¿ya sientes
como la esencia
se desacelera
y llega a detenerse
en frente
de tu rostro
flota como una medusa incierta
y la deseas en una coexistencia
pero no la logras
absorber
eres demasiado tosco
para cosa tan fina
eres demasiado presuroso
para cosa tan inmóvil
eres demasiada piel
para cosa tan intocable
ya sientes
como la esencia
llega y se va
y te quedas
con la repetición
de lo mundano?
El mundo se deshace
lentamente
trozos blancos de su piel
flotan al suelo
en el aire resuena
los angélicos acordes
de la tristeza
que engendró al mundo,
y ahora
al ritmo de los
copos de nieve
que lamentan
el final
se unen los labios
de los tiempos
fúnebres y salinos
en un contacto recóndito
mientras la sangre
de la tierra
se derrama
por estos cielos
taciturnos.
Estaba frío
y la piel dolía a hielo
la manos del que fuma un cigarrillo
o los dedos del que cumple un poema
era noche
y la belleza no estaba en el frío
ni en la temprana noche
la necesidad que me obligó a escribir esto
y la del extraño que fumó el cigarrillo
consistía en que el extraño y yo
solo supimos solo de dos cosas
– era de noche y frío estaba –
en tales reducidos espacios
suelen suceder poemas y cenizas.
El viento de la zozobra
se acercó repentinamente
tal como predijo la
meteorología del luto
salió de la boca
de un profeta listo
para quemar los dioses
como la aguja que pincha
la piel y el centro del universo
el viento, con cara de Guillermo
nos entregó una ducha de palabras
sin puntuación ni pausa
evitando confundir
su dialecto
con la imperante realidad
de lo que muere diariamente.
Como una bomba
fue el despertar violentamente
del sueño
mire atrás y habían tres mil millones en fila
al frente otros tres mil millones
todos dormidos, sumergidos
en el sueño compuesto de materia
caminaban lentamente sin quejarse
sobre la línea que demarcaba la fila
con gran esfuerzo intente mirar
el origen de la fila
solo vislumbré una anónima multitud de caras
con igual intención trate de ver hacía donde iban
todos los millones
— nada se sabía ni nadie sabía
no existía ningún indicio del origen o destino
de tan abultada masa
y mientras todas estas revelaciones
invadían la sangre desconocida de mi cuerpo
la fuerza de los millones me obligaba a seguir caminando
en la misma dirección que los demás
era una prisión hecha de pieles y sonámbulos
resignado, seguí caminando con los ojos abiertos
componiendo los augurios
de lo que nunca va a cambiar.
Dos luces
son la protuberancia de mi visión
al costado
la cerveza checa casi agotada
no soy el único
si yo picoteo el papel con una punta
otros punzan el piso con sus pies
y por su efímero movimiento
mis dos luces
confiesan la fragilidad de su fuego
mientras tanto la atmósfera de mi cabeza
recibe el fondo ambiguo de conversiones ajenas
conjuntamente con los zumbidos modernos de un techno
la variedad de mis temores oscila
entre la potente metafísica del libro a mi izquierda
y la interrogante de quién o qué soy
el propósito actual es escribir un poema
amplio como este irrepetible momento
que ni yo ni otro volverá a tener
y como las cosas en frente
tienen una piel alucinógena
no por la cerveza que casi termino
sino por su inconcebible hecho de existir
entre tanto, acaricio mi bigote que se siente
como un animal vivo reposando en mis labios
y el viento crudamente viajando sin color
sobre las hojas y los techos del mundo
todo esto, es
– si las proposiciones son válidas –
aspectos de una terrible vida
una colección de datos insuficientes
que intentan representar
la abundancia
de la existencia
y la impotencia inherente
de convertir este fenómeno
en cosas habladas.
Permanezco en el capullo de abundante privacidad
las textura espumante del pensamiento
¡muévete cabrón!
en las delicias de un oscuro sentimiento dominical
envejece la piel a párpados del reloj
¡a la mierda!
con los húmedos relámpagos de aquella tristeza
vibra en humo la vecina nostalgia
¡me pisaste idiota!
tanto la música y el desorden enriquecen
las fructíferas venas de mi recorrido
¡detente, esta es mi parada!
coloquialmente colocando los adjetivos
sobre el manto del vaivén de rosarios
¡suelta mi billetera, ladrón!
porque el lustre de cada minuto
es sinónimo de la más pura poesía
¡aléjate comadreja!
así en el caótico zumbido metropolitano
trato cada cosa con su merecido nombre.
Ya que somos incompletos
porque la vida se desploma desapercibidamente
como la consecuencia es nula
y cada día, al pasar, se convierte nube negra
al convertirse lentamente la piel en piedra
al evaporarse angustiosamente el pensamiento en silencio
esperar mientras la cortina del tiempo cae precipitosamente
cegando, enmudeciendo, ensordecedor tiempo
sobre la cabeza, el anochecer es un velo
un espacio infinito sin acción
una blancura sobre esta impermanencia
el cansancio que nunca acaba…
mientras las hojas se tiñen de amarillo
las canciones ya no llevan voces
la convexidad de un mundo inhospitable
a pesar de que nunca podremos escapar de él …
no podemos huir.
El miedo y la inseguridad pueden ocultar la inspiración
construyen murallas alrededor de pequeñas alegrías
y cuando la rutina se une a sus fechorías
regresamos al lodo, nos revolcamos como lombrices
dejamos el devenir correr,
nace la servidumbre al olvido – conocemos la sombra del silencio
hace tantos años inventamos el milagro del asombro
ilimitadas realidades habían en un juguete o el vuelo de una ave
cuando la vibración de cada percepción nos revelaba
la divinidad no-escrita de cada segundo, como discípulos del encanto
antes que el aprendizaje aburrido, la brutal repetición
nos convirtió la existencia en algo trivial,
común entre hordas de humanos,
indiferentes a la poesía de la piel,
indolentes al brillo de los astros
apáticos al arte de la respiración
inasible vapor de la imaginación
exploradores incansables de riquezas perecederas
incapaces en la producción de una sola lucidez
al nunca trasmutar el bullicio de los días
al tacto embriagado de un poema:
mucho menos al éctasis insensato
del un baile enloquecido y solitario ante el domo del cosmos.
Beyond Language 
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