hay noches
una tras otra
donde paso tomando
un trago o dos
no mucho,
lo suficiente
para mirar fijamente
a lo negro,
al translúcido oscuro
que el cielo estrena
noche tras noche;
son tragos de paciencia
son lapsos de humildad,
soy yo
solo y ebrio
escuchando esos misterios
que pasan rociando belleza
detrás de la inmensidad.
si llorar es el consuelo
una última oportunidad
para recoger los misterios
que se enredaron
entre los hechos,
es una gota
obra del intelecto
fundido
de tanta
injustificable
realidad
Hay una sutileza que se expresa en gris y túnica
un vuelo frío por los aires del oscuro sonido
acordes de luz que solo se escuchan en ajenas superficies
poéticos sabores en las puntas de periféricos pensamientos
prolongable tristeza en la piel de un escalofriante ademán,
el traspaso de intensidad a la obra de la nube –
una agonía fabricada a base de necesidades prescindibles,
el espíritu esperando un propósito suave
una estela de verdades desprendiéndose del sinfín
la alegría juvenil de tocar una altura por primera vez
el bohemio empeño de cincelar la mitología vigente
el estudio del relieve en el esfumado tiempo
la garganta ebria que traga tanta nocturna soledad
un latido que hace chocar contra la desesperanza
en la velada cuando el absurdo tiene una dulce lógica
poetizar ,
por la vía de una única vida y una única muerte.
Mi postura es
buscar la posición detrás del instante,
empezar un acto
y abandonarlo en su inefectividad,
insistir en alguna existencia
pero fomentar su implosión,
todo lo que pienso es meramente un prefacio
a lo que explicará el silencio;
cae la hora como hacha en mi frente
dejando dos mitades expuestas:
una vacía
la otra esperando.
Detrás
como guión
a lo improvisado
existe
un paulatino roce
que estimula los
eventos
te vuelvo a mirar
veo lo humano
como vidrio
translúcido
cubriendo
plena manifestación
el mismo relato
de esta experiencia
aparece frente a mí
como emanación
involuntaria
lejos
como una caída
desde lo insólito
aparece el momento
la carne
y el pensamiento
apenas al borde
de lo real.
Cuál es el punto de
partida
de la misma realidad
y esa inoportuna
importancia
del sentimiento
espero
aislado
casi como gota de verdad
el momento
cuando
nazca algo
que no pueda
dudar.
Helo aquí
exquisita tintura
de fantasía
todo lo que veo es sueño
y soñando estoy solo
acompañado de palabras
que ya no ocupan comunicar
si vivo solo
en mi delirio
estas palabras son para mí
y nadie más
son figuras naturales
en el entorno
que nacieron para ser
silbadas
en esta pequeña fracción
de la eternidad
donde me albergo
fugazmente. . .
Blog Poesía Moderna
Donde
el campo
como gris anatomía
crece como risa
en el hoyo del cero
que multiplica mis pensamientos
y las gotas de la ventana
son lluvia de mi sangre
del cielo transitorio
jugando como una sensación
sin los sentidos de tacto
visión
audición
gusto
oliendo la eternidad
en el espacio
donde se cosen los actos
como una literatura
que las aves leen en su vuelo
hacia el origen
la luz es canción triste
alma vestida de cosas
hoy como nunca
existir es ser
hoja otoñal
Poesía NIHILISTA
Una idea
de cuatro puertas
se estacionó en el paisaje
de mi futuro
entré en ella
me ajusté el cinturón de lógica
y empezó a conducir
en círculos
como cuando dibujo garabatos
en infinito en el aire,
la incauta idea
se detuvo al pie
de una paradoja
me obligó bajarme
y nauseabundo vomité
sobre los regazos del silencio;
cuando miré atrás
la idea viajaba por el otro lado de mi cordura,
no me quedó otra que pagar un taxi
para regresar
al asilo
de la
ignorancia.
Blog de Poesía Moderna
Del valle amplio
extenso en cuna
de naturaleza
un paisaje de infinita zozobra
una apertura en el abierto
de la percepción
insondable distancia en instancia
de mis dedos a la punta
todo lo que no soy
de mundo a sueño
el abismo es mi luz
en la oscuridad del terreno
que es extensión
de todo lo que las palabras
no llegan a
comprender. . .
Poesía Siglo XXI
Beyond Language 
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