ahí
un tejido de años
con largos hilos de
invisible rocío
ahí
una rutina de plumas
y los pájaros
tu bella cola de origen
ahí
capa de esencia
abriéndose como las
pupilas de tu sed
ahí
agujeros de los sueños
las lunas que brillan
desde la piel del movimiento
ahí
amplio corazón de sol
en los orificios mudos
de los segundos
ahí
con la ropa azul
de tu cueva ciega:
el cielo
ahí
voy.
Mi boca llena
de ese líquido de luz.
Lo vierto sobre tu
vientre.
Que corra muerto
sobre esa piel épica
como río de
sombra, y llegue
hasta el recinto
velloso de
tus folios
rosados.
Que quede erecta
la contradicción
entre dos piernas,
etílicas noches
con caldos marinos
en la boca del pez
espada.
Es mi fantasía tragar
una copa de tu sed.
Robarte los ojos.
Y la oscuridad
como un dedo en tu boca,
buscando la lengua del hechizo.
Mujer.
De columnas fosforescentes
capitolios apuntados al cosmos
un gemido alucinante como el sol.
De ese sudor se hunden los días,
costas en movimiento –
naufrago bajo los pulpos
de tus dedos.
La gran idea
de respirar
envuelto
de duelos
y salvajes
sabidurías
de mí era
esa perturbación
emitida
que le llaman
comportamiento,
de mi
persona
salía ese humo
y revoltijo
que le llaman
propósito
y razón
todo indica hoy
que me enfrento
a una irreparable
realidad
de accidente;
de noche más cruda
mi entorno
sin importar la hora
es cada vez más mítico
sin etiquetas, normas, definiciones:
una confusión de memorias y llamas
no puedo dejar ninguna promesa
¿qué sucederá después de todas
estas eternas condiciones?
dejar de ver
quizá renunciar el concepto
algo menos de la rutina
para llegar a los labios
de un espejismo,
me sumo a
la confabulación
de destinos;
esas contracciones
ciegas y de belleza
ilegible.
Del suelo
en trenza
articulo
los gestos
al improbable
destino
es una muerte
de nocividad
celestial
como astro
de sílaba animal
en el centro
de una jungla
primordial
al anochecer
circulo
pómulos de negro
los que se acumulan
en la desesperación
antigua de un
bar
una enfermedad
paralela al
enamoramiento
los rincones del ser
como rocas las células
de lógica mis pulmones
como pulga mi sangre
de renta los ojos
dardos a lo
impugnable:
orbicular
sensación de fases
una cíclica nausea
con altos y graves
dolores y cumbres
la vida
pulcra como una puta
de sedas y maquillaje.
.
Me lleno de admiración
al ver un hombre
de desdichada circunstancia
como la mía
decir en el apogeo de una intoxicación
que no tomará otra cerveza
y regresará a casa
por motivos desconocidos
a los ahí presentes,
no me acuerdo haber
rechazado una, ni quince
cervezas en tal estado,
siempre siguiendo la dirección
de la lúcida destrucción;
hoy encontré un hombre
que será mi héroe
por la noche que resta
al negar
una última cerveza
por alguna razón
aun ausente en mi
descarrilada
existencia.
el instrumento es de raíz
osadía de semilla
como esa hora patética
cuando miras al espejo
mortalmente
la palabra no es una idea,
se abre como experiencia
en el perfume de una mente,
se expande como infinita
posibilidad de flor
la hora es una hoja
sus minutos son sombras
en el suelo del bosque,
los segundos apenas pinitos
en la mugre donde obligados
nos toca descansar
la matemática de mi esperanza
es simple:
observar el trémulo de una pluma
empezar la filosofía desde la punta
de un precipicio
el abismo
es el amor
en el fondo
el recuerdo fútil
de la maravillosa
vida… acabándose.
la cera
imita
deleznable
el caos
que se apodera
en rededor
de la ya
difícil
situación
de existir
imagino
el trazo
inimaginablemente
blanco
que cruza el horizonte
más blanco aun
de la unidad,
íntegramente
todo se movía
como parte
de sí mismo
ya no;
la cera
se deshace
cada vez más
en los insoportables
pormenores
de la fragmentación
cuya vida abstracta
nos toca a nosotros,
divisibles ad infinitum.
he esperado toda mi vida
para un momento
que me revuelque
como una ola
de sangre y dolor
y haga de todo acontecimiento
una memoria
que nadie logre
albergar
si llorar es el consuelo
una última oportunidad
para recoger los misterios
que se enredaron
entre los hechos,
es una gota
obra del intelecto
fundido
de tanta
injustificable
realidad
Es la felicidad un trozo
de apuro
una esquina de la ceguera
que guía
un ímpetu sagrado
en el rincón del goce
ahí donde hay filo
para nácar de palabras
un río que desborda hacia
al cerro involuntario.
Beyond Language 
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