En bolsa llevo la mente.
Al barco, al minuto.
La llevo como un mandado
al puerto, al lejano.
En una habitación,
con sus muebles lentos y
fotografías desdibujándose
dos amantes en
infinita invisibilidad
duermen apagados en aire;
desnudos en la cama sin cobijas.
Yo paso por su ventana,
con la mente en una bolsa.
La llevo al hombro,
de ciudad en ciudad
a las olas, a las sales,
a flotar falsa fugaz
a limpiar su arcilla raíz ideas
a abrir sus puertas en océano.
Me gustaría simplificar la vida
abrirme el cráneo y sacar
la mente
en su lugar dejaría una nube.
el instrumento es de raíz
osadía de semilla
como esa hora patética
cuando miras al espejo
mortalmente
la palabra no es una idea,
se abre como experiencia
en el perfume de una mente,
se expande como infinita
posibilidad de flor
la hora es una hoja
sus minutos son sombras
en el suelo del bosque,
los segundos apenas pinitos
en la mugre donde obligados
nos toca descansar
la matemática de mi esperanza
es simple:
observar el trémulo de una pluma
empezar la filosofía desde la punta
de un precipicio
el abismo
es el amor
en el fondo
el recuerdo fútil
de la maravillosa
vida… acabándose.
Qué son las manos
si todo se debe abandonar
qué es la mente
si todo se debe olvidar
mi vida se mueve como corriente
en vertiginosa caída
desbordándose en ilógica tristeza
rugiendo como león herido de bala
ya se siente la muerte
intento ver el polvo levitando
al centellear en este último rayo de sol
la belleza abre un portal
un punto de luz
en el centro
de la negra existencia
ya se siente la muerte
como una larga lluvia
sobre el mugriento
corazón.
Me propongo anticipar un costado del futuro
reunir la abultada masa del saber
contraponer la dicha enciclopédica contra
la dolorosa muerte;
al pasar la mano por mi cabello
se mueve una tribu hambrienta
un impulso nómada que toca proceso,
me he de mover con tautológica imprecisión
impulsar embarcaciones al desconsuelo del deseo
movilizar algunas ideas a alabar su peso;
son todas cosas de espera y recuerdo
al fin la mente que estudia su misterio
regresa sin respuesta al misterio que la produjo;
el evento es un nunca, un tu y yo, un pasado ya –
sentir nos llega como una observación ajena.
Lo irónico es que la existencia no se ríe,
solo muestra su mandíbula
como depredador que devora almas.
Carecer de percepciones
ahogarse en la oscuridad escondida
bajo los párpados sellados
abrigarse con el terciopelo de silencio
la medianoche residente en mis entrañas
una isla intangible
libre del tiempo
envolviendo una identidad inidentificable
vibrando con tonos subjetivos
tomando vuelo sobre abismos familiares
derritiéndome en la inercia
presente deseo de totalidad
suspendido en el gran hueco
descansando bajo las sombras de la mente.
Beyond Language 
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