Encontré
las agujas del reloj
en mi bolsillo
junto a la diadema
de los sueños
ando caminando
a través de una boba nube
como si un albo desierto
durmiera a la par
de mis ojos
y pasan días
sin saber
por donde he
caminado
a lo lejos
veo dos pájaros
que toman vuelo
para escapar
la tragedia
de la tierra
llego a la esquina
y me detengo:
sin razón
ni alas
Me agaché
y vi una tenue
lágrima alumbrar
la cárcel de mi cuerpo
me senté
sobre la húmeda herida
de existir
me detuve
porque quería
arrancar la piel
de estas heladas paredes
me puse a ver
intensamente
la palma negra
del alma
hacerse puño
cuando cerré
los ojos
era claro
que ni mi propia sombra
me seguía
en mi lento
camino al olvido.
que duro
el pan que muerdo
un desamor
que llega
siempre a amar
una migaja más
de dolor
suelo clavar
una sombra
en el absurdo
hueco de la respiración
todo duele
pero está
limpio el dolor
está pulida
esta nueva
aurora
de la lágrima
¡qué piedras
más frías
son mis ojos!
!qué tristes
como los aúllos
del pensamiento
cruzan los panoramas
de la sangre!
Cuál nosotros
recoger algunas
épocas pensadas
por alguna sombra
yo no inventé
el dolor
coincidió
un ayer
se la comió
era torpe
la ilusión
traiga el rojo
la respiración
los ojos en otoño
ven a dormir
en azul
aunque sea
en celeste
aunque sea
casi no existir
Hubo un cielo,
algo vi por la ventana,
una confusión
de nubes y de luz,
un portal.
Me entrelazo
con el destino,
adopto cualquier deseo
que caiga entre
mis indecisiones.
Dejo de ser
mi propio vehículo
dejo de ser
autónomo.
Cómo me despido
de una nube,
cómo le explico al sol
que nunca vi más
que su luz?
Hubo un hombre
que se detuvo hoy
ante el horizonte.
Dijo: adiós.
Dijo: regreso a ese
origen que nunca
entendí.
Algo murió esta noche.
Pero no le doy nombres
a todas mis fragilidades.
Ni las entierro.
Algo murió,
eso está claro.
Algo que entraba
de puntillas por mis venas.
Algo que crecía lento
como un vello sobre
cada pensamiento.
Era un susurro entre dos latidos.
Pero ya no está.
Desistió y huyó.
Saltó desde un parpadeo,
y murió sin agonía.
Me dejó solo,
como un adulto sentado
sin hacer nada
en un cuarto grande y frío.
Pero estoy dentro de mi piel.
Solo, de luto.
Ciego como la ceniza.
Sin ideas y sin arte.
Apagando la luz
porque ni mi sombra
quiero ya ver.
Espero
al borde
de una espesa
punta
acostado
tenso momificando
el minuto ocurrido
espero
tal como la piedra
que duda de la tierra
que la sostiene
espero
sembrado en el crepúsculo
como una flor
sin venas y sin sombra
espero
sobrio esta vez
la lentitud
la pereza
la demencia
espero
que un eco
cargue la obra
de la luz
a un silencio
espero
con paciencia
ese punto
donde se une
este trayecto visible
con la muerte invisible
Poco importa que llegue a entender
y aunque compare
la magnitud del universo
con la insignificancia del átomo,
es probable que ninguno
de los dos términos
representen algo real.
Solo sé que hay dolor
en este átomo,
que cruzar una calle
es a veces tan difícil
como nadar un océano,
que contar los días
es peor
que una muerte lenta
en las manos de Calígula.
Es una obra pequeña
entender la vida,
el reto está
en cómo olvidarla.
esto no puede
ser un cosmos
esto tan arrugado con formas
esto tan hediondo a tiempo
como puede ser cosmos
este techo lleno de huecos
de luz
como puede ser cosmos
esta bola tan cargada
de negro y nada
esto no puede
ser un cosmos
tan cobarde
que huye cada vez
que cierro los ojos
tan insignificante
que nadie lo puede
entender
como puede ser esto
un cosmos
que persiste tan solo
si se persigue
como puede ser esto
un gran cosmos,
que acaba apenas
acaba la vida
que lo ve?
Vengo de los labios,
voy en medio de cantidades,
desarraigando la esencia
como semillas de una loca fruta,
escucho un tambor
pero no es el corazón,
son golpes sobre la luz,
timbres sin origen.
Podría tratar de hacer
sentido de este enigma,
salir gritando a la calle:
¡lo irreal y bello de no saber!
Ay pero los ojos
son gotas en melodía turbia.
Crecí entre senos,
voy en medio de población
y reacción,
desarraigando la esencia
como dulces semillas
de una loca fruta.
Beyond Language 
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