No fue
del túnel
que mi boca
hacía en revolver
las espigas de la voz
clavaron su furor
como tres o cuatro pétalos
al torso de un caos
y como todo es negro
levantando vuelo
desde la espuma del tiempo
has dejado los planetas
rodar como corazones tristes
en el reflejo de las lunas
ser artista
con huesos sin olor
cubierto de pálidos asombros
reliquias que parecen tardes diáfanas
en un muerto pan de tierra
resplandor
que corta como ancla
la carne gris
del pensamiento
y suspende
todo lo que fue es será
en un centello
instantáneamente – el olvido
Beyond Language 