hay tantos momentos
la inercia los gana
casi todos
pero a veces
hay uno que escapa
cruzando el desierto
de lo rutinario
un momento único
por más banal que sea
se destaca
nos da esa sensación
de que vivimos
en exquisito
misterio
hoy
despegue un pelo
de mi nariz
común
levemente brillante
tieso
lo observé
lo contemplé
sí, eso quiero decir
esta vez
sí
lo vi
un pie
de ciego
temeroso
deslizándose por
el adoquín helado
un sol de fuerza
cegándome con plena vida
la calle con su antigua intransigencia
se hacía piel, o columna, o luz, o música
cada paso era de intensa realidad
un panorama que resistía, se expandía
me mordía con una boca de amor, boca de piedra
lengua de continente, dientes de tiempo, saliva de existencia;
un dolor de nacimiento, un dolor de empezar y de belleza amenazante
era como saber algo de los secretos que se acurrucan detrás de eventos
era como tener dedos para hacer las manos y manos para hacer dedos
ceguera o la vista más pura, caída o los pasos más seguros
era un relieve surgiendo, revolviéndose como ladrido de perro
tenía los pies francos como verdades, árboles o rayos de sol
pasaba el tiempo, pasaban las historias, los chistes
pasaba la muerte, el canto de gaviota
pasaba lo que tiene que pasar
en dos o tres o cuatro pasos visité
la materia que secuestraba
lo inefable, lo sombrío;
el hombre que era yo
que alguna vez
pensaba que iba
a morir
triste.
Siempre he querido recibir
un evangelio,
una tira de pensamiento
tan absurdo
que haría de mi semblante
algo serio con propósito
y así podría marcar los días
como un camino irrevocable
hacia la verdad,
una revelación de fuego
haciendo de toda percepción, evento, sentimiento
memoria o idea
plena irrelevancia,
puramente
necedad
y este ceño una nueva forma de reír.
he esperado toda mi vida
para un momento
que me revuelque
como una ola
de sangre y dolor
y haga de todo acontecimiento
una memoria
que nadie logre
albergar
pasé días buscando
la poesía de la vida,
me asomé por debajo de los carros
metí mano en alcantarillas medio abiertas
o presté oído a cartas selladas a ver si se les salía una letra,
contando días que los numero del infinito hacia atrás
con frecuencia termino vituperando el verso
y socorriendo al vicio,
pero hoy fue diferente,
desperté y me asomé a la ventana,
una gloriosa mañana porque las nubes iban cargadas de
fecundas melancolías y los motores de la calle susurraban
sus metáforas de desolado humo; ¡qué bien! – pensé
pero luego de meditarlo, eso no era poesía;
me puse a escribir esto y tampoco es poesía
y ya medianoche no tengo fuerzas de buscar más
solo tengo la decencia de decir que la botella de vino está vacía
y si en algún momento hubo poesía
me la tragué
hace media hora.
Le he robado
un minuto
una viscosa
soledad
del vino
he tomado
la libertad
de mentir
adentro del verso
de fingir pétalos
en la verga
seca
de mi tristeza
he liberado
tantos engaños
a escondidas
de mi
ebriedad
¿son versos?
meramente
lágrimas
y siglos
una indómita
lentitud
y sobre todo
crueldad.
hay noches
una tras otra
donde paso tomando
un trago o dos
no mucho,
lo suficiente
para mirar fijamente
a lo negro,
al translúcido oscuro
que el cielo estrena
noche tras noche;
son tragos de paciencia
son lapsos de humildad,
soy yo
solo y ebrio
escuchando esos misterios
que pasan rociando belleza
detrás de la inmensidad.
si llorar es el consuelo
una última oportunidad
para recoger los misterios
que se enredaron
entre los hechos,
es una gota
obra del intelecto
fundido
de tanta
injustificable
realidad
Es la felicidad un trozo
de apuro
una esquina de la ceguera
que guía
un ímpetu sagrado
en el rincón del goce
ahí donde hay filo
para nácar de palabras
un río que desborda hacia
al cerro involuntario.
estas palabras pobres se desboronan
como tierra inconsistente
en papeles enrollados que encuentro
por el camino de mi desventurada fortuna,
en las esquinas… sentado, albergado, evitando
un viento frío que es mucho más puro que todo lo que podré escribir;
tinta sucia e invendible
letargo de horas que son mías dedicadas a nada
escribiré la pesadumbre que se desmonta sobre púrpuras horas
y la mano callosa dejará un arte débil,
unos cuantos papelitos en los charcos pueblerinos
debidamente disolviéndose al momento
abandonar la suciedad entre suciedad….
ese es el consuelo.
Beyond Language 
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