el dolor hace secreto el mundo
la memoria hace hambre al futuro
el milagro está roto como espina dorsal
la piel es ciega cuando camina las nubes
el signo es signo del signo
la ruta hacia verdad inventó la lágrima
el ruido forja biblias de ley voluntaria
la tierra muere seca de exquisita pereza
el pozo fue excavado en el sentimiento
la temible experiencia se extrae de ahí
el rastro invisible lo buscó desde el sufrimiento
la pecaminosa culpa en pecho por ser parcela pasiva
entre todos estos lapsos insignificantes
 

Poesía del nihilista