La razón
que es la causa
si no la encuentras
en esta torpe obra
en mis versos
no la encontrarás
en otro lugar,
la poesía es una obligación
el oficio de desabotonar el alma
y expeler la abundancia
que no cabe
en el corazón del hombre.
poesia contemporanea
sabor a delirio
Puedo sentarme
aquí
y escribir de lo que sea
describir la vida
como el gran sol de la eternidad
pero no puedo
mis dedos de carne
mis huesos de dolor
no me dejan,
me doy asco
soy una cosa peluda
que se deshace cada segundo
en granos de ayer,
podría contar lo que sea
pero hay demasiados peros
en mis labios,
en mis labios…
queda el sabor a delirio
y en mi cabeza
la terca necesidad
de sustituir mi piel
por cascarilla de cielo,
dejando atrás
el peso de mi entrañas
dejando atrás
unos versos
como pena de muerte
a lo ordinario,
hasta que, en mi inmaterialidad,
pueda encontrar otro sol
otra voz
otro yo
oliendo
ráfagas de ilusiones
extraordinarias
¿Dónde está?
¿ya sientes
como la esencia
se desacelera
y llega a detenerse
en frente
de tu rostro
flota como una medusa incierta
y la deseas en una coexistencia
pero no la logras
absorber
eres demasiado tosco
para cosa tan fina
eres demasiado presuroso
para cosa tan inmóvil
eres demasiada piel
para cosa tan intocable
ya sientes
como la esencia
llega y se va
y te quedas
con la repetición
de lo mundano?
Poesía Nihilista
empollar
La cordura
se me desamarró
como el cordón
del zapato
miraba el cielo
como un cráter
de lava oceánica
y me percaté
que esos cuatro o cinco pájaros
que se aterrizaron en la esquina
de un techo
conspiraban en su jolgorio
la conquista del mundo
su meticuloso plan para transformar
esta tierra en
un gran nido
hecho de tierra, agua, aire y fuego
y estaría yo ahí
en el fondo del nicho
esperando una gran lombriz
que me aplastaría
como un huevo nulo
con nada
adentro.
Poesía Nihilista
polvo de diario
tengo 28 años
y dejo una parcela de diario,
lo dejo plasmado
en mi exilio
en el viaje
en el cambio
que envuelve la verdad
como la noche abriga el silencio
dejo mi diario silencioso
como una postdata
a lo que el lenguaje
nunca pudo expresar
dejo una minúscula obra
de aventuras
perdida en el espiral
del tiempo
que no lleva
punto final.
segunda oportunidad
Tres días después
de la noche
cuando dormí en mi vómito
Tres días después
de la noche
cuando casi borro
mi sonrisa por una mueca
cadavérica
Tres días después
de haber pisado el purgatorio
lleno de mis espejos ebrios
Tres días después
en cuenta regresiva
al día que todo esto
se vuelva a repetir
Tres días después
un hereje
sollozando en brazos
de segunda luz.
Poesía Moderna
distancias
(lentissimo, grave)
me he puesto a reflexionar
la semana anterior
es el capítulo que estudio
los eventos son movimientos de moscas en el aire
me detengo
me devuelvo
hace dos semanas
ya anticipaba las moscas
pero no su simbología aérea
mis ficciones siempre expiran
sus líneas ajenas nunca calzan
me he vuelto triste
ahora, en el presente
acabo de ver lo humano
me llené de tristeza
por lo real, por lo concreto
mi piel se contrae con el frío
el frío real, concreto, implacable
veo la ciudad sucia además
me conmuevo irrevocablemente
‘se pierde la lucha’
me digo a sí mismo
TODO ESTÁ SUCIO
el último día
el techo ya no existía
era de mermelada azul
como los algodones del mar
los parpadeos eran ahora contados en centurias
la vista proyectada al camuflaje del infinito
la época era apenas una señal
dirigiendo los ojos a lo sagrado
que dicta: la belleza supera la tristeza
con las nubes transitando como pensamientos
de exquisita blancura
las campanas del final
ampliando la melodía
el mediodía de la vida
el nocturno sigilo de la muerte
y apoyados en la distancia
de nuestra ignorancia
fracturamos nuestros pechos
permitiendo el misterio brotar y ahogarnos
en un manantial de sangre
que sabía a beatitud.
Poesía Moderna
alquimista
Intenté
modificar
la pluralidad
eran las nueve
el sol bostezaba en ocaso
mis ojos eran puntas de obeliscos
intensamente enfocados
en la cinematografía del suceso
quería consumir el presente
disolverlo como un blanco puro
era mi superstición
desenredar las cosas
aliviar el peso del ojo
hacer todo un fin en sí mismo
pasar la página
hasta el punto
final
.
poema cuando escribir historia es borrarla
Ahora que tengo pies
como lombrices de arterias
se me hace guardar
las crónicas del estornudo
que muere como la década
los cachos de la luna
se asomaron hoy la tela
era perforada por el alfiler
de luz que ojos como los míos
tejen vestuarios de constelaciones
canciones efímeras de negra
oscura noche tal como el sudario
que cubre un rostro impío
ese mismo semblante
una vez predicaba a los relojes
por ser abruptos y subyugantes
el mismo hombre con zapatos
los usaba como monedas para viaje
distancias recorridas al motor
de un cuero peregrino
esa materia de callo
en el descalzo paradisiaco.
Beyond Language 
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