Se divorciaron
los colores de la tierra
la textura de las cosas
los enigmas de los suspiros
la plenitud de la piel

andan sueltos los elementos
en una sopa de absoluto
un remolino entre espejos

las palabras mismas se refugian
como fragancias débiles
en los campos vastos y fríos
de las mentiras

hay un cruda masa de transparencia
un eco de carne pesada

del bosque negro del pensamiento
se escuchan llantos y luchas
de lejos
todo es
ficción.

Poesía Nihilista