vida
imposible
como el sonido
del sabor
que se derrite
sobre la lengua
del pensamiento
todo lo que toco
se empieza a disolver
como superficie
rodar como
onda del olvido
que atraviesa
lo que
sucede
era ruido
tu amor
a la
verdad
huelo
el rastro
de una idea
que me recuerda
del aroma
de esta
soledad
si llorar es el consuelo
una última oportunidad
para recoger los misterios
que se enredaron
entre los hechos,
es una gota
obra del intelecto
fundido
de tanta
injustificable
realidad
en la cúspide de una ráfaga
toda esta vida
queda ahí
llena de ilusorios ingredientes
agria con lágrimas de historia amarga
revuelta con muertes injustificables
dos pasos y todo es memoria y recuerdo
hoy el piano empieza a sonar
como una divinidad disculpándose
una voz entre sollozos y canto
pidiendo perdón
por habernos dado
una somera existencia
en los linderos de una eternidad
que no nos pertenece.
estas palabras pobres se desboronan
como tierra inconsistente
en papeles enrollados que encuentro
por el camino de mi desventurada fortuna,
en las esquinas… sentado, albergado, evitando
un viento frío que es mucho más puro que todo lo que podré escribir;
tinta sucia e invendible
letargo de horas que son mías dedicadas a nada
escribiré la pesadumbre que se desmonta sobre púrpuras horas
y la mano callosa dejará un arte débil,
unos cuantos papelitos en los charcos pueblerinos
debidamente disolviéndose al momento
abandonar la suciedad entre suciedad….
ese es el consuelo.
remo
en mar
oscila en lenguas
como sexo deleznable
sobre las angostas lentitudes
de un gemido crepuscular
miro con asombro tu concavidad
mío es el pensamiento que se derrama
sobre el vientre de tu incredulidad
éramos dos hebras de íntima descomposición
haciendo con lo efímero lo que se hace
con la eternidad
destinados a navegar hacia el sueño
guiados por el estrellado zodiaco del orgasmo
al final de un dialogo de piel y ceguera.
Cuál es el punto de
partida
de la misma realidad
y esa inoportuna
importancia
del sentimiento
espero
aislado
casi como gota de verdad
el momento
cuando
nazca algo
que no pueda
dudar.
Helo aquí
exquisita tintura
de fantasía
todo lo que veo es sueño
y soñando estoy solo
acompañado de palabras
que ya no ocupan comunicar
si vivo solo
en mi delirio
estas palabras son para mí
y nadie más
son figuras naturales
en el entorno
que nacieron para ser
silbadas
en esta pequeña fracción
de la eternidad
donde me albergo
fugazmente. . .
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boca
repleta de grueso silencio
ojos
húmedos en luz resignada
respiro
el tiempo del olor
puramente
al borde de los techos
que rozan el dolor
de las nubes
sentir
acontece sobre mí
como una sinfonía
que un dios dejó caer
de su nostalgia
todavía subsistiendo
en los labios
de la mujer
que susurra mi nombre
con cabeza
sumergida en alegoría
serenamente
construyendo la realidad
porque nunca nada
realmente existió
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Donde
el campo
como gris anatomía
crece como risa
en el hoyo del cero
que multiplica mis pensamientos
y las gotas de la ventana
son lluvia de mi sangre
del cielo transitorio
jugando como una sensación
sin los sentidos de tacto
visión
audición
gusto
oliendo la eternidad
en el espacio
donde se cosen los actos
como una literatura
que las aves leen en su vuelo
hacia el origen
la luz es canción triste
alma vestida de cosas
hoy como nunca
existir es ser
hoja otoñal
Poesía NIHILISTA
Una idea
de cuatro puertas
se estacionó en el paisaje
de mi futuro
entré en ella
me ajusté el cinturón de lógica
y empezó a conducir
en círculos
como cuando dibujo garabatos
en infinito en el aire,
la incauta idea
se detuvo al pie
de una paradoja
me obligó bajarme
y nauseabundo vomité
sobre los regazos del silencio;
cuando miré atrás
la idea viajaba por el otro lado de mi cordura,
no me quedó otra que pagar un taxi
para regresar
al asilo
de la
ignorancia.
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Beyond Language 
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