tengo tiempo de no limpiar
una flor en el camino
miro, si acaso, las estrellas de polvo
que se estrellaron contra mi zapato
tengo tiempo de no amanecer
al color de vino rosáceo,
me torno cada día más gris
hacia un opaco destino
tengo tiempo de no escucharme
mis sílabas deben sonar a guitarra
con una sola cuerda antigua
bo-bo, bo-bo, bobo
tengo tiempo de no evaluar
si la vida vale la pena,
me parece todo un relámpago
un instante y nada más. . .
el desnudo
bajo mirada constelada
pulmón comportándose
como ley
natural
quietud
manifestación de la
gestación incolora
rocío en la hebra
del pensamiento
cayendo
roce con el silencio
debajo de sus plumas
concentradas
el desnudo
tendido
dándole dimensiones
a lo primordial
soltando las riendas
de las misiones
del mundo
apertura
como órgano desnudo
envuelto en existencia
al desnudo
con épocas y
ocasos –
Dónde está el alma
es el movimiento fugaz de una hoja
es la idea enterrada bajo el sonido de la muerte
será la cordillera que descansa bajo la nube intocable
será el alma una acumulación de sueños
en la órbita más cercana al corazón,
un goteo
sumando en creciente dimensión
sumergiendo pacientemente
las partículas de tiempo
que se revuelcan
en mi soledad.
alboroto esta melancolía de nubes
olfatos inertes, noches virulentas
de preguntas y el taciturno silencio
que siempre las acompaña,
al reconocer
todos los hechos y eventos
que nunca podré
corroborar,
miro unas cuantas palabras en la página,
libro de historia,
cuentos de hadas,
una anécdota recontada
un dogma y una metáfora,
de repente me vuelvo,
veo atrás
el gran carril del ímpetu
que me trajo hasta aquí;
era yo ola en la marinería incesante
de vida y tierra,
una más
capaz de creer en lo improbable,
deseoso de romperse sin mucho bullicio,
en la costa perenne
del olvido.
un pie
de ciego
temeroso
deslizándose por
el adoquín helado
un sol de fuerza
cegándome con plena vida
la calle con su antigua intransigencia
se hacía piel, o columna, o luz, o música
cada paso era de intensa realidad
un panorama que resistía, se expandía
me mordía con una boca de amor, boca de piedra
lengua de continente, dientes de tiempo, saliva de existencia;
un dolor de nacimiento, un dolor de empezar y de belleza amenazante
era como saber algo de los secretos que se acurrucan detrás de eventos
era como tener dedos para hacer las manos y manos para hacer dedos
ceguera o la vista más pura, caída o los pasos más seguros
era un relieve surgiendo, revolviéndose como ladrido de perro
tenía los pies francos como verdades, árboles o rayos de sol
pasaba el tiempo, pasaban las historias, los chistes
pasaba la muerte, el canto de gaviota
pasaba lo que tiene que pasar
en dos o tres o cuatro pasos visité
la materia que secuestraba
lo inefable, lo sombrío;
el hombre que era yo
que alguna vez
pensaba que iba
a morir
triste.
He hablado toda mi vida,
veo cosas
ahora
que no se asemejan
a lo vivido
les hablo
de todas formas
es natural
pronunciar sonidos en mi cabeza
aun cuando la boca
calla y saliva descansa;
les hablo como si pensamientos
fueran el idioma de lo extraño
lo meramente incomparable
son cosas
nuevas
sobre las cascaras
de las cosas viejas y rutinarias;
cuando trato de tocarlas
se alejan infinitamente,
de sentir miedo, pero no;
asombro y mucho de retraído
empiezo a sentirme
como agua sobre lo mojado
no soy entero
sino goteo
goteo
de algo que no es yo
pero se siente
como un
yo
hago las cosas normales
en este mundo cuasi normal
pero me doy cuenta
lentamente que todo va lento
y que hablo como loco
sobre la locura que vivo,
con esta voz que me acompaña
desde que me acuerdo de lo que sea,
me acompaña ahorita
cuando, por alguna razón no revelada,
penetro una fantasmagórica cavidad,
la cual no toco,
no me siento,
simplemente
hago
o tal vez
sueño/
vida
imposible
como el sonido
del sabor
que se derrite
sobre la lengua
del pensamiento
todo lo que toco
se empieza a disolver
como superficie
rodar como
onda del olvido
que atraviesa
lo que
sucede
era ruido
tu amor
a la
verdad
huelo
el rastro
de una idea
que me recuerda
del aroma
de esta
soledad
en la cúspide de una ráfaga
toda esta vida
queda ahí
llena de ilusorios ingredientes
agria con lágrimas de historia amarga
revuelta con muertes injustificables
dos pasos y todo es memoria y recuerdo
hoy el piano empieza a sonar
como una divinidad disculpándose
una voz entre sollozos y canto
pidiendo perdón
por habernos dado
una somera existencia
en los linderos de una eternidad
que no nos pertenece.
estas palabras pobres se desboronan
como tierra inconsistente
en papeles enrollados que encuentro
por el camino de mi desventurada fortuna,
en las esquinas… sentado, albergado, evitando
un viento frío que es mucho más puro que todo lo que podré escribir;
tinta sucia e invendible
letargo de horas que son mías dedicadas a nada
escribiré la pesadumbre que se desmonta sobre púrpuras horas
y la mano callosa dejará un arte débil,
unos cuantos papelitos en los charcos pueblerinos
debidamente disolviéndose al momento
abandonar la suciedad entre suciedad….
ese es el consuelo.
remo
en mar
oscila en lenguas
como sexo deleznable
sobre las angostas lentitudes
de un gemido crepuscular
miro con asombro tu concavidad
mío es el pensamiento que se derrama
sobre el vientre de tu incredulidad
éramos dos hebras de íntima descomposición
haciendo con lo efímero lo que se hace
con la eternidad
destinados a navegar hacia el sueño
guiados por el estrellado zodiaco del orgasmo
al final de un dialogo de piel y ceguera.
Beyond Language 
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