Hubo un cielo,
algo vi por la ventana,
una confusión
de nubes y de luz,
un portal.
Me entrelazo
con el destino,
adopto cualquier deseo
que caiga entre
mis indecisiones.
Dejo de ser
mi propio vehículo
dejo de ser
autónomo.
Cómo me despido
de una nube,
cómo le explico al sol
que nunca vi más
que su luz?
Hubo un hombre
que se detuvo hoy
ante el horizonte.
Dijo: adiós.
Dijo: regreso a ese
origen que nunca
entendí.
estas manos
que hace dos noches
cruzaron la frontera de tus pechos
atajando el corazón
antes de que cayera por las calles
como un balón sin aire
estas manos
que hace dos noches
exprimieron la tristeza
de tus ojos
y un diluvio de preguntas
nos ahogaron con sus
incontestables paradojas
estas manos
que hace dos noches
abrieron un hueco
en nuestra memoria
para esconder ahí
lo que ahora no
podemos recordar
estas manos
que hace dos noches
no alcanzaron la luna
y ahora resignadas
se dedican a escribir
de noche
para iluminar
la soledad del hombre
La luna se fugó
para hundirse
en mi copa de vino.
Una araña
se arrastra
hasta mi mente
sin el arcoíris
de su cristalina
telaraña.
La luna
La araña
Mi alma
Van todas
a la estación
de tren
a fallecer.
Vagones vacíos
salen al horizonte
uno lleva la luna
otro la araña
el último lleva
mi alma.
En silencio.
Ninguna
vuelve a ver
atrás.
Del valle amplio
extenso en cuna
de naturaleza
un paisaje de infinita zozobra
una apertura en el abierto
de la percepción
insondable distancia en instancia
de mis dedos a la punta
todo lo que no soy
de mundo a sueño
el abismo es mi luz
en la oscuridad del terreno
que es extensión
de todo lo que las palabras
no llegan a
comprender. . .
Poesía Siglo XXI
Caminando sin saber
cuál es el propósito
de las cosas
caminando
porque todo es
movimiento
cómo se siente
conocer el propósito
de las cosas
ahí sentado en mi alcoba
al lado de un piano en silencio
con la noche exenta de dios
sobre mi sien,
yo, sabiendo,
el fin de las cosas
pasaría oliendo los días
como flores
en mi camino
lástima, que el propósito
de las cosas
es no entender
las cosas.
Poesía Nihilista
Sí
sí
sí
las palabras
y la vida me cansan;
la cura es no pensar más
y acostarse dentro del sueño
que alberga
las estrellas, el mito y la muerte;
paredes, pisos y ventanas de silencio
una noche tan sutilmente inconsciente
que a veces se me olvida
que hay una especie de mundo allí afuera,
a veces sueño
con poder dormir
en mi eternidad de blandura
como sombra
envuelta en
ocaso
Beyond Language 
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