Espero
al borde
de una espesa
punta
acostado
tenso momificando
el minuto ocurrido
espero
tal como la piedra
que duda de la tierra
que la sostiene
espero
sembrado en el crepúsculo
como una flor
sin venas y sin sombra
espero
sobrio esta vez
la lentitud
la pereza
la demencia
espero
que un eco
cargue la obra
de la luz
a un silencio
espero
con paciencia
ese punto
donde se une
este trayecto visible
con la muerte invisible
Que te diré,
si solo uso las palabras
que se han inventado
hasta ahora,
ocupo además una
cornucopia de sensaciones
que aun no existen
porque no existen
aun sus nombres
para identificarlas.
Ahora que me siento
a escribir a las 2am
para percatarme
que no hay que
escribir nada más.
Habrá, eso sí,
algún día
que desligar
las emociones
de las palabras,
vivir como alma cruda
expuesta al sol.
No inventé el reloj
y los minutos son 60 pestañeos
que heredaron los griegos
de los babilónicos
y ahora que voy a ser padre
de mil horas de libre albedrío
todas corriendo por las calles
y, de vez en cuando, sentadas
en la arena tibia
de una caja para niños
en el patio trasero.
Empiezo a dibujar
un círculo sobre círculo
como si el universo
fuera un monstruoso
espiral que se comiera
a si mismo.
Estas palabras me
ayudan cuando sirven
de cobija y generan
un cansancio
suficiente para
desconocer el
conocimiento
que se ha de morir.
Ahí está la conclusión:
Sí, moriremos tu
y yo como
dos vagas figuras
empujadas al guindo
de un sueño – igual de profundo
pero más negro –
que este
en el que
vivimos
ahorita.
He creído
los mares
son manchas en el papel
pálido de corazón y fluente
en el horizonte vacío
de verdad, una textura
de nube sin palabras
inscritas a lo que se ve ;
para sentir que morir
sucede de rutina
en estas estelas
que abrevian las memorias –
manos al ataúd
el momento enterrado
y son estas frases o fragmentos
que flotan a resplandecer
como pétalos amargos
en dulce danza de defunción.
Hoy, cuando pensé
en la muerte
no me enfoqué
en como sería no existir
ni si llegaría cuando
estoy mirando por la ventana
o si descendería en un martes
o un miércoles
más bien
pensé en los que ya murieron
pensé
en que algunos han muerto tristes
otros han muertos satisfechos
que mil cosas
pudieron haber hecho diferente
en la vida
pero que ya nada importa
pensé
‘una vez muerto, ya nada importa’
ahora pienso
si me tocará ese día
estar triste o feliz;
y considero que no
hay mucho que pueda hacer hoy
para influenciar
la sentencia
lo único que me queda
es escribir poemas
dormir con una panza
llena de vino
y esperar el juicio
de los días restantes.
A veces me concentro
en la figura
toco la burbuja rosada de mi cráneo
miro a un pensamiento raso
como si estuviera gateando por la mente
me concentro en las líneas
tal como un trapezoide bordado con alas de pájaros
en la cocina
la leche en un vaso de nube
y la luz agria de la lámpara
me concentro en los tonos rubíes
los mojados segundos
los pasos de los pesados párpados
la sangre uniformada de deseo
me concentro
en la armonía
como si el corazón fuera fruta y rama
nada más
y su sombra la veo
en una tos de niño
me concentro
en una meta abstracta
una hora sin relación a la muerte
ese beso borracho con el mundo entero
amando
la vergüenza.
hoy
no sé
hoy sigo en la jaula celeste
de la vida
mirando a la luna desde el ático
con la boca hediendo a vino
harto del movimiento corporal
caigo pesado en el piso de la noche
como un libro aburrido, sin ideas ni originalidad
abandonado por un lector impaciente –
ahí caigo inerte fóbico al movimiento
seguro de que mi comportamiento hasta ahora
ha sido una compulsiva negación de la muerte –
hoy no
sé si seguir
disimulando que sé
de mi mortalidad
deben haber miles
de otros
como yo
andando
tropezando
con la alfombra grisácea
de la llena luna
ebrios
con el tinto amargor
de una belleza muda
la crepitante
formulación del horizonte
raspando el centro
vacío del alma
hay otros
cansados como
las cataratas gastadas del viento
sin propósito ni calma
mira esa atmósfera
tendida como una cama
de algodón y promesa
que espesa bruma
levita del pincel
el lienzo jugoso
como la chuleta de esta luna
la botella casi vacía –
deben haber miles
como yo
caminando sin nacer
a pesar de morir
en las tumbas
de cada lapso.
Escombro sin asombro
es hora de hacer
espacio para otros
borona sin corona
es hora de partir al
reino de la escoba
rastro sin rostro
es hora de desprender
como piel muerta del olvido
costra sin otra
razón para seguir
en la zona febril del acto.
He sentido la tentación de existir
como oblicuas huellas de negro misterio
sobre el manto callado de un desierto
he sentido la necesidad de desaparecer
bucear el océano diáfano de la muerte
en busca de sus corrientes de ágil reposo
he sentido la clandestinidad del alma
se mueve como aguja de segundo
sobre el límpido círculo del silencio
he sentido la obra del olvido
como gotas de alba en el cristal
de mis ojos cuando contemplo la verdad.
el instrumento es de raíz
osadía de semilla
como esa hora patética
cuando miras al espejo
mortalmente
la palabra no es una idea,
se abre como experiencia
en el perfume de una mente,
se expande como infinita
posibilidad de flor
la hora es una hoja
sus minutos son sombras
en el suelo del bosque,
los segundos apenas pinitos
en la mugre donde obligados
nos toca descansar
la matemática de mi esperanza
es simple:
observar el trémulo de una pluma
empezar la filosofía desde la punta
de un precipicio
el abismo
es el amor
en el fondo
el recuerdo fútil
de la maravillosa
vida… acabándose.
Beyond Language 
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