En gran época
había mitad de misterio
en la voz del respiro;
la luz como canto
salía del ojo y mirábamos
el frío hacer remolinos
en las colinas del monte;
al aire nocturno el mundo
no tenía características
pues era un viaje negro
exhibiéndose en el olvido;
quién recuerda esa tierra
acostada sobre el tiempo
erigiendo sus penas de piedra,
sus mares de tristeza.
Un clavo que me recuerda la tierra,
dura, punzante, clavada en la nada.
Es noche, la noche no tiene mapa.
Aquí han nacido y se han ido
como olas, olas despacio viajes
en la sed de mundos. Algo
sucede, apenas entra al pecho
se hace un devenir .
Queda atrapado en la industria
del olvido, doy mi mano
al minuto y me lleno de vértigo.
Una candela que me recuerda la tierra,
titileo, crepúsculo ardiendo en la memoria.
Quién borrará la vida
para iniciar un nuevo
lamento. Todo
ya sucedió. Yacemos libres
debajo de campos
amueblados con rocas
y huesos. Esperando
el clímax de un ciego génesis.
Ahí entre polvo
quedaron sabidurías
hambrientas de más.
Quién fue el último
en ver la sombra
hacerse ala hacia luz.
El filo blanco del infinito
arrugándose en rojas
sierras de horizonte.
Quién fue el último
en ver la tierra
con ojos de microbio
y cantando con todas
las lenguas de las eras
un adiós
al camino.
El hombre (léase humano)
es una figura
confundida por la luz
se puede decir que es
un látigo de humo,
fuerza y evanescencia.
El hombre es un golpe
duro sobre la tierra
dejando atrás un eco
invisible y casi triste.
El hombre recoge
un puñado de tierra
y le dice, eres
mi única razón.
El hombre
ha aprendido
solo una cosa
de la historia:
cómo esperar
El hombre (léase humano)
espera que llegue
la señal para dejar
de ser hombre.
El hombre
no ve el hueco
pero lo siente.
Lo siente.
Cuando me fijé
estaba el mundo
tenso como una
piedra erizada
en un rincón borroso
salí con fuego para
prender la sangre
que dejó el eco
estos ojos han dado golpes
han dejado morados
los recuerdos de la luz
la blancura temblaba
y fui herramienta
que estiró el fulgor
y plegó la lejanía
por qué
porque me gusta tocar
el trabajo de la tierra
y jalar la tira del cielo
que acaricia los gritos
de la vida.
Pronto
callaré
mis palabras
descansarán
como ramas secas
al pie de la fogata
Pronto
callaré
abandonaré
mis palabras
tendidas en la arena
como héroes
condenados al polvo
Pronto
callaré
quedarán
mis palabras
hambrientas
mordiendo la
luz del sol
Pronto
callaré
cruzaré un puente
y mis palabras
esperarán como ceniza
un viento
que las borre
de la tierra
haber
existido
hacer 37000
años
lleno de furia
y hambre
haber
vislumbrado
el monte
del cosmos
haber
aspirado
el aire gélido
antes del
alba
haber cerrado
los ojos
una última vez
regresar
a la muda tierra
como
piedra blanca
Cuando un pájaro
me recuerda que
el sol vuela
a través del color negro.
Sabiendo que hoy deposito
mi nombre a la tierra
y regreso a un invisible
rincón de silencio.
Que si cada verso
fuese un trago de vino,
un párpado pesado.
Me desvisto de mi piel
para derretirme por las calles.
Un algodón de beso;
me absorbe la nube.
El follaje de las palabras
me abandona;
si algo dije, hoy
corre en el río
de una sombra
Todavía
hay posibilidad.
Desde la ventana
ver el diámetro
del destino.
Oír
a ciegas
la luz
caminando
sobre tu sien
adormecido.
Después de que
acabe la tierra –
permitir los pájaros
alinearse en
la cuerda
del corazón.
Y cuando
desaparezcan las ideas
en su lugar
depositaremos
el tibio espejo
de la piel.
La lluvia
desfiguró la ciudad.
Abrí mis manos
y escaparon tantos cometas mojados
el viento arrastró los pies de arena
se ahogaron las casas sin color a tierra
arrancó los carros como pétalos de débil flor.
Se llevó todo.
A mi padre con ojos de león adormecido
mi madre y su almohada de plumas.
Pasa como navaja amputando
las sombras de mis alas pintadas.
El caos y el agua;
las lágrimas y los años.
Beyond Language 
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