino trillado. Con cuchara en mano lee el periódico y con anteojos se lava los dientes. Fuma con la noticia después a leer un obituario. Se sienta en la idea cuando está cansado de analizar la sensación. Es naturalmente un objeto fingiendo libertad entre cuatro paredes de hogar; determinado a abrir la ventana cuando hace calor. Él o ella hace círculos con su lengua al besar, sus escalofríos hacen geografías fantásticas en su piel. El poeta es un objeto generalmente desapercibido, una de muchas nubes en el cielo de la vida. El poeta, en su imaginación, visualiza la vida como un gran libro que (él o ella) va abriendo arbitrariamente para descubrir nuevos capítulos del ser. Es naturalmente una profesión absurda porque el poeta, siendo un objeto cansado y vulnerable, cierra los ojos para soñar las mismas cosas que sueñan todos los demás hombres y mujeres.

Poesía Contemporánea

sesenta minutos con barthelme

poema_posmoderno_2013
Hubo al principio
cierta discusión
sobre el “significado” del globo,
pero poco después
se acallaron los rumores
dado a que hemos
aprendido a no insistir
en el “significado” de las cosas,
de tal manera que rara vez
se explora el significado de cualquier cosa
al menos que sea un fenómeno
sumamente sencillo y seguro.
Parecía que se proclamaba
como un misterio, pero un misterio
que no valía la pena resolver –
un misterio frecuente
de muy baja calidad.
Pero no es nada.
No es como el nihilismo
de Gorgias, que declaraba
que nada existe y que si algo llegara a existir
probablemente no lo podríamos entender,
y que si llegaríamos a entenderlo,
ese conocimiento no lo podríamos comunicar.
La mente te arrastra en su corriente,
lejos de lo que tenías que hacer, hacia cosas
que no se pueden explicar racionalmente;
hacia la dificultad, hacia la falta de claridad,
hacia la luz del ocaso.
¿Pero qué se puede hacer con un paciente
que encuentra el mundo insatisfactorio?
El mundo es insatisfactorio, solo un payaso
lo negaría.
La experiencia paradigmática del artista
es la del fracaso. Hay algo allá ‘afuera’
que no se puede asir y poner ‘aquí’.
Eso es la norma. No hay semejante
cosa como un “artista exitoso” (al menos
que uno hable en términos mundanos).
El tema de la muerte
ocupa un lugar preponderante
en su consciencia.

Has leído citas del libro “60 Stories” de Donald Barthelme. Traducidas del inglés por el presente autor mientras tomaba un par de cervezas y contemplaba los misterios de la vida. Citas sobrepuestas aleatoriamente pero con atención al misticismo innato de las palabras, con el fin de componer un poema postmoderno. Esta nota también pertenece al poema en su totalidad. Declarado esto, el poema termina con una i tildada, justo aquí

Poesía Contemporánea

50 años de poesía

50_años_de_poesía

He de escribir 50 años de poesía.
Para tener medio siglo de honda sombra,
medio siglo pescando en un río de propia sangre.
Año tras año sin saber cómo salir de la tierra
iré untando nubes a mi cuerpo
para hundirme en una lluvia
tan antigua como el dolor de la piedra.
Amasaré los días, día tras día
hasta que la noche se haga polvo amarillo.
Todos me preguntarán, Pablo
qué verdad has amarrado con tus cadenas de viento?
Yo les responderé:
Conozco un árbol que puso un pie
a navegar en la soledad de un cometa.
Así me dejarán tranquilo,
mirando cada estrella, mientras una por una
se va quedando ciega en el calor del tiempo.

He de escribir 50 años de poesía,
para tener medio siglo de inmensa isla,
medio siglo de danza en el vacío.

Poesía Contemporánea

Qué sería nunca llegar

dejar_de_existir

 

Qué sería nunca llegar
a ninguna puerta,
ningún cuerpo, ni alma
ni parte.

Qué sería permanecer estirado
como repleta madrugada
sobre total polvo de una luna
jamás vista.

Qué sería deslizarse
a rincón y estremecerse
como entera sombra
bajo un árbol lento
y nuevo.

Qué sería perderse
en inmenso fuego
y desprenderse de la antigüedad
como humo
de duro gris.

Qué sería dejar
el tiempo dorado con palabras
pero nunca apretar el aire
que nadie entiende.

Qué sería medir
de hora a luna
la claustrofobia de la prisión
de la conciencia.

Qué sería nunca llegar
a ninguna tierra,
ningún tamaño, ni carne
ni idea.

Poesía Contemporánea

les digo que ser poeta

ser_poeta

 

les digo que ser poeta
es rabia y desperdiciando
silencios porque ni la
tristeza es reliquia
para el olvido

sí – es dolor en cada
dedo cuando practico atrapar
el fuego con impulso
al huequito del poema

pero en vano
les digo que ser poeta
es mentir
porque me toca tragar
mis penas
y la tinta no traga
mi amarga luz

no hay persona alguna
con llave y sin verbo
haciendo ternura
la llaga del alma

les digo ser poeta
es torcer cantos
abriéndose colochos de humo

pero ser poeta
no ha ni mojado
ni dado estrella
a mi cueva seca del corazón.

 

 

Poesía Contemporánea