existe sin fundamento

dead bird

No fue
del túnel
que mi boca
hacía en revolver
las espigas de la voz
clavaron su furor
como tres o cuatro pétalos
al torso de un caos

y como todo es negro
levantando vuelo
desde la espuma del tiempo
has dejado los planetas
rodar como corazones tristes
en el reflejo de las lunas

ser artista
con huesos sin olor
cubierto de pálidos asombros
reliquias que parecen tardes diáfanas
en un muerto pan de tierra

resplandor
que corta como ancla
la carne gris
del pensamiento
y suspende
todo lo que fue es será
en un centello
instantáneamente – el olvido

 

 

Poesía Moderna

el espía

Botella de vino

me doy cuenta
de todo lo que anda
mal

el miedo
con sus barras de hierro

lo trivial
con su carcajada bulliciosa

la muerte
con su hocico dilatado
y esta piel de ratón

me siento espía
anotando secretos
para una guerra perdida

adiós
lo vocifero

mis pasos
invisibles e inaudibles
me llevan al escondite

estar solo
con mil verdades
inútiles

¿y de qué vale eso?

Poesía Moderna