Cuando me detengo
y me fijo atrás,
veo mi pasado
como un reino desbaratado,
soy un rey en exilio,
trepando sobre el muro
de un minuto más,
escapando el motín de años
para llegar a esa mañana
donde el cuerpo se hace
melodía de piel sin sensación;
cruzo una frontera más
para que colinde el viento
con mi pensamiento
y vuelen juntos perdiéndose
en alguna distancia
que ninguna sombra alcanza.
Deja de espiar
con tu mansa mirada
el grueso fragor
de la luna que yace
cruda en la olla
del cielo
Mira como crece
la aorta con
cada trago de amarillo
el pulmón deja
una sombra de palmera
en el patio del corazón
La mañana la dejamos
encendida como una vela
cuando dormíamos tapados
por meses de azul sudor
Envuelve el borde de
los ojos con la mancha
del viento y volvamos
al campo intrínseco
donde crecen lágrimas
como flores que nadie corta
Seamos tímidos roedores
que gatean sobre el eco
del silencio y dejemos
nuestras huellas como
recuerdos dibujados
sobre el olvido
que duro
el pan que muerdo
un desamor
que llega
siempre a amar
una migaja más
de dolor
suelo clavar
una sombra
en el absurdo
hueco de la respiración
todo duele
pero está
limpio el dolor
está pulida
esta nueva
aurora
de la lágrima
¡qué piedras
más frías
son mis ojos!
!qué tristes
como los aúllos
del pensamiento
cruzan los panoramas
de la sangre!
Afuera
en mi propio
jardín
debe haber
una planta
que nunca he
visto.
Un arbusto
rubio con nervios
en fría dimensión
que suelta sus hojas
como un viejo labio
que canta el mal.
Pero no lo he visto.
He visto ángulos de amargo
sueño y tangibles suspiros.
Porque siempre
termino
enfocado
en el hoyo
del yo.
Afuera debe
haber una
danza de hojas
azules que
nunca he visto.
Alguna rodilla
de árbol
que se hinca
en la inmensa
jaula del misterio.
se parecía a una vida
o algún profundo
entrelazado
con milagro
pero esto no es vida
estoy aquí
en este inmenso
minuto
cada vez que
me acostaba
en el horizonte del tiempo,
es decir, en la esperanza
regresaba con un
sol enfermo
volvía al presente
y solo encontraba
una roca
sin su piel de piedra
en fin
no hay que ver
esto como una vida
sino como un garabato
tragado por una gorda
tragedia
Cuanto abrí la ventana
todo era blanco
como un misterio
desdibujado
me creí apóstol
con la misión
de pregonar
el recuerdo
del gris
a garganta seca
toqué el tronco del ser
sin embargo
algo queda
todavía sentir
la roja púa
que rodea
mi alma
blanquinegra
y no llego ni a la esquina
al estrellar contra
cada minuto
me ducho
desnudo
deshaciendo el nudo
del pene
con un mundo
allá afuera
sin músculo
sin más viento
sin su costra
de color.
Cuál nosotros
recoger algunas
épocas pensadas
por alguna sombra
yo no inventé
el dolor
coincidió
un ayer
se la comió
era torpe
la ilusión
traiga el rojo
la respiración
los ojos en otoño
ven a dormir
en azul
aunque sea
en celeste
aunque sea
casi no existir
Algo murió esta noche.
Pero no le doy nombres
a todas mis fragilidades.
Ni las entierro.
Algo murió,
eso está claro.
Algo que entraba
de puntillas por mis venas.
Algo que crecía lento
como un vello sobre
cada pensamiento.
Era un susurro entre dos latidos.
Pero ya no está.
Desistió y huyó.
Saltó desde un parpadeo,
y murió sin agonía.
Me dejó solo,
como un adulto sentado
sin hacer nada
en un cuarto grande y frío.
Pero estoy dentro de mi piel.
Solo, de luto.
Ciego como la ceniza.
Sin ideas y sin arte.
Apagando la luz
porque ni mi sombra
quiero ya ver.
Espero
al borde
de una espesa
punta
acostado
tenso momificando
el minuto ocurrido
espero
tal como la piedra
que duda de la tierra
que la sostiene
espero
sembrado en el crepúsculo
como una flor
sin venas y sin sombra
espero
sobrio esta vez
la lentitud
la pereza
la demencia
espero
que un eco
cargue la obra
de la luz
a un silencio
espero
con paciencia
ese punto
donde se une
este trayecto visible
con la muerte invisible
Poco importa que llegue a entender
y aunque compare
la magnitud del universo
con la insignificancia del átomo,
es probable que ninguno
de los dos términos
representen algo real.
Solo sé que hay dolor
en este átomo,
que cruzar una calle
es a veces tan difícil
como nadar un océano,
que contar los días
es peor
que una muerte lenta
en las manos de Calígula.
Es una obra pequeña
entender la vida,
el reto está
en cómo olvidarla.
Beyond Language 
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