El desierto de hoy
caminar sin descansar
en un menester de árida
arena. Desolado,
sin la poesía de la pausa,
en trabajo de lazo y
hierro. Descanso
con los pies de las horas
sobre el almohadón del
olvido. Una ducha
de sueño cae sobre
mí, como una concatenación
de gotas ebrias de
frío y paisaje.
Esa recóndita
amapola,
viva en mi silencio
contemplando
en secreto
la rutina
y la
percepción.
De los muros
puedo decir
mucho.
Son almohadas
con maternas escobas
barriendo escombros de horizonte
dejando la cabeza de rutina
dormir en su ternura.
Puedo hablar de senos rotos
de la sombra de leche
enrollándose como pezón
en un vals de grasa.
De la máscara tengo
mil canciones,
tanto poemas como hormigas
esbozadas en la turbulenta
sensación de vivir
crípticamente.
De la frente
puedo decir
mucho.
De ella los rectángulos
y las esferas hace gaviotas
que volando dibujan una curva
de ombligo
negro en el sien
de la mujer en vano.
cielo,
lo fue todo
el cielo
es mi único verbo
la elocuencia visual
del ámbito
cielo
como opio
sobre las cosas
cielo
como la raíz
de lo imposible
cielo
castaña risa
de esa boca
oval
cielo
un perfume celeste
de ahí
cae un desierto
sobre el vientre
húmedo de la mente
es ahí
donde pájaros
almuerzan constelaciones
cielo,
lo fue todo
el cielo
de las nubes
que tragan mares
el cielo
de las noches
que desmienten fronteras
el cielo
de carne transparente
huesos de viento
soledad de aire
ese cielo,
lo fue todo.
La gran idea
de respirar
envuelto
de duelos
y salvajes
sabidurías
de mí era
esa perturbación
emitida
que le llaman
comportamiento,
de mi
persona
salía ese humo
y revoltijo
que le llaman
propósito
y razón
todo indica hoy
que me enfrento
a una irreparable
realidad
de accidente;
de noche más cruda
mi entorno
sin importar la hora
es cada vez más mítico
sin etiquetas, normas, definiciones:
una confusión de memorias y llamas
no puedo dejar ninguna promesa
¿qué sucederá después de todas
estas eternas condiciones?
dejar de ver
quizá renunciar el concepto
algo menos de la rutina
para llegar a los labios
de un espejismo,
me sumo a
la confabulación
de destinos;
esas contracciones
ciegas y de belleza
ilegible.
Del suelo
en trenza
articulo
los gestos
al improbable
destino
es una muerte
de nocividad
celestial
como astro
de sílaba animal
en el centro
de una jungla
primordial
al anochecer
circulo
pómulos de negro
los que se acumulan
en la desesperación
antigua de un
bar
una enfermedad
paralela al
enamoramiento
los rincones del ser
como rocas las células
de lógica mis pulmones
como pulga mi sangre
de renta los ojos
dardos a lo
impugnable:
orbicular
sensación de fases
una cíclica nausea
con altos y graves
dolores y cumbres
la vida
pulcra como una puta
de sedas y maquillaje.
.
A máquina
mi cama tendida
a mera máquina
de fuerza enigmática
carne al movimiento
de una máquina
con herida de cielo a pecho abierto
mi latido es máquina inconsolable
dedos y robótico pudor
mi mirada es artificio
un instrumento predestinado
a máquina de dolor
la vida rotunda y miserable
gira en eje y mecánicamente
en ciclos incomprensibles
de industria, hierro,
artificialidad
humana.
Si algo quisiera resaltar
sería lo indómito
inquieto en la periferia
de esa lógica que es inminente
pero siempre accidental
de herramienta quedan palabras
para impresionismo de eclipse –
todo ineludiblemente acaba
y queda únicamente el moroso recuerdo
¿Por qué pretender?
dejo escrito lo somero,
la contradicción
¿Su función?
insinuarme de que vivo
y de paso, manifestar
que entiendo
la paradoja:
lo esencial
es lo que se esconde
detrás de la vida.
No he podido llorar
a motor caliente de rutina
llevo mi apariencia bruta de intelecto
recibo el cambio con dolor
subo al autobús con pestañas entreabiertas
mi sitio está decidido a ser cualquiera
no he llorado porque no sé si defiendo
o si estoy demasiado ocupado con el gris
de la ciudad somera;
mi llanto busca susurrar al vecino
como un viento inaudible pero frío –
comunica pero no habla de soluciones
arraigada en la gota siento la derrota
mis ojos serían una antología de fallas
tal vez no lloro para no recordarles
a estos pasajeros que todo es una trampa
que el dolor es inútil advertencia
me concentro en el libro
su elevación de la muerte y neurosis
me siento carne, piel y pulpo de mente
un cuerpo arrebatado por el símbolo
pero por debajo de todo
lágrimas de fuego,
plena llama de instinto
indómita sed de motín
mi ventana
salvaje obra de color
acepta mis ojos de pez muerto
miro con desasosiego la trivial
importancia del orden, la civilización –
sumido en los ojos de los otros
ahora veo estos pasajeros, fieles estatuas
en sensata postura ante la terrible e inmediata
posibilidad de un hecho sin precedente:
mis húmedas mejillas
Desconozco
sanación al retroceder
tenía futuros, ya son
recuerdos en el pasado
lo nuevo tiene piel de estrella
movimiento de luz cantada
el niño se agacha para recoger
la punta quebrada del lápiz
así empezó un universo
atrás, allá atrás
cuando era gato
acostado en un sillón
fuente de polvo etéreo
miré el cielo para ser nube
hacia el origen
pezón de carne rota
entre labios de deseo
decidí apostar por la vida
aun retrocediendo
con un pulpo de venas
en derredor latía un corazón
estremeciendo el lago maternal
en el umbral
se respiraba una luminosidad
de cálida expansión
lo finito vendría después
ahora
olvidar es mi estudio
la luz inunda lo visible
ahora que desconozco
el límite de las cosas.
recordarás la tierra
como una decadencia
la pesadilla donde no existe color
solo movimiento alocado
saliendo la negra muerte
de una puerta negra
a un mundo negro
cadáver entre las sombras
negras
siendo humano
el conocimiento se agota
pero la navaja arrimándose
corta hueso y carne
en el estúpido final
no entenderás nada
el paciente dolor
infinitamente
ubicuo
como gota negra
cayendo, extinguiéndose
a mar negro
morirás.
Beyond Language 
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