me encontraba
seis
horas en el futuro
abriendo otra botella
esperando la señal
para poder atravesar
la tierra que sostiene
el peso, la silla y mi ser
esperando la palabra
que me transforme
en plomo sin masa
intocable
como un residuo
soñoliento
entre dos grises mundos,
miré a los ojos
de todos
con los que comparto
esta biografía vulgar
reímos
aun con toda la imperfección
que nos rodea…
reímos
como cuerpos de combustible
entre los hechos
hechos
de fuego.
Entras en mi superficie
y con el lado filoso
de tu oscuridad
cortas en dos mi monotonía
sumerges dos dedos
en la épica de mi sangre
en tu boca
mi plasma se hace
leyenda ilógica
recoges mis huesos
los ocultas en tus regazos
como una broma prohibida
dibujas el aire
de mis pulmones
en un cielo sin azules
me asfixio
en la atmósfera
de tu travesura
luego, no dejas ni una sombra
para abrigarme
me preguntas
“viviremos”
y sigo aun
sin responderte.
Una ave blanca
pura como el vuelo
se convirtió
en fondo negro
y alzó sus alas
dentro de mí
en un cataclismo ligero
suspendido casi
sobre la eternidad vacía
del alma olvidada
¿Fue error
separarse
llamarse huérfano
para recorrer descalzo
la inmensidad de las cordilleras
del pensamiento
sin aire, ahogarse en las aguas nocturnas
del enigma
anclado en la soledad
para ver los edificios muertos cuando todos
se fueron a dormir
crecer la barba por falta de espejo –
fue error
ser espectador único
lombriz de tierra
aún en el lodo prístino;
inventando las nubes
que lloverán sobre los innavegables ríos
que lentamente llenan los océanos del futuro?
Estoy cansado
sentado un parque
de noche pura
cansado de utilizar
palabras añejas
para todas estas cosas
que apenas nacieron hoy
el árbol sin hojas
una luna lejana
dos versos exhausto
quedé, que este mundo extraño
nadie aun le ha inventado
un alfabeto ni mucho menos
han discernido los pasos
huecos y sublimes
de una marcha
cuyos poemas revelarán
el parque con la luna
la noche con el árbol
como cosas nuevas
aun sin nombre.
La mesa
con su color
y un poco de resfrío
verde con ganas de rojo
estrecha, tumbada
en el cuarto que nadie visita
justo esta mesa, o fracción de ella
babeando una sangre amarga
llorando las lágrimas de existir
con dos latidos sonoros
hechos de viejos testamentos
la mesa o alguna de sus cuatro patas
la tercera, tal vez, detrás del vínculo invisible
confiando que la cuarta y la segunda
la odian, la primera perdida
como la última oración de un libro
la mesa
lejos de la confabulación
incapaz de soportar ni un solo pelo más
reina del rectángulo inservible
verde a veces verificablemente vacía
la mesa donde llegaré a morir algún día.
Beyond Language 
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