hoja otoñal

On the poetic road

Donde
el campo
como gris anatomía
crece como risa
en el hoyo del cero
que multiplica mis pensamientos

y las gotas de la ventana
son lluvia de mi sangre
del cielo transitorio
jugando como una sensación
sin los sentidos de tacto
visión
audición
gusto
oliendo la eternidad

en el espacio
donde se cosen los actos
como una literatura
que las aves leen en su vuelo
hacia el origen

la luz es canción triste
alma vestida de cosas
hoy como nunca
existir es ser
hoja otoñal

 

 

Poesía NIHILISTA

nacer hoy

Street bottle

A veces
es
   más
fácil
negar todo
que empezar
     el día.

 Eso que lleva
     el nombre
de corazón
    no sana su sutura
esa herida que se me abrió
cuando choqué con la
         historia. 

Cómo se explica
la alegría
    de no entender
la vida.

En qué enciclopedia
 se encuentra
esta inocencia,
   la puerilidad
de haber
   nacido
          hoy!

 

Poesía Moderna

sabor a delirio

Puedo sentarme
aquí
y escribir de lo que sea
describir la vida
como el gran sol de la eternidad
pero no puedo
mis dedos de carne
mis huesos de dolor
no me dejan,
me doy asco
soy una cosa peluda
que se deshace cada segundo
en granos de ayer,
podría contar lo que sea
pero hay demasiados peros
en mis labios,
en mis labios…
queda el sabor a delirio
y en mi cabeza
la terca necesidad
de sustituir mi piel
por cascarilla de cielo,
dejando atrás
el peso de mi entrañas
dejando atrás
unos versos
como pena de muerte
a lo ordinario,
hasta que, en mi inmaterialidad,
pueda encontrar otro sol
otra voz
otro yo
oliendo
ráfagas de ilusiones
extraordinarias

 

 

 

Poesía Contemporánea

polvo de diario

tengo 28 años
y dejo una parcela de diario,
lo dejo plasmado
en mi exilio
en el viaje

en el cambio
que envuelve la verdad
como la noche abriga el silencio

dejo mi diario silencioso
como una postdata
a lo que el lenguaje
nunca pudo expresar

dejo una minúscula obra
de aventuras
perdida en el espiral
del tiempo
que no lleva
punto final.

 

 

inconsolable

Nihilistic light

No me llames
cínico
solo porque tengo
los ojos abiertos
ante la
masacre

 

no me llames
nihilista
solo porque tengo
mil existencias
en mutua
discordia

 

no me llames
pesimista
solo porque tengo
ganas de ver
el semblante del
caos

 

no me llames
desesperanzado
solo porque tengo
lágrimas rojas
como ríos en mi
destino.

 

 

Poesía Nihilista

Peregrino – Wayfarer

cuando terminé
de empacar
el universo
en mi mochila
ya había olvidado
a donde iba,
quería sentir como si
un candelabro opulento
colgara sobre
mi cabeza
iluminando con sus mil
brazos
todas las distancias
en este palacio
de tierra,
el destino
por más sinuoso que fuera
terminaría en el abismo
por eso te dije
antes antes antes
de que seamos polvo,
seamos barro unánime
en las manos
del alfarero,
un tazón
lleno de vino
para el poeta,
un seno de arcilla
en la boca del
dios que canta.

 

A translation:

 

By the time
I finished
packing
the universe
in my rucksack
I had forgotten
where I was going
I want to feel as if
an opulent chandelier
hangs over
my head
illuminating with its thousand
arms
all distances
in this palace
of earth
however sinuous
the path
it ends in abyss
so I told you
before before before
we become dust
let’s become unanimous mud
in the potter’s
hands
a cup
full of wine
for the poet
a breast of clay
at the mouth of
the god
that sings.

 

contemporary poetry

las palabras son

Palabras, Movimiento 

Las palabras son
lesbianas turistas hablando de un obelisco
que no me dejan enterrar en su abismo
las palabras son
vórtices y montañas rusas
no tienen precio de entrada
pero terminas vomitando del mareo
las palabras son
dedos sin huellas
manos asesinas que ahorcan sin consecuencia
a los volúmenes de la experiencia
las palabras son
gemelas siameses
que aún leen a Freud
para saber cuál de ellas es el súper-yo
las palabras son
un Himalaya en este corazón
que un budista pinta
cuando medita sin razón.


 
 

qué sé yo

No sé seducir
la mujer ni el futuro
a veces termino hablando heces
imaginando una costa
tres cajas de vino y un viento decadente
que me escupe lejanías
no sé nadar
en subocéanos ni en silogismos
a veces me hundo
por los días sin fondo
viendo las últimas burbujas
dibujar picassos en su ascenso
no sé inventar
ideas ni ambiciones
a veces un caudal de noche
me arrastra hasta el alba
como insomne buscando
cielo, ser y eternidad
no sé existir
como pablo ni como nadie
a veces me refugio en un poema
para vivir en otro siglo
con una voz afónica, diciendo:
no sé…. no sé…….

Poesía Siglo XXI