Visité
la cosa,
su nombre
con ancha frontera,
pisé la franja que llega
hasta el horizonte límite,
sentí con absoluta certeza
un grano de arena
dentro del puño cerrado –
lo toqué todo de hierro y roca,
por años de inexplicable ruta
obedecí la estructura sólida
de la máquina;
ahora doy vuelta
el regreso a mi origen
a la nube
a lo ilocalizable
a lo inefable
de donde provengo.
que sería ser sangre gris
y de piel abstracta
como luz de un recuerdo,
dándole forma al vacío
con el espacio de un vuelo inquieto;
voy a cantar lo que sueña una lágrima
cuando ésta carga sal surreal en su carne,
he de poder existir al motor
de una partícula flotante en su espiral;
hay algo emitido, innegable,
en la tosca piel de una roca:
su astuta inmovilidad
con ese pensar
ubicua y serena
la roca de posición
mi piel limítrofe
haré vuelo al rincón
y lágrimas resbalan
hacia entorno
como puñados de alas
aleteando en ingrávida vida.
Que nací
solo para ver fragmentos
de una totalidad
inasible
sí
en
parcial
infinidad
escucho
el eco
de algo cristalino
olvidado
debajo de alguna eternidad
me siento partícula
próximamente ola
resonando
como roca
estrellándose
contra las paredes
de un precipicio
magnífico
próximamente
polvo
en espiral
trazando lo
intocable
como plumas
de un respiro
nocturno
acariciando
un abismo de luz
el preámbulo
a un sueño
cósmico
La sangre tremenda
de piel a ley
el monumento de piedra
colmado de augurio en la soledad
de un silencio campesino;
la muerte ha pasado como un invierno
sobre las capas secas de las semillas
ha dejado una noticia amarilla
en la tierra,
hay algo impregnado con ímpetu
algo con sombra de ciclo
de nombre antiguo
removiendo
los destinos
de la raza.
Llevo años con manos y pies…
¡Años!
Tengo un dolor en la muela, pero…
no tengo interés en entender ese dolor.
Sucede, algo sucede bestialmente…
pero no hay consecuencias, todo es criminal
macabro, insólito, precisamente porque todo es inocente.
¡No hay culpables!
Me sorprende que llevo años con pies
y brazos sin haberlos nunca manipulado,
tienen derecho a existir sin que una ley
exija su comportamiento adecuado.
Té, café, cigarro…
Es más fácil dormir que generar una emoción.
No invento teorías y ni siquiera odio las cosas…
ese es mi nihilismo, como el que ve una sombra
sin interesarle qué o quién la produjo.
una perdida
entre el asfalto
contando las líneas
blancas que en fila
hacen del segundo
una cita con el
destino
las nubes se elevan
estrepitosamente la lluvia
con granizos rompe uniforme
el pasto recién asomado de
una primavera débil visitando
cada minuto con letargo
derritiéndose como el hielo
del cielo
estudiando tu ojo
como la órbita del amor
sobre un núcleo de oscuro
desconocimiento mientras
la mente trata de encontrar
la razón de existir como
una ley inexorable
que te hinca en pasmo
eternamente
está en la capa de una cebolla
lo que ser hombre se adivina
en la noche cuando mueren
las horas de lucha esclareciendo
la verdad de que el centro no
existe, meramente ilusión
detrás de la máscara.
dispárame ya
porque yo no existo
ni tú ni esa bala
que cruzará mi cerebro –
dispara ya
porque tus ideas no existen
peleas por algo vano
tu ideal morirá cuando mueras
todos mueren, entiendes
todos mueren y no hay nada que
tenga un valor inmortal
nadie te recordará ni te felicitará
no habrá un mundo perfecto
morirás, hoy, mañana o en 90 años
con tu política, economía, y tus pistolas en mano –
yo ya descanso con tu bala
en mi cerebro
pidiéndole absolutamente
nada al mundo;
lo dejo así como está
lleno de hombres como tú
con políticas, economías y guerras;
dispara ya
que yo no vine aquí a cambiar nada
dispara ya
para que pueda regresar al hondo
donde yacen
las rocas mudas.
Intento la navegación
en el zumo impalpable
de la realidad
enciendo el verso
en su humo abstracto
con manos de ciego
acaricio la boca llena
del empalagoso sabor
a recuerdo extinto
tengo una metáfora sucia
como lengua lamiendo
en círculos viciosos
sobre el clítoris de la sabiduría
(escucho ya el gemido transcendental)
el arte está borrando
el ámbito necesario
para lo impronunciable
he de desistir
dormir en la cama de vida
soñar con el tránsito de días
anónimos y subjetivos
desvestir mi biografía de fechas,
lugares y recuerdos,
dejarla triste como una nube vespertina
en su rumbo hacia el horizonte perdido
con los versos exponiendo
la materia incomprensible
del tiempo
recordarás la tierra
como una decadencia
la pesadilla donde no existe color
solo movimiento alocado
saliendo la negra muerte
de una puerta negra
a un mundo negro
cadáver entre las sombras
negras
siendo humano
el conocimiento se agota
pero la navaja arrimándose
corta hueso y carne
en el estúpido final
no entenderás nada
el paciente dolor
infinitamente
ubicuo
como gota negra
cayendo, extinguiéndose
a mar negro
morirás.
Lo que entrego
es meramente mapa
latitudes para absurdo
no es poesía
sino la más pura
declaración
de que apenas
existo
una carta geográfica
al desconocimiento
estos versos
reliquias de mis huellas
sobre el desierto transparente
que escogí
mi aventura está
en las dunas
siendo escarabajo
entre mil arenas
raspando la superficie
con frágiles pedúnculos
de melancolía
si acaso la superficie.
Beyond Language 
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