
Cuál es el punto de
partida
de la misma realidad
y esa inoportuna
importancia
del sentimiento
espero
aislado
casi como gota de verdad
el momento
cuando
nazca algo
que no pueda
dudar.

Cuál es el punto de
partida
de la misma realidad
y esa inoportuna
importancia
del sentimiento
espero
aislado
casi como gota de verdad
el momento
cuando
nazca algo
que no pueda
dudar.

Donde
el campo
como gris anatomía
crece como risa
en el hoyo del cero
que multiplica mis pensamientos
y las gotas de la ventana
son lluvia de mi sangre
del cielo transitorio
jugando como una sensación
sin los sentidos de tacto
visión
audición
gusto
oliendo la eternidad
en el espacio
donde se cosen los actos
como una literatura
que las aves leen en su vuelo
hacia el origen
la luz es canción triste
alma vestida de cosas
hoy como nunca
existir es ser
hoja otoñal
Poesía NIHILISTA
No pido mucho
no se me antoja ningún imperio
simplemente
trato de ver
luces de luz
tocar
madera de árbol
erotizar
cuerpo de piel
desplegar
poemas de letras
embarcar
cielo de espacio
soñar
vida de ilusión.
Poesía Nihilista

A veces
es
más
fácil
negar todo
que empezar
el día.
Eso que lleva
el nombre
de corazón
no sana su sutura
esa herida que se me abrió
cuando choqué con la
historia.
Cómo se explica
la alegría
de no entender
la vida.
En qué enciclopedia
se encuentra
esta inocencia,
la puerilidad
de haber
nacido
hoy!

Puedo sentarme
aquí
y escribir de lo que sea
describir la vida
como el gran sol de la eternidad
pero no puedo
mis dedos de carne
mis huesos de dolor
no me dejan,
me doy asco
soy una cosa peluda
que se deshace cada segundo
en granos de ayer,
podría contar lo que sea
pero hay demasiados peros
en mis labios,
en mis labios…
queda el sabor a delirio
y en mi cabeza
la terca necesidad
de sustituir mi piel
por cascarilla de cielo,
dejando atrás
el peso de mi entrañas
dejando atrás
unos versos
como pena de muerte
a lo ordinario,
hasta que, en mi inmaterialidad,
pueda encontrar otro sol
otra voz
otro yo
oliendo
ráfagas de ilusiones
extraordinarias

tengo 28 años
y dejo una parcela de diario,
lo dejo plasmado
en mi exilio
en el viaje
en el cambio
que envuelve la verdad
como la noche abriga el silencio
dejo mi diario silencioso
como una postdata
a lo que el lenguaje
nunca pudo expresar
dejo una minúscula obra
de aventuras
perdida en el espiral
del tiempo
que no lleva
punto final.

No me llames
cínico
solo porque tengo
los ojos abiertos
ante la
masacre
no me llames
nihilista
solo porque tengo
mil existencias
en mutua
discordia
no me llames
pesimista
solo porque tengo
ganas de ver
el semblante del
caos
no me llames
desesperanzado
solo porque tengo
lágrimas rojas
como ríos en mi
destino.

cuando terminé
de empacar
el universo
en mi mochila
ya había olvidado
a donde iba,
quería sentir como si
un candelabro opulento
colgara sobre
mi cabeza
iluminando con sus mil
brazos
todas las distancias
en este palacio
de tierra,
el destino
por más sinuoso que fuera
terminaría en el abismo
por eso te dije
antes antes antes
de que seamos polvo,
seamos barro unánime
en las manos
del alfarero,
un tazón
lleno de vino
para el poeta,
un seno de arcilla
en la boca del
dios que canta.
By the time
I finished
packing
the universe
in my rucksack
I had forgotten
where I was going
I want to feel as if
an opulent chandelier
hangs over
my head
illuminating with its thousand
arms
all distances
in this palace
of earth
however sinuous
the path
it ends in abyss
so I told you
before before before
we become dust
let’s become unanimous mud
in the potter’s
hands
a cup
full of wine
for the poet
a breast of clay
at the mouth of
the god
that sings.

You must be logged in to post a comment.