todo lo que siento

without light

Son todas
cosas
que debo
son deudas
exponenciales
que suman mi
error de existir

he sido fácil
una aberración
en mi comportamiento

soy presa
de una
moralidad

estando así
ebrio
ante la historia
y la misma sociedad

¿qué debo decir?

no te debo nada
soy
algo perdido entre una
irrelevancia y
una
mentira

ojala tuviera
algún significado esta
mi lucha

si mi apuro
es puramente:
empezar

pero quién quiere
un génesis
en este párrafo de
sabiduría

solamente
es un derrame

una contradicción
que se refuta
en su ambivalencia

así me desapego
de lo que sucedió

así soy una
mujer
que toca
su primer
amor
a piernas abiertas

soy
rosa y cuchillo

algo del
éctasis
que inventó
el pecado.

 

Poemas

nacer hoy

Street bottle

A veces
es
   más
fácil
negar todo
que empezar
     el día.

 Eso que lleva
     el nombre
de corazón
    no sana su sutura
esa herida que se me abrió
cuando choqué con la
         historia. 

Cómo se explica
la alegría
    de no entender
la vida.

En qué enciclopedia
 se encuentra
esta inocencia,
   la puerilidad
de haber
   nacido
          hoy!

 

Poesía Moderna

oda al producto

Street Lamp Poetry

¿por qué toda esta historia,
para terminar
enroscados en cierta
melancolía de cables,
función y suciedad?

y yo
inventando una mitología
para este segundo
porque la sed
es de omnipresencia
o será de
transparencia

colgando
historiador sería
de los grandes vuelos
del nocturno alado
en la circunferencia
de la iluminación

dando algunas razones
para observar
inter alia
la soledad de otras
cosas

al margen
del evento
significativo

 

 

 

poema cuando escribir historia es borrarla

Historia muere

Ahora que tengo pies
como lombrices de arterias
se me hace guardar
las crónicas del estornudo
que muere como la década
los cachos de la luna
se asomaron hoy la tela
era perforada por el alfiler
de luz que ojos como los míos
tejen vestuarios de constelaciones
canciones efímeras de negra
oscura noche tal como el sudario
que cubre un rostro impío
ese mismo semblante
una vez predicaba a los relojes
por ser abruptos y subyugantes
el mismo hombre con zapatos
los usaba como monedas para viaje
distancias recorridas al motor
de un cuero peregrino
esa materia de callo
en el descalzo paradisiaco.

 

 

 

Poemas Inútiles

y ahora

Testaruda muerte  

de la geografía nunca encontrada 

respiro profunda debacle venidera 

acontece el nido puro 

originando las agujas del reloj 

la dinámica de un espacio descoordinado 

respiro con las heces y el hambre 

humano llamase alguna vez 

tener cuerpo pero no ubicación

cuesta 

     cuesta arriba 

cuánto cuesta 

obligatorio precio de la tachuela 

donde sentamos los niños 

¡aprendan a sufrir como nosotros! 

del vaticano llegan las melodías de ángeles 

del hinduismo se escuchan los murmullos del incienso 

del paleolítico se suman los humos del extinto fuego 

uno tras uno, caen 

con semejante cárcel ontológica 

para qué sobrevivir con la historia, u otra cosa.

Casi no existir

Suspiro, eterno espiral
noche de espuma, revoltijo
antes de ayer, cuando la luz era invisible
las células eran pájaros voladores
la sangre era horas de la tarde
despertar era recrear la creación
reconstruir la Nada… crear la primera partícula
cae,
caer,
callar,
nombrar el vacío
el hermoso inexplicable puente
que une esta historia con la profundidad sin rostro
el tiempo perdido no tiene culpa
nunca ha existido la muerte;
la piel tocándose a sí misma
la lengua con sabor a lengua
la gota de agua sin borde
inmóvil las torceduras del árbol
inmóvil cae la hoja por los aires –
nunca existió la muerte
vivir es casi no existir . . .

Innumerables silencios

Innumerables_silencios

Estrellas son innumerables silencios,

     tan mudas,

historias distantes envueltas en silencio

         una grandeza inhumana

sin propósito…

      llegamos hasta este instante en el flujo

a  través de milenios

       murieron los hombres por una causa mayor

una fe intratable

           como si su misión se cumpliera en el futuro

un momento culminante para el que todos vivimos
pero anoche me senté a mirar las estrellas

     tantas de ellas, tantas como los deseos inacabables del humano

y el mundo sigue persiguiendo ese apogeo histórico

      el momento donde todo el sufrimiento, la agonía, la locura

se justifica con un orgasmo divino

            nuestras oscuras vidas iluminadas con ilusión de un propósito

¿Dónde?

             ¿Por qué proyectar al futuro ese infantil capricho?

Queremos gozar de una trascendencia, un sentido

        un porvenir decisivo

             pero no existe ninguno, nada: excepto el vasto vacío del espacio

           nada, excepto el proceso interminable de este mismo instante,

nada, pero esas lucecitas voraces denominadas: estrellas.

   

Poemas Nihilistas

Presencia original

 

 

Ya no hay más formas
    cuando se olvida que existimos
    nace una corriente que cruza
    enteramente por la infinidad del tiempo
    por la eternidad de la materia
se puede rozar la más distante partícula
                       de polvo
como la zona más profunda del
                       átomo partido
la vieja civilización de moléculas
             vibran adentro
como recién nacido el universo
    la alba radiante del primer contacto
con el fuego del caos benévolo
 
De las infinitas posibilidades de formas
    conocimos una
de las miles de eras
    vivimos esta
pero somos todo lo que una vez fue
   somos todo lo que guarda
               el porvenir.

Return to Beyond Language

La historia de la eternidad

Entra un pensamiento

    Su origen es incierto,

pero ha entrado al núcleo de este instante

    y llena este irrevocable momento

 con la substancia de una suspirada realidad.

 

 Se va.

   Los ojos miran sin esfuerzo

      Capturan el reflejo de una luz

despojan la sombra del vacío

   y transforman este segundo en:

                           percepción.

 

 Escuchas las manos del reloj;

    se repite el sonido de cada pauta

un latido por cada descanso de la aguja

               agrega un grano de polvo

 

al ponto sin fondo, llamado: Tiempo.

 

Se anuncia el recuerdo

      la visita a un rincón casi olvidado

se hunden las puntas de cada nervio

        penetras la nube de la memoria

el fantasma del ayer, vive sigilosamente;

                luego: se va.

 

Llegan las cosas y parten, se dividen

            se separan en hilos que ya no alcanzamos

regresan gemelos de hábitos una vez desistidos,

          nacen cambios para nuevas incógnitas.

 

Lenta,  deslizante se forma la eternidad.

        No excluye lo fútil, recoge todo,

cada migaja de sentimiento, colecciona 

          el aburrimiento, la soledad, el recuerdo,

se nutre con las vidas de insectos y humanos,

            seduce todo a tomar una pequeña porción

 de su,

     inmensidad.

 

 

 

 

La nada que soy

 

 Haber pisado  esta tierra

               la fría superficie de roca inmemorial

conseguir mantener el inocente asombro

ciego en mis limitaciones, mirar y contemplar

                 algo tan antiguo y elaborado

haber tomado prestado esta sustancia de cuerpo

                 atravesar únicamente una vez

pasear por esta selva de formas, noches y temores

                 participar en lo que un día habré que dejar

ser solamente una vez–  hemos de existir sin entender;

aquí perdido en laberínticas ilusiones, mis falsedades

                  respiro en este pequeño rincón de la historia

                              esta pequeña cápsula de ignorancia

soy una presencia tan pasajera, pero en su fragilidad

                  estimo su incontenible fuerza

albergo un íntimo instante de luz

lentamente anochece el rumbo del pasado

                  mis huellas silenciosas

                              mueren sin resistencia;

con la intensidad de un grano de arena

                  me acuesto a mirar las sombras, el tiempo,

la nada que soy.

ARS POETICA