uno de mis viajes

Idea Dizzy

 

 

Una idea
de cuatro puertas
se estacionó en el paisaje
de mi futuro
entré en ella
me ajusté el cinturón de lógica
y empezó a conducir
en círculos
como cuando dibujo garabatos
en infinito en el aire,
la incauta idea
se detuvo al pie
de una paradoja
me obligó bajarme
y nauseabundo vomité
sobre los regazos del silencio;
cuando miré atrás
la idea viajaba por el otro lado de mi cordura,
no me quedó otra que pagar un taxi
para regresar
al asilo
de la
ignorancia.
 

Blog de Poesía Moderna

propósito

Flores en mi camino

Caminando sin saber
cuál es el propósito
de las cosas

caminando
porque todo es
movimiento

cómo se siente
conocer el propósito
de las cosas

ahí sentado en mi alcoba
al lado de un piano en silencio
con la noche exenta de dios
sobre mi sien,
yo, sabiendo,
el fin de las cosas

pasaría oliendo los días
como flores
en mi camino

lástima, que el propósito
de las cosas
es no entender
las cosas.

Poesía Nihilista

nacer hoy

Street bottle

A veces
es
   más
fácil
negar todo
que empezar
     el día.

 Eso que lleva
     el nombre
de corazón
    no sana su sutura
esa herida que se me abrió
cuando choqué con la
         historia. 

Cómo se explica
la alegría
    de no entender
la vida.

En qué enciclopedia
 se encuentra
esta inocencia,
   la puerilidad
de haber
   nacido
          hoy!

 

Poesía Moderna

oda al producto

Street Lamp Poetry

¿por qué toda esta historia,
para terminar
enroscados en cierta
melancolía de cables,
función y suciedad?

y yo
inventando una mitología
para este segundo
porque la sed
es de omnipresencia
o será de
transparencia

colgando
historiador sería
de los grandes vuelos
del nocturno alado
en la circunferencia
de la iluminación

dando algunas razones
para observar
inter alia
la soledad de otras
cosas

al margen
del evento
significativo

 

 

 

soy una puerta

Soy una puerta
ves todos estos extraños
ninguno con llave
y entran en mí
como el sol por la ventana
que asoma a un paisaje
ya entraron todos
excepto el señor que fuma
solo en el bar
con el vaso de cerveza
vacío
fuma, fuma, y fuma
el bigote cosquillea su labio superior
el humo se hospeda
en sus ojos;
es hora de partir ¡señor!
solo faltas tú
entra y cierra la puerta
viviremos todos en ese país
que posee un abismo
como escudo en su bandera
entra y tira la única llave
al túnel
que todos cruzaron
pero nunca supieron por qué

 

 

Poesía Nihilista

segunda oportunidad

espejos ebrios
Tres días después
de la noche
cuando dormí en mi vómito

Tres días después
de la noche
cuando casi borro
mi sonrisa por una mueca
cadavérica

Tres días después
de haber pisado el purgatorio
lleno de mis espejos ebrios

Tres días después
en cuenta regresiva
al día que todo esto
se vuelva a repetir

Tres días después
un hereje
sollozando en brazos
de segunda luz.

 

Poesía Moderna

viva la revolución

Here's Johnny Berlin

Estoy
situado
en un espacio
espeso
donde la revolución
nace y muere
diariamente
la convicción
se alza como gran ola
y revienta
como plato cerámico
el zumo
brota
del corazón viviente
suma existencia
excedida
demasiado ser
demasiada instancia
aspectos de una
incomunicable
lucha
entre lo que somos
y lo que
debemos
ser.

 

 

 

inconsolable

Nihilistic light

No me llames
cínico
solo porque tengo
los ojos abiertos
ante la
masacre

 

no me llames
nihilista
solo porque tengo
mil existencias
en mutua
discordia

 

no me llames
pesimista
solo porque tengo
ganas de ver
el semblante del
caos

 

no me llames
desesperanzado
solo porque tengo
lágrimas rojas
como ríos en mi
destino.

 

 

Poesía Nihilista

rápidas colisiones

filosofía tabula rasa

este monólogo
no es interno
ni externo
es una línea
intermitente
aislada
que empieza
sin fundamentos
y termina sin
razones
es una procesión
de vocablos
sin sustancia
ni educación
son ideas inconclusas
teorías perezosas
juicios perniciosos
reacciones sin causa
una romería
en el mapa ambiguo
del ayer
hoy
mañana
un sonido
supino
como un eco moribundo
en la
tabula rasa
del
pensamiento.

 

 

 

 

sangre en la jaula

Beauty in a cage
A la hora
de la verdad
todo este terreno
espectador soy
cumbres
ecos que se extienden
como los océanos
que me separan
de la tierra preñada
el fruto
del azúcar celestial
hoy, mi propia voz
me apuñala
no hay suficiente fosas
que contengan
la sangre fundamental
que sale de mis poros
cuando estiro
mi sentido
al inabarcable dolor
de lo solitario y
bello.

 

 

 

Poesía Nihilista