esto no puede
ser un cosmos
esto tan arrugado con formas
esto tan hediondo a tiempo
como puede ser cosmos
este techo lleno de huecos
de luz
como puede ser cosmos
esta bola tan cargada
de negro y nada
esto no puede
ser un cosmos
tan cobarde
que huye cada vez
que cierro los ojos
tan insignificante
que nadie lo puede
entender
como puede ser esto
un cosmos
que persiste tan solo
si se persigue
como puede ser esto
un gran cosmos,
que acaba apenas
acaba la vida
que lo ve?
Estudiemos la vida
sin descripciones
sin opiniones
sin palabras
sin poemas
Que esté sola
e inmensa;
pero esto ya es decir
mucho
Desvistamos
el conocimiento
de las palabras:
naturaleza, materia y universo
Ahoguemos en silencio
el estruendo producido
al chocar
el yo con el otro
Olvidemos la hipótesis
de ser y existir
Y si quedara algo,
no lo llamemos enigma
ni misterio
Si quedara algo,
por favor no le
llamen
dios
Estudiemos la vida
sin ideas
sin pensar
sin palabras
sin poetizar
Se divorciaron
los colores de la tierra
la textura de las cosas
los enigmas de los suspiros
la plenitud de la piel
andan sueltos los elementos
en una sopa de absoluto
un remolino entre espejos
las palabras mismas se refugian
como fragancias débiles
en los campos vastos y fríos
de las mentiras
hay un cruda masa de transparencia
un eco de carne pesada
del bosque negro del pensamiento
se escuchan llantos y luchas
de lejos
todo es
ficción.
En qué escuela de bellas artes
enseñan a dibujar el vacío
en cuál academia se estudia
la cromatografía de la tristeza
antes de dormir
imagino ser
un pobre Diógenes
hambriento y casi desnudo
dibujando una espiral
con su índice en el aire
antes de cerrar los ojos
hundo el papel seco del pensamiento
en el variopinto sentimiento
de existir
los grandes artistas
adornan el plano pictórico
con hermoso escorzo
yo me rebelo y deposito
en un plano eufórico
los hermosos escombros
Cuando hoy existo
pues llego a existir
sin estar seguro donde
ni en que color
ni siquiera sé
por qué me interesa saber
si existo
pero llego a existir
por momentos
y luego
una llovizna
me recuerda
que es probable
que esto no este
sucediendo
imagino una llovizna
quince milenios
después
en el mismo lugar
donde estuve de pie
¿habré existido o
existir en el pasado
ya no es existir?
cuando existo
pues existo
aunque sea por ratos
sin tener forma
de comprobarlo
e incluso a veces
sin estar
convencido de existir.
Lengua se hinchó
saboreó el orbe
el viento nada como saliva
la voz trémula deja la luz
resbalar sobre su lúbrica piel
cayeron las papilas como manzanas
callaron los pensamientos como campos de trigo
la noche se cerró como una boca
las horas quedaron atrapadas
como granos de arena
entre estos dos labios
secos
Que te diré,
si solo uso las palabras
que se han inventado
hasta ahora,
ocupo además una
cornucopia de sensaciones
que aun no existen
porque no existen
aun sus nombres
para identificarlas.
Ahora que me siento
a escribir a las 2am
para percatarme
que no hay que
escribir nada más.
Habrá, eso sí,
algún día
que desligar
las emociones
de las palabras,
vivir como alma cruda
expuesta al sol.
No inventé el reloj
y los minutos son 60 pestañeos
que heredaron los griegos
de los babilónicos
y ahora que voy a ser padre
de mil horas de libre albedrío
todas corriendo por las calles
y, de vez en cuando, sentadas
en la arena tibia
de una caja para niños
en el patio trasero.
Empiezo a dibujar
un círculo sobre círculo
como si el universo
fuera un monstruoso
espiral que se comiera
a si mismo.
Estas palabras me
ayudan cuando sirven
de cobija y generan
un cansancio
suficiente para
desconocer el
conocimiento
que se ha de morir.
Ahí está la conclusión:
Sí, moriremos tu
y yo como
dos vagas figuras
empujadas al guindo
de un sueño – igual de profundo
pero más negro –
que este
en el que
vivimos
ahorita.
Algún día los días ya no serán días.
Habrá cortinas que se eleven
como párpados,
la textura del tiempo
temblará como mar verde,
todo minuto sabrá a sal de una luna
bajo loca luz del recuerdo.
Las hojas crecerán como montañas
con sus sombras besando
el riachuelo del deseo.
Habrá grandes máquinas
que brillen a la distancia
como ojos de pájaros.
Las estrellas
como musgo colgando
de los cuernos de un animal dormido.
Las nubes serán las islas
talladas en la piel por los años.
Las madres liberarán palabras
como peces a un piélago de sentimiento.
Habrá un día, cuando los cuerpos
sean hilos de himnos enrollados
en un remolino de horizonte.
Cuando un pájaro
me recuerda que
el sol vuela
a través del color negro.
Sabiendo que hoy deposito
mi nombre a la tierra
y regreso a un invisible
rincón de silencio.
Que si cada verso
fuese un trago de vino,
un párpado pesado.
Me desvisto de mi piel
para derretirme por las calles.
Un algodón de beso;
me absorbe la nube.
El follaje de las palabras
me abandona;
si algo dije, hoy
corre en el río
de una sombra
Las hojas caen,
un vuelo en reverso.
Una sola memoria
sobrevive del día de hoy.
Se trata de un árbol
con sus hojas temblando en el viento.
De hoy, solo existe ese árbol,
enmarcado por la ventana por donde
lo miraba un hombre;
al mismo tiempo que pensaba
que no existe árbol,
ventana ni hombre.
Beyond Language 
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