recordarás la tierra
como una decadencia
la pesadilla donde no existe color
solo movimiento alocado
saliendo la negra muerte
de una puerta negra
a un mundo negro
cadáver entre las sombras
negras
siendo humano
el conocimiento se agota
pero la navaja arrimándose
corta hueso y carne
en el estúpido final
no entenderás nada
el paciente dolor
infinitamente
ubicuo
como gota negra
cayendo, extinguiéndose
a mar negro
morirás.
Qué son las manos
si todo se debe abandonar
qué es la mente
si todo se debe olvidar
mi vida se mueve como corriente
en vertiginosa caída
desbordándose en ilógica tristeza
rugiendo como león herido de bala
ya se siente la muerte
intento ver el polvo levitando
al centellear en este último rayo de sol
la belleza abre un portal
un punto de luz
en el centro
de la negra existencia
ya se siente la muerte
como una larga lluvia
sobre el mugriento
corazón.
Tenemos que morir
pero me pregunto
si será con ojos ensangrentados
mar y martillo en estómago
con los dedos atorados en la rubia noche
la boca blanca llena de zozobra oval
la lluvia hecha roca en el ombligo
con las uñas negras como espejos negros
lunas de fuego entre mis pupilas
y ese sol de hambre desde mi sueño
tenemos que morir
pero paso pensando
en el teatro
la última escena
bella, inconexa y loca
sin consecuencia
ni causa
alguna
Me propongo anticipar un costado del futuro
reunir la abultada masa del saber
contraponer la dicha enciclopédica contra
la dolorosa muerte;
al pasar la mano por mi cabello
se mueve una tribu hambrienta
un impulso nómada que toca proceso,
me he de mover con tautológica imprecisión
impulsar embarcaciones al desconsuelo del deseo
movilizar algunas ideas a alabar su peso;
son todas cosas de espera y recuerdo
al fin la mente que estudia su misterio
regresa sin respuesta al misterio que la produjo;
el evento es un nunca, un tu y yo, un pasado ya –
sentir nos llega como una observación ajena.
Lo irónico es que la existencia no se ríe,
solo muestra su mandíbula
como depredador que devora almas.
Sí
sí
sí
las palabras
y la vida me cansan;
la cura es no pensar más
y acostarse dentro del sueño
que alberga
las estrellas, el mito y la muerte;
paredes, pisos y ventanas de silencio
una noche tan sutilmente inconsciente
que a veces se me olvida
que hay una especie de mundo allí afuera,
a veces sueño
con poder dormir
en mi eternidad de blandura
como sombra
envuelta en
ocaso
el techo ya no existía
era de mermelada azul
como los algodones del mar
los parpadeos eran ahora contados en centurias
la vista proyectada al camuflaje del infinito
la época era apenas una señal
dirigiendo los ojos a lo sagrado
que dicta: la belleza supera la tristeza
con las nubes transitando como pensamientos
de exquisita blancura
las campanas del final
ampliando la melodía
el mediodía de la vida
el nocturno sigilo de la muerte
y apoyados en la distancia
de nuestra ignorancia
fracturamos nuestros pechos
permitiendo el misterio brotar y ahogarnos
en un manantial de sangre
que sabía a beatitud.
Los cielos
son una marea
de lluvia
en total silencio
con un ave
despegando de un árbol
volando hacia una elevación
donde todo lo terrestre
es sueño cristalino
esta es la muerte
son noches puras
aguas en sinfonía
reflejos y perfección
de todo lo que fue
de todo lo que
sentí .
Una ave blanca
pura como el vuelo
se convirtió
en fondo negro
y alzó sus alas
dentro de mí
en un cataclismo ligero
suspendido casi
sobre la eternidad vacía
del alma olvidada
Y este dedo
que se desliza
debajo del ojo
sintiendo la masa
de piel
como una tierra
hecha de carne
todo es todo
hay que cerrar los ojos
cerrar los ojos
para tenerlo todo
cae de mi frente
el sudor frío
de un doloroso éctasis
si no es santidad
debe ser
una corriente
emanando de
los vientos primordiales
que zumbaron
entre los hemisferios
de la primera noche,
hay que cerrar los ojos
y sentir
la carne con su sangre
la música con su vino
la vida con su muerte
todo con todo
a las orillas
de un silencio.
Beyond Language 
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