Me caí

Me caí
no en un fatalismo
ni en uno de esos abismos
ni a la calle, no hablo
de esas cosas;
me caí
como un templo
que se desploma por un terremoto
y todos los santos de mármol
de mi interior
se estrellaron contra el suelo
reventando en fragmentos irreconocibles;
caí
con mi gran domo de dogmas
sobre la multitud de mi fieles opiniones,
dejando escombros y cadáveres y nada más;
caí
como ese templo
y ya no tengo intermediario
entre lo que soy
y lo que debo ser,
el horizonte queda descubierto sin
esta intercalada catedral,
queda abierto
como esta herida
que se sana
con la temible libertad
             de no saber nada . . .
 

Poesía Nihilista

propósito

Flores en mi camino

Caminando sin saber
cuál es el propósito
de las cosas

caminando
porque todo es
movimiento

cómo se siente
conocer el propósito
de las cosas

ahí sentado en mi alcoba
al lado de un piano en silencio
con la noche exenta de dios
sobre mi sien,
yo, sabiendo,
el fin de las cosas

pasaría oliendo los días
como flores
en mi camino

lástima, que el propósito
de las cosas
es no entender
las cosas.

Poesía Nihilista

nacer hoy

Street bottle

A veces
es
   más
fácil
negar todo
que empezar
     el día.

 Eso que lleva
     el nombre
de corazón
    no sana su sutura
esa herida que se me abrió
cuando choqué con la
         historia. 

Cómo se explica
la alegría
    de no entender
la vida.

En qué enciclopedia
 se encuentra
esta inocencia,
   la puerilidad
de haber
   nacido
          hoy!

 

Poesía Moderna

la cura

Drippings from the sky


    sí

las palabras
y la vida me cansan;
la cura es no pensar más
y acostarse dentro del sueño
que alberga
las estrellas, el mito y la muerte;
paredes, pisos y ventanas de silencio
una noche tan sutilmente inconsciente
que a veces se me olvida
que hay una especie de mundo allí afuera,
a veces                   sueño
con poder dormir
en mi eternidad de blandura
    como sombra
         envuelta en
                          ocaso

 

 

Poesía y Nihilismo

aforismos inquietos

The Spectator Photography

A estas alturas
pensar es aumentar
la agilidad del desconsuelo

el mar
me aplasta
con olas que no
nacen de mis
decisiones

como espectador
los horizontes
caben como sombras
en mis olvidos

es la necesidad
de la línea ser
recta
y de quebrarse
siempre

en el bostezo
suspiramos
en reverso
estando el alma
cansada de tanta
existencia

en esta ficción
de vida
el refugio
está en la
en el sonoro arte
de
inventar

 

 

Poesía Moderna

oda al producto

Street Lamp Poetry

¿por qué toda esta historia,
para terminar
enroscados en cierta
melancolía de cables,
función y suciedad?

y yo
inventando una mitología
para este segundo
porque la sed
es de omnipresencia
o será de
transparencia

colgando
historiador sería
de los grandes vuelos
del nocturno alado
en la circunferencia
de la iluminación

dando algunas razones
para observar
inter alia
la soledad de otras
cosas

al margen
del evento
significativo

 

 

 

la tela

La tela
la tela
digo cosas
porque no sé cómo llamar
todas estas cosas
la tela de todas estas cosas
un tejido que cae sobre estas cosas
como un manto sobre muebles
de la casa que nunca tuve
la tela
de estas cosas
el vino de esta caja
me obliga a recostarme
sobre la tela
que une todas las cosas
pero en sí no es las cosas
la tela
extraña efímera tela
que conocí
como
vida.

 

 

 

 

a los aires

El poema perfecto
es irrealizable,
al tratar la realidad
la membrana de las cosas
queda sucia e imperfecta,
los mejores poemas
se escriben cuando
uno duerme sin sueños

tomo asiento
pasada la medianoche
un día expirado
que con dificultad sonreí
pero lo termino con una plena carcajada

me sitúo perpendicular al infinito
como punto inverosímil
escribiendo línea para aquellos
que ya no hablarán esta lengua
ni ninguna otra
y verán en estas palabras sólo
su fisonomía de curvas y líneas

está escrito
y cuesta borrarlo

 

Poesía Nihilista

soy una puerta

Soy una puerta
ves todos estos extraños
ninguno con llave
y entran en mí
como el sol por la ventana
que asoma a un paisaje
ya entraron todos
excepto el señor que fuma
solo en el bar
con el vaso de cerveza
vacío
fuma, fuma, y fuma
el bigote cosquillea su labio superior
el humo se hospeda
en sus ojos;
es hora de partir ¡señor!
solo faltas tú
entra y cierra la puerta
viviremos todos en ese país
que posee un abismo
como escudo en su bandera
entra y tira la única llave
al túnel
que todos cruzaron
pero nunca supieron por qué

 

 

Poesía Nihilista