Del valle amplio
extenso en cuna
de naturaleza
un paisaje de infinita zozobra
una apertura en el abierto
de la percepción
insondable distancia en instancia
de mis dedos a la punta
todo lo que no soy
de mundo a sueño
el abismo es mi luz
en la oscuridad del terreno
que es extensión
de todo lo que las palabras
no llegan a
comprender. . .
Poesía Siglo XXI
Me caí
no en un fatalismo
ni en uno de esos abismos
ni a la calle, no hablo
de esas cosas;
me caí
como un templo
que se desploma por un terremoto
y todos los santos de mármol
de mi interior
se estrellaron contra el suelo
reventando en fragmentos irreconocibles;
caí
con mi gran domo de dogmas
sobre la multitud de mi fieles opiniones,
dejando escombros y cadáveres y nada más;
caí
como ese templo
y ya no tengo intermediario
entre lo que soy
y lo que debo ser,
el horizonte queda descubierto sin
esta intercalada catedral,
queda abierto
como esta herida
que se sana
con la temible libertad
de no saber nada . . .
Poesía Nihilista
A veces
es
más
fácil
negar todo
que empezar
el día.
Eso que lleva
el nombre
de corazón
no sana su sutura
esa herida que se me abrió
cuando choqué con la
historia.
Cómo se explica
la alegría
de no entender
la vida.
En qué enciclopedia
se encuentra
esta inocencia,
la puerilidad
de haber
nacido
hoy!
A estas alturas
pensar es aumentar
la agilidad del desconsuelo
el mar
me aplasta
con olas que no
nacen de mis
decisiones
como espectador
los horizontes
caben como sombras
en mis olvidos
es la necesidad
de la línea ser
recta
y de quebrarse
siempre
en el bostezo
suspiramos
en reverso
estando el alma
cansada de tanta
existencia
en esta ficción
de vida
el refugio
está en la
en el sonoro arte
de
inventar
¿por qué toda esta historia,
para terminar
enroscados en cierta
melancolía de cables,
función y suciedad?
y yo
inventando una mitología
para este segundo
porque la sed
es de omnipresencia
o será de
transparencia
colgando
historiador sería
de los grandes vuelos
del nocturno alado
en la circunferencia
de la iluminación
dando algunas razones
para observar
inter alia
la soledad de otras
cosas
al margen
del evento
significativo
Puedo sentarme
aquí
y escribir de lo que sea
describir la vida
como el gran sol de la eternidad
pero no puedo
mis dedos de carne
mis huesos de dolor
no me dejan,
me doy asco
soy una cosa peluda
que se deshace cada segundo
en granos de ayer,
podría contar lo que sea
pero hay demasiados peros
en mis labios,
en mis labios…
queda el sabor a delirio
y en mi cabeza
la terca necesidad
de sustituir mi piel
por cascarilla de cielo,
dejando atrás
el peso de mi entrañas
dejando atrás
unos versos
como pena de muerte
a lo ordinario,
hasta que, en mi inmaterialidad,
pueda encontrar otro sol
otra voz
otro yo
oliendo
ráfagas de ilusiones
extraordinarias
tengo 28 años
y dejo una parcela de diario,
lo dejo plasmado
en mi exilio
en el viaje
en el cambio
que envuelve la verdad
como la noche abriga el silencio
dejo mi diario silencioso
como una postdata
a lo que el lenguaje
nunca pudo expresar
dejo una minúscula obra
de aventuras
perdida en el espiral
del tiempo
que no lleva
punto final.
Tres días después
de la noche
cuando dormí en mi vómito
Tres días después
de la noche
cuando casi borro
mi sonrisa por una mueca
cadavérica
Tres días después
de haber pisado el purgatorio
lleno de mis espejos ebrios
Tres días después
en cuenta regresiva
al día que todo esto
se vuelva a repetir
Tres días después
un hereje
sollozando en brazos
de segunda luz.
el techo ya no existía
era de mermelada azul
como los algodones del mar
los parpadeos eran ahora contados en centurias
la vista proyectada al camuflaje del infinito
la época era apenas una señal
dirigiendo los ojos a lo sagrado
que dicta: la belleza supera la tristeza
con las nubes transitando como pensamientos
de exquisita blancura
las campanas del final
ampliando la melodía
el mediodía de la vida
el nocturno sigilo de la muerte
y apoyados en la distancia
de nuestra ignorancia
fracturamos nuestros pechos
permitiendo el misterio brotar y ahogarnos
en un manantial de sangre
que sabía a beatitud.
Mi lecho
es sustancia placentera
como placenta
donde los sueños
se mueven en corrientes
de un mar maternal
es aquí
donde las formas
crecen y mueren
en su bella transformación
donde los sentidos
se extienden
como hojas al final de
una palma insular
situada céntrica
en glóbulo de misterio
es justo aquí
donde descanso mi cabeza
y brotan de mi gris
las fantasías inauditas
de un incesante
ciclo
Beyond Language 
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