El cielo se acabó
se llevó consigo el mundo entero
y ni siquiera me dejó un asiento
para descansar este fútil cuerpo;
me tomó toda una vida
definir la vida misma –
no lo logré.
en mis manos quedaron
las manchas de angustias
adentrándose en las cicatrices
de otras estupideces
y aunque el mundo expirara
con el egoísta cielo
mi desasosiego sigue creciendo puro e infinitamente
ya que ahora no tiene frontera
ni obstáculo
que detenga su expansión.
El viento de la zozobra
se acercó repentinamente
tal como predijo la
meteorología del luto
salió de la boca
de un profeta listo
para quemar los dioses
como la aguja que pincha
la piel y el centro del universo
el viento, con cara de Guillermo
nos entregó una ducha de palabras
sin puntuación ni pausa
evitando confundir
su dialecto
con la imperante realidad
de lo que muere diariamente.
Como una bomba
fue el despertar violentamente
del sueño
mire atrás y habían tres mil millones en fila
al frente otros tres mil millones
todos dormidos, sumergidos
en el sueño compuesto de materia
caminaban lentamente sin quejarse
sobre la línea que demarcaba la fila
con gran esfuerzo intente mirar
el origen de la fila
solo vislumbré una anónima multitud de caras
con igual intención trate de ver hacía donde iban
todos los millones
— nada se sabía ni nadie sabía
no existía ningún indicio del origen o destino
de tan abultada masa
y mientras todas estas revelaciones
invadían la sangre desconocida de mi cuerpo
la fuerza de los millones me obligaba a seguir caminando
en la misma dirección que los demás
era una prisión hecha de pieles y sonámbulos
resignado, seguí caminando con los ojos abiertos
componiendo los augurios
de lo que nunca va a cambiar.
Mira o si quieres
regresas de donde viniste
el hecho es que algún día
en la calle o un baño público
podemos llegar a hablar
me lleno de ese verbo
que ni dios sabe pronunciar
y por causa de que
a alguien se le ocurrió
tildar las vidas
me toca vivir con las cosas
todas las cosas
que entraron en nuestra
vida como inmigrantes sin visa
ahora tengo que llevar
las horas con la indecisión
adivinando si esto es poesía
o la más pura locura
mira, que las experiencias se mutaron
ni te conocí
y si tal vez se materializa esa dimensión
donde un yo y un tu
logran intercambiar un par de gestos
justo ahí o en décadas siguientes
sustraer o dividir
quiero saber que otras palabras
le hubieras dado
a la vida que nació
sin palabras.
Con la taza
el lápiz y el reloj
entre todas las cosas
que me sostienen subjetivamente
sentado, casi muerto
antojado de una tristeza
que no llega
buscando sufrir
para desmentir la existencia
con la taza
el lápiz y el reloj
— casi muerto.
Era una de esas noches,
una más entre todas las noches
tantas veces envolviendo la acostumbrada monotonía
de los hábitos
tantas agonías bautizadas con nombres y apellidos
de los que existieron para nunca más existir
y yo sentado aquí viviendo otra noche
de una sutil transparencia
casi inmóvil, cuando se espera que sea día
solo para que luego esperar
alguna otra noche
y en ese ciclo de irrelevancia
me siento aquí como muchas otras veces
sabiendo que nada nuevo va a suceder
por lo que miro la renovable crudeza
con la que se repiten todos estos objetos
resuelto a vivir con las triviales concupiscencias
del Destino.
Dos luces
son la protuberancia de mi visión
al costado
la cerveza checa casi agotada
no soy el único
si yo picoteo el papel con una punta
otros punzan el piso con sus pies
y por su efímero movimiento
mis dos luces
confiesan la fragilidad de su fuego
mientras tanto la atmósfera de mi cabeza
recibe el fondo ambiguo de conversiones ajenas
conjuntamente con los zumbidos modernos de un techno
la variedad de mis temores oscila
entre la potente metafísica del libro a mi izquierda
y la interrogante de quién o qué soy
el propósito actual es escribir un poema
amplio como este irrepetible momento
que ni yo ni otro volverá a tener
y como las cosas en frente
tienen una piel alucinógena
no por la cerveza que casi termino
sino por su inconcebible hecho de existir
entre tanto, acaricio mi bigote que se siente
como un animal vivo reposando en mis labios
y el viento crudamente viajando sin color
sobre las hojas y los techos del mundo
todo esto, es
– si las proposiciones son válidas –
aspectos de una terrible vida
una colección de datos insuficientes
que intentan representar
la abundancia
de la existencia
y la impotencia inherente
de convertir este fenómeno
en cosas habladas.
Enciendo hebra por hebra
del nido de lo que sería una vida recordada
se siente como una caída libre
se me hace que escribimos la mayoría de nuestras vidas
en el pálido sudor del olvido
como cada experiencia es un grano salado
deshecho en el gran océano del tiempo
¿qué queda para la biografía humana?
solo los encorvados tentáculos de la inefabilidad
derribemos los troncos de los últimos domingos
para el amanecer del ciclo siguiente
sin el atuendo de nombre sin traspiración de hábito
iniciaría la aventura desmesurada del sueño inagotable
hebra por hebra se cruza al invisible
los siglos dejan de importar
el cabello crece con el frenesí de antorcha
suspiro al inquieto movimiento
desvaneciendo los quehaceres del minuto apagado
la pequeña niña de tiernas constelaciones
acontece todo simultáneamente: y aun así
todo tiene una larga espera
estas son las callejuelas del idioma que se esfuma
conjuntamente con la cesárea terrestre cuyo abismo
descender al átomo puro de noche y soledad
antes tantas lejanías poder sondear
las simetrías fenomenológicas del exceso
una abundancia con superficie de piel
la tez del infinito perdida entre cápsulas de duración
tanto… tanto así
consumida la voracidad del eterno
en este irrecuperable instante .
Mas pesa aun
los tugurios de la razón
encuestados, siendo el día
claridad irreprochable de angustia que late
recojo los platos sucios
con barro del siglo pasado en los pies
¡a crecer el maíz para los años venideros de polvo!
un paso atrás
justo con la apariencia de una duda
se levanta la antorcha
dónde caminan los sedientos de imitaciones
canta el fin de otra semana
la lombriz de tiempo
¿ acaso vine aquí a creer?
me recojo con toda la autoridad de una sombra
el panorama se tiñe con colores impronunciables
doy cuatro pasos al frente
dejo otro poema atrás: sigo libre .
Beyond Language 
You must be logged in to post a comment.