¿Qué siento?
La historia salvaje de mi locura
llorando ante el planeta
por la simple razón
de que olvido la inmensidad,
con mi voz espero tocar alguna raíz
la matriz del sueño
algún seno de leche astral;
plena espera y contradicción
con los seres que viven
en oscuridad
en muda comunicación
con lo que no entendemos
ni reconocemos –
es inanidad o mi sentimiento
el fundamento eterno de existir,
de existir como carne de nube,
como nombre de aire entre los negros vacíos.
el dolor hace secreto el mundo
la memoria hace hambre al futuro
el milagro está roto como espina dorsal
la piel es ciega cuando camina las nubes
el signo es signo del signo
la ruta hacia verdad inventó la lágrima
el ruido forja biblias de ley voluntaria
la tierra muere seca de exquisita pereza
el pozo fue excavado en el sentimiento
la temible experiencia se extrae de ahí
el rastro invisible lo buscó desde el sufrimiento
la pecaminosa culpa en pecho por ser parcela pasiva
entre todos estos lapsos insignificantes
Cómo les voy a explicar
a los niños
que la noche es animal
piel, instinto vulgar
en la borracha eternidad
el insecto
de miel e ideal
soy yo
una agónica danza
hasta morir
con la tierra hermana
entre mis dientes
de nube
es pura historia repetida
explicaría
la locura divina
de un bacanal irresoluto;
miren mi rabia melodiosa
escupida al mundo y sus cruces
las iglesias están mudas
niños,
diría,
el corazón es una cueva
con su propia noche
de espinas y tentáculos,
y son ecos de esa profundidad
que nos agitan desmesuradamente;
somos abejas inquietas
rodando un panal de misterio
niños
imiten la piedra
hagan pedregosos abismos
déjense caer
con la ínfima verdad
dentro de esos pequeños ojos,
las manitas enclaustradas en el fondo
de lo intocable.
Ojala hubiera podido
vivir con pasos gigantes
con rótulos apuntando a abismos
con monedas de sello índigo
siendo sombra más que hombre
haber nacido para modular lo posible
y colgar la creación total desde mi cuello
como si fuera una prenda estética;
viviría quizá como un loco de apodos sublimes
mi lenguaje sería de fórmulas metafísicas y arcoíris recónditos
con sabores de lluvias invernales en mi paladar perenne
viviría en las cuevas y monasterios grises
seguro de que lo que veo es un sueño
cantando el nombre del universo:
Ilusión.
Llevo años con manos y pies…
¡Años!
Tengo un dolor en la muela, pero…
no tengo interés en entender ese dolor.
Sucede, algo sucede bestialmente…
pero no hay consecuencias, todo es criminal
macabro, insólito, precisamente porque todo es inocente.
¡No hay culpables!
Me sorprende que llevo años con pies
y brazos sin haberlos nunca manipulado,
tienen derecho a existir sin que una ley
exija su comportamiento adecuado.
Té, café, cigarro…
Es más fácil dormir que generar una emoción.
No invento teorías y ni siquiera odio las cosas…
ese es mi nihilismo, como el que ve una sombra
sin interesarle qué o quién la produjo.
Lo que entrego
es meramente mapa
latitudes para absurdo
no es poesía
sino la más pura
declaración
de que apenas
existo
una carta geográfica
al desconocimiento
estos versos
reliquias de mis huellas
sobre el desierto transparente
que escogí
mi aventura está
en las dunas
siendo escarabajo
entre mil arenas
raspando la superficie
con frágiles pedúnculos
de melancolía
si acaso la superficie.
un pie
de ciego
temeroso
deslizándose por
el adoquín helado
un sol de fuerza
cegándome con plena vida
la calle con su antigua intransigencia
se hacía piel, o columna, o luz, o música
cada paso era de intensa realidad
un panorama que resistía, se expandía
me mordía con una boca de amor, boca de piedra
lengua de continente, dientes de tiempo, saliva de existencia;
un dolor de nacimiento, un dolor de empezar y de belleza amenazante
era como saber algo de los secretos que se acurrucan detrás de eventos
era como tener dedos para hacer las manos y manos para hacer dedos
ceguera o la vista más pura, caída o los pasos más seguros
era un relieve surgiendo, revolviéndose como ladrido de perro
tenía los pies francos como verdades, árboles o rayos de sol
pasaba el tiempo, pasaban las historias, los chistes
pasaba la muerte, el canto de gaviota
pasaba lo que tiene que pasar
en dos o tres o cuatro pasos visité
la materia que secuestraba
lo inefable, lo sombrío;
el hombre que era yo
que alguna vez
pensaba que iba
a morir
triste.
Siempre he querido recibir
un evangelio,
una tira de pensamiento
tan absurdo
que haría de mi semblante
algo serio con propósito
y así podría marcar los días
como un camino irrevocable
hacia la verdad,
una revelación de fuego
haciendo de toda percepción, evento, sentimiento
memoria o idea
plena irrelevancia,
puramente
necedad
y este ceño una nueva forma de reír.
¿ya te cayó la peseta:
las palabras
perdieron hace mucho
el axis de identidad
y estás ahí todavía
prolongando
el absurdo
acto
de
leer
Helo aquí
exquisita tintura
de fantasía
todo lo que veo es sueño
y soñando estoy solo
acompañado de palabras
que ya no ocupan comunicar
si vivo solo
en mi delirio
estas palabras son para mí
y nadie más
son figuras naturales
en el entorno
que nacieron para ser
silbadas
en esta pequeña fracción
de la eternidad
donde me albergo
fugazmente. . .
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