Qué sería nunca llegar
a ninguna puerta,
ningún cuerpo, ni alma
ni parte.

Qué sería permanecer estirado
como repleta madrugada
sobre total polvo de una luna
jamás vista.

Qué sería deslizarse
a rincón y estremecerse
como entera sombra
bajo un árbol lento
y nuevo.

Qué sería perderse
en inmenso fuego
y desprenderse de la antigüedad
como humo
de duro gris.

Qué sería dejar
el tiempo dorado con palabras
pero nunca apretar el aire
que nadie entiende.

Qué sería medir
de hora a luna
la claustrofobia de la prisión
de la conciencia.

Qué sería nunca llegar
a ninguna tierra,
ningún tamaño, ni carne
ni idea.

Poesía Contemporánea