Se divorciaron
los colores de la tierra
la textura de las cosas
los enigmas de los suspiros
la plenitud de la piel
andan sueltos los elementos
en una sopa de absoluto
un remolino entre espejos
las palabras mismas se refugian
como fragancias débiles
en los campos vastos y fríos
de las mentiras
hay un cruda masa de transparencia
un eco de carne pesada
del bosque negro del pensamiento
se escuchan llantos y luchas
de lejos
todo es
ficción.
Imagino
tus senos
entre
los colochos de la alfombra
rendidos
en su gravedad
como dos sensaciones
de temor
imagino
que toda imaginación
es apenas
un suspiro
de lo
eterno
y
debe haber
un instante
aun vivo
donde se pueda sentir
el origen de la totalidad
como un grano de
sal en la punta
de la lengua
así que
deseo dejar
mi saliva
correr
como un río
de sal
entre los valles
de tus pechos
siempre y
cuando
el deseo
sea solo un pájaro
en la altura
lejana
y
vivamos
como piedritas
enterradas
en la tierra
ya que vivir
es como dormir
con un sedimento pesado
sobre nuestras
pieles
inexplicables.
PoesíA NIHILISTa
Un día me levanté
hice el café
con taza en mano
abrí la ventana
el aire fresco
entró en los pulmones
me fijé al cielo
cerré la ventana
terminé el café
y me acosté de nuevo
no sé si para dormir
o para dejar de hacer
las cosas
que ya no
importan.
La anticipación de la muerte
y la ficción del conocimiento
son los dos pilares que soportan
el cosmos de sueño que atraviesa la vida.
Todo es una memoria de lo que no va a pasar.
Ser pez en mar de negro secreto, divagando
en corrientes de inaccesible origen; bello experimento.
Queda el vino como verdad absoluta
y la obra arabesca de la noche sin esquema.
Leo con calma la historia del mundo.
Plasmo mi lenguaje de escéptico, como para ir
debilitando el hábito de hacer afirmaciones.
Imagino el día cuando nacer y morir sean sinónimos.
Y una pacífica nube eclipse la existencia y todo duerma
bajo la lluvia del olvido.
La capa amplia del árbol
la gota de fuego del semen
y las estrellas que viven como obras de aire
que nos rodean como pequeños ojos
de transparente
movimiento en la invisible selva
del deseo, la bolsa negra
en donde en aleatorio barajeo
se mueve destino y sueño
como impulsos de un ciego
amor a la vida.
Crecimiento de honda espuma
en borde cristalino del instante,
la verdadera esencia de inexistir…
toda una estructura de humo
esta tierra inasible
que apenas se asoma
sobre el página negra de la sensación;
el poema sueña como sinfonía de memorias
es rima e imagen la acción del tiempo;
todo queda para la lengua,
como un sabor oculto de nacimiento,
cierro los ojos
y veo la verdad –
la oscuridad donde descansa la vida
llena de chispas efímeras,
la cobija recóndita de sombra
que cubre la materia,
todo duerme…
y sueño
con la poesía.
¡Mar!
Oculto.
En el centro
de horas.
¡Mar!
De dulce
cristal –
roble de antaño
en la cúspide
de la obra negra.
Como vida ciega
con amor al acto,
con sombra al nombre.
¡Nado ahí!
Mar secreto,
en el centro
del olvido,
inconsciente
como la luna
detrás del
minuto.
Perdido, conscientemente
construyo el humo
en la atmósfera aleatoria,
he visto
la membrana voraz de lo bello
no hay compañía
en esta demasía trasversal –
no sabemos cómo existir,
en el difuso rumbo del lenguaje
hemos dejado los remos
a la deriva;
ahogado hoy o mañana
espío en fragmentos
solitario y
extraviado
los gestos del ocaso.
Ojala hubiera podido
vivir con pasos gigantes
con rótulos apuntando a abismos
con monedas de sello índigo
siendo sombra más que hombre
haber nacido para modular lo posible
y colgar la creación total desde mi cuello
como si fuera una prenda estética;
viviría quizá como un loco de apodos sublimes
mi lenguaje sería de fórmulas metafísicas y arcoíris recónditos
con sabores de lluvias invernales en mi paladar perenne
viviría en las cuevas y monasterios grises
seguro de que lo que veo es un sueño
cantando el nombre del universo:
Ilusión.
No te imaginas
cuanto he sufrido
buscando una sola palabra;
una musical combinación de letras
que agrupe los elementos de tu cara meditabunda
algo que incluya el débil ocaso reflejado
sobre la curva de tu diáfano ojo;
es una indagación sobre la fugacidad
similar al momento que la primera gota
toca la hoja y se rompe en cristal
para caer silenciosamente sobre el pasto
sin que entendamos por qué ni cómo,
son los tiempos y las memorias condensadas
en tus labios que intentan hablar
pero callan al recordar que solo hay ilusión;
he pasado noches visitando mi infancia
para encontrar esa palabra pueril
con la que me refería a lo misterioso;
son así tus cabellos – enigmas
pero no es amor lo que dicto
sino asombro al ver
algo nostálgico respirar
y saber, tal vez, que existes
quizá yo también —
es melancolía también
tener que condenar
este testimonio
sin la palabra sagrada
a un final negro
tan oscuro como
tus locas pupilas.
Beyond Language 
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