el instrumento es de raíz
osadía de semilla
como esa hora patética
cuando miras al espejo
mortalmente
la palabra no es una idea,
se abre como experiencia
en el perfume de una mente,
se expande como infinita
posibilidad de flor
la hora es una hoja
sus minutos son sombras
en el suelo del bosque,
los segundos apenas pinitos
en la mugre donde obligados
nos toca descansar
la matemática de mi esperanza
es simple:
observar el trémulo de una pluma
empezar la filosofía desde la punta
de un precipicio
el abismo
es el amor
en el fondo
el recuerdo fútil
de la maravillosa
vida… acabándose.
Beyond Language 
Me gusto mucho. Gracias.