¡Mar!
Oculto.
En el centro
de horas.
¡Mar!
De dulce
cristal –
roble de antaño
en la cúspide
de la obra negra.
Como vida ciega
con amor al acto,
con sombra al nombre.
¡Nado ahí!
Mar secreto,
en el centro
del olvido,
inconsciente
como la luna
detrás del
minuto.
Es de certeza
mi inercia
de formar un tronco
firmemente arraigado
en el firmamento
de la mutación,
es de verdad
mi exilio
de cruzar las fronteras
de la materia
para encontrar la flor china
del alma,
es de amistad
mi filosofía
de entrelazar
algo del mundo
y la imaginación
en la triste obra
de un
poema.
No he podido llorar
a motor caliente de rutina
llevo mi apariencia bruta de intelecto
recibo el cambio con dolor
subo al autobús con pestañas entreabiertas
mi sitio está decidido a ser cualquiera
no he llorado porque no sé si defiendo
o si estoy demasiado ocupado con el gris
de la ciudad somera;
mi llanto busca susurrar al vecino
como un viento inaudible pero frío –
comunica pero no habla de soluciones
arraigada en la gota siento la derrota
mis ojos serían una antología de fallas
tal vez no lloro para no recordarles
a estos pasajeros que todo es una trampa
que el dolor es inútil advertencia
me concentro en el libro
su elevación de la muerte y neurosis
me siento carne, piel y pulpo de mente
un cuerpo arrebatado por el símbolo
pero por debajo de todo
lágrimas de fuego,
plena llama de instinto
indómita sed de motín
mi ventana
salvaje obra de color
acepta mis ojos de pez muerto
miro con desasosiego la trivial
importancia del orden, la civilización –
sumido en los ojos de los otros
ahora veo estos pasajeros, fieles estatuas
en sensata postura ante la terrible e inmediata
posibilidad de un hecho sin precedente:
mis húmedas mejillas
Ahora que tengo pies
como lombrices de arterias
se me hace guardar
las crónicas del estornudo
que muere como la década
los cachos de la luna
se asomaron hoy la tela
era perforada por el alfiler
de luz que ojos como los míos
tejen vestuarios de constelaciones
canciones efímeras de negra
oscura noche tal como el sudario
que cubre un rostro impío
ese mismo semblante
una vez predicaba a los relojes
por ser abruptos y subyugantes
el mismo hombre con zapatos
los usaba como monedas para viaje
distancias recorridas al motor
de un cuero peregrino
esa materia de callo
en el descalzo paradisiaco.
el sentido
es una región
donde todo es
línea y dirección
cuando la materia
pierde
su símbolo
de cosa.
Es un reflejo
sin conocimiento
luz árida
timidez
en la superficie
producto de grises y plateados
un reflejo
con la abundancia
de lo que nunca
puedo comprender
el espejo derretido
sobre la curvatura
un antagonismo
a la irrealidad
una apertura
que le llaman
percibir.
Una hoja
blanca
magnética
como un lago
agua que descansa
lejos
bien lejos
de las guerras nacidas
de diez dedos;
una suavidad
blanca
para pulir
el áspero rosto
de mi imperfección
leyendo
poemas sagrados
de sangre
textura de sanidad
que envuelve la locura
de cada noche;
un suspiro
blanco
para vivir
sin convicciones
ahí
aquí
allá
donde sea
que haya
cielo
abierto.
Evento
pincel sobre
la masa deforme
del pensamiento
entre la una
y las dos
robé una hora rosa,
dos minutos
y mi vida cae
en impresionismo
de resina
pesada y negra,
un minuto
campo de guerra
no doy basto
termíname
este poema,
mis ojos
ya son desmayos
asfixiados
en demasiado hoy.
Beyond Language 
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