Vengo de los labios,
voy en medio de cantidades,
desarraigando la esencia
como semillas de una loca fruta,
escucho un tambor
pero no es el corazón,
son golpes sobre la luz,
timbres sin origen.
Podría tratar de hacer
sentido de este enigma,
salir gritando a la calle:
¡lo irreal y bello de no saber!
Ay pero los ojos
son gotas en melodía turbia.
Crecí entre senos,
voy en medio de población
y reacción,
desarraigando la esencia
como dulces semillas
de una loca fruta.
Se divorciaron
los colores de la tierra
la textura de las cosas
los enigmas de los suspiros
la plenitud de la piel
andan sueltos los elementos
en una sopa de absoluto
un remolino entre espejos
las palabras mismas se refugian
como fragancias débiles
en los campos vastos y fríos
de las mentiras
hay un cruda masa de transparencia
un eco de carne pesada
del bosque negro del pensamiento
se escuchan llantos y luchas
de lejos
todo es
ficción.
En qué escuela de bellas artes
enseñan a dibujar el vacío
en cuál academia se estudia
la cromatografía de la tristeza
antes de dormir
imagino ser
un pobre Diógenes
hambriento y casi desnudo
dibujando una espiral
con su índice en el aire
antes de cerrar los ojos
hundo el papel seco del pensamiento
en el variopinto sentimiento
de existir
los grandes artistas
adornan el plano pictórico
con hermoso escorzo
yo me rebelo y deposito
en un plano eufórico
los hermosos escombros
Cuando hoy existo
pues llego a existir
sin estar seguro donde
ni en que color
ni siquiera sé
por qué me interesa saber
si existo
pero llego a existir
por momentos
y luego
una llovizna
me recuerda
que es probable
que esto no este
sucediendo
imagino una llovizna
quince milenios
después
en el mismo lugar
donde estuve de pie
¿habré existido o
existir en el pasado
ya no es existir?
cuando existo
pues existo
aunque sea por ratos
sin tener forma
de comprobarlo
e incluso a veces
sin estar
convencido de existir.
Tengo que cerrar los ojos
para desenredar la memoria
de la luz.
Son flores de pétalo negro,
brotan debajo de solitarias sombras.
Hay calma en este perfume
de tinieblas.
No confieso saber si el hoyo
del silencio es tan profundo
como el destino de la música.
Me enfrío y siento el universo
evaporarse a una distancia
que ya no toca mi piel.
¿Será la muerte
o una atmósfera
de alas negras batiendo?
Es probable que nunca más
vuelva a abrir los ojos
o más bien, que nunca
los he tenido abiertos.
Que te diré,
si solo uso las palabras
que se han inventado
hasta ahora,
ocupo además una
cornucopia de sensaciones
que aun no existen
porque no existen
aun sus nombres
para identificarlas.
Ahora que me siento
a escribir a las 2am
para percatarme
que no hay que
escribir nada más.
Habrá, eso sí,
algún día
que desligar
las emociones
de las palabras,
vivir como alma cruda
expuesta al sol.
No inventé el reloj
y los minutos son 60 pestañeos
que heredaron los griegos
de los babilónicos
y ahora que voy a ser padre
de mil horas de libre albedrío
todas corriendo por las calles
y, de vez en cuando, sentadas
en la arena tibia
de una caja para niños
en el patio trasero.
Empiezo a dibujar
un círculo sobre círculo
como si el universo
fuera un monstruoso
espiral que se comiera
a si mismo.
Estas palabras me
ayudan cuando sirven
de cobija y generan
un cansancio
suficiente para
desconocer el
conocimiento
que se ha de morir.
Ahí está la conclusión:
Sí, moriremos tu
y yo como
dos vagas figuras
empujadas al guindo
de un sueño – igual de profundo
pero más negro –
que este
en el que
vivimos
ahorita.
es justicia
descender del
éctasis
para despertar
estrellado
contra la materia
en dolor
y sed
salí a dejar
lágrimas
tendidas talladas tristes
en el asfalto
bajo negra
infinitud
para pasar
ahora
dos días
cruzando
las púas
del aire
soportando
la luna
aplastada
del corazón
dos
tonos de luz
y pausa
hoy
duermo
sobre las calientes
espadas de una
flor de loto
como criminal
inculpado
por el delito
de acercarme
a la beatitud
Escucha, estoy cansado.
Quiero dormir y seguimos tomando vino.
Me haces escribir líneas que no tienen sentido
Escribo tonterías que van a caer en el olvido.
Sigue escribiendo para poder justificar que eres infeliz,
insignificante e inferior. El arte es arbitrario.
No tiene valor absoluto.
Busca morir. Morir bajo algunas palmeras en el trópico.
Mira el sol levitar en el horizonte y ahí mismo duerme,
en el porvenir de infinita nada.
Deja toda ambición, inclusive la ambición de no tener ambición.
Descansa por fin, como una llovizna que se desliza por los aires.
Descansa por fin, como una burbuja que arrastra el mar a la superficie.
Descansa, sin entender el dolor.
Sin entender la marcha del soldado.
Sin entender la niebla del tiempo.
Descansa neutral como un gris detrás de una sombra;
descansa,
alma vacía.
¿no es filosofía
mover la mano
sobre las cosas
y sentir
sensualmente
la superficies
como la piel dura
de una ilusión
no es religión
buscar la apertura
entre un segundo
y una eternidad
no es poesía
observar la vida
para contarla
como
una realidad que no
pudo suceder
de otra manera?
Hoy, cuando pensé
en la muerte
no me enfoqué
en como sería no existir
ni si llegaría cuando
estoy mirando por la ventana
o si descendería en un martes
o un miércoles
más bien
pensé en los que ya murieron
pensé
en que algunos han muerto tristes
otros han muertos satisfechos
que mil cosas
pudieron haber hecho diferente
en la vida
pero que ya nada importa
pensé
‘una vez muerto, ya nada importa’
ahora pienso
si me tocará ese día
estar triste o feliz;
y considero que no
hay mucho que pueda hacer hoy
para influenciar
la sentencia
lo único que me queda
es escribir poemas
dormir con una panza
llena de vino
y esperar el juicio
de los días restantes.
Beyond Language 
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