de la tierra

indigena posol

Necesito
la mano del curandero
dedos sabios
acariciando mi espíritu
dolor tan moderno
que solo la raíz tropical
apacigua este declive
indígena de voz rítmica
dos largas colas
posol lleno de paciencia
un rezo que ruega
recorrer el cielo y la tierra
en esos ojos de negrura
todo es sacrificio
todo es bendición
dolor tan moderno
con el viento del sacrificio
las velas queman la cera
una tras otra
ya se siente el humo blanco
como una esencia
digerida

percibir

Es un reflejo

sin conocimiento

luz árida

timidez

en la superficie

producto de grises y plateados

un reflejo

con la abundancia

de lo que nunca

puedo comprender

el espejo derretido

sobre la curvatura

un antagonismo

a la irrealidad

una apertura

que le llaman

percibir.

 

 

 

sangre en la jaula

Beauty in a cage
A la hora
de la verdad
todo este terreno
espectador soy
cumbres
ecos que se extienden
como los océanos
que me separan
de la tierra preñada
el fruto
del azúcar celestial
hoy, mi propia voz
me apuñala
no hay suficiente fosas
que contengan
la sangre fundamental
que sale de mis poros
cuando estiro
mi sentido
al inabarcable dolor
de lo solitario y
bello.

 

 

 

Poesía Nihilista

Peregrino – Wayfarer

cuando terminé
de empacar
el universo
en mi mochila
ya había olvidado
a donde iba,
quería sentir como si
un candelabro opulento
colgara sobre
mi cabeza
iluminando con sus mil
brazos
todas las distancias
en este palacio
de tierra,
el destino
por más sinuoso que fuera
terminaría en el abismo
por eso te dije
antes antes antes
de que seamos polvo,
seamos barro unánime
en las manos
del alfarero,
un tazón
lleno de vino
para el poeta,
un seno de arcilla
en la boca del
dios que canta.

 

A translation:

 

By the time
I finished
packing
the universe
in my rucksack
I had forgotten
where I was going
I want to feel as if
an opulent chandelier
hangs over
my head
illuminating with its thousand
arms
all distances
in this palace
of earth
however sinuous
the path
it ends in abyss
so I told you
before before before
we become dust
let’s become unanimous mud
in the potter’s
hands
a cup
full of wine
for the poet
a breast of clay
at the mouth of
the god
that sings.

 

contemporary poetry

dilatar

el deseo

Todo lo que pido
es que
abracen la soledad
como el peluche
de la perfecta niñez
y prendan la radio
para escuchar
el mudo
desmentir
la imposibilidad
estiren la vida
como un lienzo
y empiecen a borrar
en vez de agregar
más
a esta obra abstracta
si el deseo
lo deseo
desearía
desear
deseos indeseables
todo lo que pido
es que
la noche se haga elemento
y la paz
se trasmita
por
la antena
del
silencio.

 

 

Poesía Moderna

Pan de místico

Oscilación
en mi paladar
ya se derrite
el Oriente
las venas llegan
al hemisferio de mi consciencia
cargadas del Absoluto
en aguas de Ganges
mi quitaré la vida
como una piel de serpiente
qué quedará
qué
quedaría
si vivo de rodillas
en el templo
de mi pasión
oliendo
inciensos que tejen
nuevos cosmos
en este rincón
llamado
ahora.

 

poesía moderna

Te ha pasado

Blue Eye Madness

Te ha pasado
que la existencia
se solidifica como cemento
en la garganta
y no se puede respirar
toda la estúpida lucha
para llegar hasta aquí
perdida
en un instante de agonía
los pulmones a punto
de gritar
“ayuda tengo
atorada la vida
en mi tórax”
pero solo logran soltar una tos
de rinoceronte
y así de cerca estuviste de un manicomio
con los genios de la alucinación
que viven encerrados entre cuatro paredes blancas
pero se sienten
como un dios
recostado contra una infinidad
comiendo cometas y fumando soles;

¿te ha pasado
algo así?


Poesía Nihilista

espacios

Una hoja
blanca
magnética
como un lago
agua que descansa
lejos
bien lejos
de las guerras nacidas
de diez dedos;
una suavidad
blanca
para pulir
el áspero rosto
de mi imperfección
leyendo
poemas sagrados
de sangre
textura de sanidad
que envuelve la locura
de cada noche;
un suspiro
blanco
para vivir
sin convicciones
ahí
aquí
allá
donde sea
que haya
cielo
abierto.

 


Poesía Siglo 21

la purificación

existencia_poetica


Quisiera secuestrar el
por qué
y hacer llorar la pureza del instante
por la pérdida de su fiel déspota,
hoy nada pasó
no hay eventos que contar
ni
inventar
solo quedan las percepciones
enjauladas en la lesión de una mente
que aun cree ser nube
o un rayo de sol
atravesando un prisma de sueño,
las carreteras
no tienen color
huelen si acaso a futilidad
ese tramo imposible
entre
aquí
y la euforia
pero he de seguir algún día
caminar esas calles
en busca de la evolución del símbolo
cuando la palabra se pueda sentir
tocar
como el pómulo mismo de
existencia.

 

 


Poesía Existencial