Cuál nosotros
recoger algunas
épocas pensadas
por alguna sombra
yo no inventé
el dolor
coincidió
un ayer
se la comió
era torpe
la ilusión
traiga el rojo
la respiración
los ojos en otoño
ven a dormir
en azul
aunque sea
en celeste
aunque sea
casi no existir
Algo murió esta noche.
Pero no le doy nombres
a todas mis fragilidades.
Ni las entierro.
Algo murió,
eso está claro.
Algo que entraba
de puntillas por mis venas.
Algo que crecía lento
como un vello sobre
cada pensamiento.
Era un susurro entre dos latidos.
Pero ya no está.
Desistió y huyó.
Saltó desde un parpadeo,
y murió sin agonía.
Me dejó solo,
como un adulto sentado
sin hacer nada
en un cuarto grande y frío.
Pero estoy dentro de mi piel.
Solo, de luto.
Ciego como la ceniza.
Sin ideas y sin arte.
Apagando la luz
porque ni mi sombra
quiero ya ver.
Espero
al borde
de una espesa
punta
acostado
tenso momificando
el minuto ocurrido
espero
tal como la piedra
que duda de la tierra
que la sostiene
espero
sembrado en el crepúsculo
como una flor
sin venas y sin sombra
espero
sobrio esta vez
la lentitud
la pereza
la demencia
espero
que un eco
cargue la obra
de la luz
a un silencio
espero
con paciencia
ese punto
donde se une
este trayecto visible
con la muerte invisible
Vengo de los labios,
voy en medio de cantidades,
desarraigando la esencia
como semillas de una loca fruta,
escucho un tambor
pero no es el corazón,
son golpes sobre la luz,
timbres sin origen.
Podría tratar de hacer
sentido de este enigma,
salir gritando a la calle:
¡lo irreal y bello de no saber!
Ay pero los ojos
son gotas en melodía turbia.
Crecí entre senos,
voy en medio de población
y reacción,
desarraigando la esencia
como dulces semillas
de una loca fruta.
Se divorciaron
los colores de la tierra
la textura de las cosas
los enigmas de los suspiros
la plenitud de la piel
andan sueltos los elementos
en una sopa de absoluto
un remolino entre espejos
las palabras mismas se refugian
como fragancias débiles
en los campos vastos y fríos
de las mentiras
hay un cruda masa de transparencia
un eco de carne pesada
del bosque negro del pensamiento
se escuchan llantos y luchas
de lejos
todo es
ficción.
Cuando hoy existo
pues llego a existir
sin estar seguro donde
ni en que color
ni siquiera sé
por qué me interesa saber
si existo
pero llego a existir
por momentos
y luego
una llovizna
me recuerda
que es probable
que esto no este
sucediendo
imagino una llovizna
quince milenios
después
en el mismo lugar
donde estuve de pie
¿habré existido o
existir en el pasado
ya no es existir?
cuando existo
pues existo
aunque sea por ratos
sin tener forma
de comprobarlo
e incluso a veces
sin estar
convencido de existir.
Tengo que cerrar los ojos
para desenredar la memoria
de la luz.
Son flores de pétalo negro,
brotan debajo de solitarias sombras.
Hay calma en este perfume
de tinieblas.
No confieso saber si el hoyo
del silencio es tan profundo
como el destino de la música.
Me enfrío y siento el universo
evaporarse a una distancia
que ya no toca mi piel.
¿Será la muerte
o una atmósfera
de alas negras batiendo?
Es probable que nunca más
vuelva a abrir los ojos
o más bien, que nunca
los he tenido abiertos.
haber
existido
hacer 37000
años
lleno de furia
y hambre
haber
vislumbrado
el monte
del cosmos
haber
aspirado
el aire gélido
antes del
alba
haber cerrado
los ojos
una última vez
regresar
a la muda tierra
como
piedra blanca
Que te diré,
si solo uso las palabras
que se han inventado
hasta ahora,
ocupo además una
cornucopia de sensaciones
que aun no existen
porque no existen
aun sus nombres
para identificarlas.
Ahora que me siento
a escribir a las 2am
para percatarme
que no hay que
escribir nada más.
Habrá, eso sí,
algún día
que desligar
las emociones
de las palabras,
vivir como alma cruda
expuesta al sol.
No inventé el reloj
y los minutos son 60 pestañeos
que heredaron los griegos
de los babilónicos
y ahora que voy a ser padre
de mil horas de libre albedrío
todas corriendo por las calles
y, de vez en cuando, sentadas
en la arena tibia
de una caja para niños
en el patio trasero.
Empiezo a dibujar
un círculo sobre círculo
como si el universo
fuera un monstruoso
espiral que se comiera
a si mismo.
Estas palabras me
ayudan cuando sirven
de cobija y generan
un cansancio
suficiente para
desconocer el
conocimiento
que se ha de morir.
Ahí está la conclusión:
Sí, moriremos tu
y yo como
dos vagas figuras
empujadas al guindo
de un sueño – igual de profundo
pero más negro –
que este
en el que
vivimos
ahorita.
es justicia
descender del
éctasis
para despertar
estrellado
contra la materia
en dolor
y sed
salí a dejar
lágrimas
tendidas talladas tristes
en el asfalto
bajo negra
infinitud
para pasar
ahora
dos días
cruzando
las púas
del aire
soportando
la luna
aplastada
del corazón
dos
tonos de luz
y pausa
hoy
duermo
sobre las calientes
espadas de una
flor de loto
como criminal
inculpado
por el delito
de acercarme
a la beatitud
Beyond Language 
You must be logged in to post a comment.