He sentido la tentación de existir
como oblicuas huellas de negro misterio
sobre el manto callado de un desierto
he sentido la necesidad de desaparecer
bucear el océano diáfano de la muerte
en busca de sus corrientes de ágil reposo
he sentido la clandestinidad del alma
se mueve como aguja de segundo
sobre el límpido círculo del silencio
he sentido la obra del olvido
como gotas de alba en el cristal
de mis ojos cuando contemplo la verdad.
el techo ya no existía
era de mermelada azul
como los algodones del mar
los parpadeos eran ahora contados en centurias
la vista proyectada al camuflaje del infinito
la época era apenas una señal
dirigiendo los ojos a lo sagrado
que dicta: la belleza supera la tristeza
con las nubes transitando como pensamientos
de exquisita blancura
las campanas del final
ampliando la melodía
el mediodía de la vida
el nocturno sigilo de la muerte
y apoyados en la distancia
de nuestra ignorancia
fracturamos nuestros pechos
permitiendo el misterio brotar y ahogarnos
en un manantial de sangre
que sabía a beatitud.
La vida
es el cáliz
que los dioses
encontraron para
verter su ambrosía
y siendo yo
partícula de su vicio
me hundo en esta
fragancia de existencia
como tonelada de nada
suplicando
en mi inevitable caída
que sea yo consumido
en el vientre
de un goloso suspiro
que cruza
por los tiempos
del más allá.
Con la taza
el lápiz y el reloj
entre todas las cosas
que me sostienen subjetivamente
sentado, casi muerto
antojado de una tristeza
que no llega
buscando sufrir
para desmentir la existencia
con la taza
el lápiz y el reloj
— casi muerto.
Vivir y morir
entre
un siglo más sin moralidad
un milenio más sin religión
una tierra más sin sobrevivientes
un vacío y una nada
entre cosas y aburrimiento
conviviendo con asombros y contorsiones
la vida . . . hoy
cae como la capa de un hombre insignificante
es el escudo de un hombre derrotado
la muerte . . . ya aquí
es una marea sin fin
un revoltijo sin color
la Nada y el Todo
juntos y solitarios
nuestra casa y nuestra tumba.
Deshacer es crecer
dejar de hacer
como el deseo
inútil
cansado de existir
– el deseo hueco
sin contenido que seguir.
La vista cansada de mirar
el olfato
como un otoño olvidado
dejar de perseguir el aroma
del anochecer.
Quieto, alcanzar la pureza
una diminuta piedrita
solitaria en la oscuridad de un
monólogo
era esta tu verdad,
fragilidad
una transparencia que se percibe
como el terciopelo de un orgasmo.
Gozo
como
íntima destrucción
las leyes del
movimiento
son semillas
para los poemas
pendientes
en la cima de un éxodo
no es
necesario
contarlo
el cielo es un ayer
que quisiera deshacer
el vacío es un intruso
sutilmente
tomando posesión del
yo
las tardes son enormes
suficientes
para eliminar
enteras generaciones
con las noticias de las gotas
el sueño
nos atrae a la cueva
con el movimiento de la llovizna
desaparecer
es un nacer
al nada nacer… retornamos
al nada nacer finalmente
descansamos
en una intima destrucción .
Nacer en las manos
y crecer en las raíces
temer por las naciones
y fallecer con los sauces
llorando con la alegría al desvanecer
con el viento, con la pulpa roja de la sangre
sin ver atrás lo que quedó perdido
ni ver adelante lo que nunca tendremos
avanzar cantando, naturalmente
aplastando como castillos de arena
el pequeño plan de la humanidad
el sencillo sueño que pretende darnos orden;
avanzar llenos de locura que libera
de una alegría que huye la definición
ser: la risa del mediodía
ser: el bacanal de medianoche
sin creer, sin temer
de lo que nunca se puede conseguir
que no existe orden ni control
y andamos desnudos y locos
entre la inmensidad olvidada
entre el abismo de la horas
entre los acordes de la transformación…
Estrellas son innumerables silencios,
tan mudas,
historias distantes envueltas en silencio
una grandeza inhumana
sin propósito…
llegamos hasta este instante en el flujo
a través de milenios
murieron los hombres por una causa mayor
una fe intratable
como si su misión se cumpliera en el futuro
un momento culminante para el que todos vivimos
pero anoche me senté a mirar las estrellas
tantas de ellas, tantas como los deseos inacabables del humano
y el mundo sigue persiguiendo ese apogeo histórico
el momento donde todo el sufrimiento, la agonía, la locura
se justifica con un orgasmo divino
nuestras oscuras vidas iluminadas con ilusión de un propósito
¿Dónde?
¿Por qué proyectar al futuro ese infantil capricho?
Queremos gozar de una trascendencia, un sentido
un porvenir decisivo
pero no existe ninguno, nada: excepto el vasto vacío del espacio
nada, excepto el proceso interminable de este mismo instante,
nada, pero esas lucecitas voraces denominadas: estrellas.
Beyond Language 
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