el dolor hace secreto el mundo
la memoria hace hambre al futuro
el milagro está roto como espina dorsal
la piel es ciega cuando camina las nubes
el signo es signo del signo
la ruta hacia verdad inventó la lágrima
el ruido forja biblias de ley voluntaria
la tierra muere seca de exquisita pereza
el pozo fue excavado en el sentimiento
la temible experiencia se extrae de ahí
el rastro invisible lo buscó desde el sufrimiento
la pecaminosa culpa en pecho por ser parcela pasiva
entre todos estos lapsos insignificantes
sufrimiento
poema blanco
pero me confundí
creí que los días eran
tabernas con barra libre
donde todos pasan fumando
y yo tomo mis cervezas
mientras leo el obituario
de mi pensamiento,
perdón, de veras
creí que el sufrimiento
era el pan de todos los días
del cual todos comen
pero siempre quedan con hambre,
no lo hago al propio
pero me enamoré salvajemente
del absurdo
besamos vulgarmente en público y ella
me masturba ahí mismo
haciéndome regar poemas blancos
en los pies de tu rutina
Innumerables silencios
Estrellas son innumerables silencios,
tan mudas,
historias distantes envueltas en silencio
una grandeza inhumana
sin propósito…
llegamos hasta este instante en el flujo
a través de milenios
murieron los hombres por una causa mayor
una fe intratable
como si su misión se cumpliera en el futuro
un momento culminante para el que todos vivimos
pero anoche me senté a mirar las estrellas
tantas de ellas, tantas como los deseos inacabables del humano
y el mundo sigue persiguiendo ese apogeo histórico
el momento donde todo el sufrimiento, la agonía, la locura
se justifica con un orgasmo divino
nuestras oscuras vidas iluminadas con ilusión de un propósito
¿Dónde?
¿Por qué proyectar al futuro ese infantil capricho?
Queremos gozar de una trascendencia, un sentido
un porvenir decisivo
pero no existe ninguno, nada: excepto el vasto vacío del espacio
nada, excepto el proceso interminable de este mismo instante,
nada, pero esas lucecitas voraces denominadas: estrellas.
Regresando…
Esto es una promesa
porque
cada palabra nueva está muerta
ya no existen motivos para defender
la vida como real
es mejor
dejarla caer en débil sueño
dejarla ahogada
esto es una promesa
de retroceder hasta la apertura
condenar todo nacimiento
a innecesario esfuerzo
deja esa vieja cosa
sueña en silencio
para que cansar más a la historia
con otro sufrimiento
esto es una promesa para morir con los años
dejar el aire a los que ven frutos
entre nada y nada, vida y muerte
sostener la vida como libro no leído
ser mosca desaparecida
como las cosas pequeñas
que vienen y van
sin mucha atención
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