Nunca ha habido cosas
tan elementales que al tocarlas
se entristece la hondura del mar.
Pero a veces la aurora se ahoga
como una gota en el pecho
de un borracho que sueña
en ese instante
en bañar su cuerpo
en diáfana electricidad.
Nunca se desborona la montaña
para caer como una lágrima
entre los dedos de la mano.
Pero a veces la tierra se disuelve
en un aroma tan negro
que el poeta
con sus ojos inmensos
lo traga para ver
la claridad del olvido.
Entender algo
ha sido una educación hacia la muerte,
destino o ‘fuerza’ – esa magnitud física –
ha hecho mi visión
una piel sobre todo lo que ha perdido descripción,
es decir, siento las superficies sin saber qué
o quién cruza mi horizonte de escalofrío.
No tengo miedo presentar al mundo una incoherencia,
así empiezan las construcciones,
imagina construir algo con la materia prima de la mente
y depositar esa invención en un ciclo sin fin.
Los objetos por lo general afectan sus alrededores
pero cuando le robe al mundo su símbolo
ya verán
una lenta emanación careciendo propósito
y contorno.
Rara vez me interesa terminar el día diciendo
‘la multitud de partículas se irán alejando
para dejar la distancia vacía entre el acto
y la verdad’
más bien, cierro los ojos
sin decir nada
porque la eternidad siempre ha sido
una angustia incómoda en el núcleo
de la vida.
El poema creado es un poema en el que cada parte constitutiva, y todo el conjunto, muestra un hecho nuevo, independiente del mundo externo, desligado de cualquiera otra realidad que no sea la propia, pues toma su puesto en el mundo como un fenómeno singular, aparte y distinto de los demás fenómenos. Dicho poema es algo que no puede existir sino en la cabeza del poeta. Y no es hermoso porque recuerde algo, no es hermoso porque nos recuerde cosas vistas, a su vez hermosas, ni porque describa hermosas cosas que podamos llegar a ver. Es hermoso en sí y no admite términos de comparación. Y tampoco puede concebírselo fuera del libro. Nada se le parece en el mundo externo; hace real lo que no existe, es decir, se hace realidad a sí mismo. Crea lo maravilloso y le da vida propia. Crea situaciones extraordinarias que jamás podrán existir en el mundo objetivo, por lo que habrán de existir en el poema para que existan en alguna parte.
El Creacionismo (Vicente Huidobro)
Hay palidez tremenda
desdeñada desde cielo
como olvido vestido de un
color apagado en el tiempo.
Hay días amontonándose
como vidas sobre la columna
de la flor y su memoria
de agua triste callada.
Hay esqueletos en fila
demostrando como cada idea
tiene el dolor como carne
sobre el vacío como hueso.
Hay figuras rojas temblando
al desvanecer bajo un sol
que se confundía con el calor
de la guerra.
Hay más existiendo para
abarcar en la marcha cuyo
motor es ritmo de pura
noche estrellada.
Hay secretos acompañándose
porque adolorida está la verdad
al madrugar en una montaña
la creación sin alas.
Hay lividez a las seis
de la tarde cuando el pensamiento
es una campana dándole raíz al
trueno sucio en tierra.
Hay cantos que queman
que dejan la sangre
bebiendo crestas de fuego
que el mundo no ve
desde su esquina de humo.
Hubo al principio
cierta discusión
sobre el “significado” del globo,
pero poco después
se acallaron los rumores
dado a que hemos
aprendido a no insistir
en el “significado” de las cosas,
de tal manera que rara vez
se explora el significado de cualquier cosa
al menos que sea un fenómeno
sumamente sencillo y seguro.
Parecía que se proclamaba
como un misterio, pero un misterio
que no valía la pena resolver –
un misterio frecuente
de muy baja calidad.
Pero no es nada.
No es como el nihilismo
de Gorgias, que declaraba
que nada existe y que si algo llegara a existir
probablemente no lo podríamos entender,
y que si llegaríamos a entenderlo,
ese conocimiento no lo podríamos comunicar.
La mente te arrastra en su corriente,
lejos de lo que tenías que hacer, hacia cosas
que no se pueden explicar racionalmente;
hacia la dificultad, hacia la falta de claridad,
hacia la luz del ocaso.
¿Pero qué se puede hacer con un paciente
que encuentra el mundo insatisfactorio?
El mundo es insatisfactorio, solo un payaso
lo negaría.
La experiencia paradigmática del artista
es la del fracaso. Hay algo allá ‘afuera’
que no se puede asir y poner ‘aquí’.
Eso es la norma. No hay semejante
cosa como un “artista exitoso” (al menos
que uno hable en términos mundanos).
El tema de la muerte
ocupa un lugar preponderante
en su consciencia.
Has leído citas del libro “60 Stories” de Donald Barthelme. Traducidas del inglés por el presente autor mientras tomaba un par de cervezas y contemplaba los misterios de la vida. Citas sobrepuestas aleatoriamente pero con atención al misticismo innato de las palabras, con el fin de componer un poema postmoderno. Esta nota también pertenece al poema en su totalidad. Declarado esto, el poema termina con una i tildada, justo aquí
Debo nacer antes con ayer alto
de mujer.
Y hombre tal vez era elegir nombre
de esperar.
Campo lento quizá vida ilumina
ancla moviéndose.
Anticipar necesaria piel abrazar fe
durmiéndose.
Debo aclarar después brazo de luz
en la cama.
Y humedecer vasta sensación con propósito
acabándose.
Ley desde silencio con vehículo
atento en ala.
Aparezco soñándome viviendo inmensa exactitud
imaginada.
Debo nacer pronto con mañana puesto el nadir
en músculo vertical dilatándose.
los pájaros mueven sus alas
como lenguas entre la niebla
allá afuera
la mujer se hace campana
y el hombre aeronata en el agua
gira detrás de una sola flor
apaguen las luces
que la tierra hierve como fruta
sin perfumar su memoria,
alguien acaba de morir
el silencio avanza
intruso en el destino
humano
Anocheció
y fue nacimiento,
el rojo me rozó
con su ligero grueso,
palpitando las estrellas
corren como sangre
en el tiempo,
siempre
transitó el universo
por fuera de mi ventana,
cargado de novela
e ímpetu iridiscente,
noté que mis ojos
se me escaparon
como dos canicas
para caer en el fondo
del origen.
El mundo se ha hecho invisible
y lo veía venir.
Por eso he dejado esta nota
flotando en el aire.
Y no se asusten,
que fue mi intención
quedar en péndulo
cuando me ahorqué
con una soga
atada desde la esfera
de una antigua estrella.
Hay un incendio negro,
las llamas dan dolor
porque son lenguas
con filo de sombra
hablo de la muerte,
lo que encierra la vida
entre el humo y tanta ceniza
soy el único que cruza
la calle y grita
con ojos alarmados:
no puedo más –
anoche vi un joven
pantalones tallados, mochilero
pelo largo y una
mirada extraviada
sus ojos eran cristales,
grandes lupas adivinando
la distancia entre todas
las cosas
estaba drogado, solo
en una esquina de
Christania
es valiente, pensé
un verdadero poeta sin rumbo
disipando la experiencia
en canales de trance y color,
pequeñas escenas
de sabidurías centelleantes
empecé contando de la muerte
y ahora de un joven
que acepta la muerte
como se acepta la luz del alba
lo voy a ir a buscar,
ese poeta que ve la poesía
y nunca la escribe
voy a buscar
ese aventurero
que sabe de la muerte
y descansa tranquilo
bajo una sombra de árbol
voy a hablarle
y decirle,
tomémonos unos tragos
y alejémonos de los muros
que en vano esconden
el misterio
llévame, le diré,
al refugio de tu silencio
y miremos como
esta vida es una
profunda caída
sin recuerdo.
Quiebrasí lalenta piel.
¡Y pequemos pequeñas
antiguas alas delgadas
con placer! La tarde
se ha puesto azul
y la oscuridad es una
verde ventanita dejungla!
¡de lata! o ¡de frenesí!
Qué diferencia penetrar
la piedra si esta joven
en mis brazos es
capa de sol. La exquisita
cintura del silencio, siendo
nada oculto ni un monte,
ni un momento. Reinan
lasletras y son las 2
de la mañana, veinticuatro
de mayo, tejiendo
con garganta la tela
que esamor o temible niebla.
Dormiré con mujer
y perfil de gris extraño.
Quiebra así la lentapiel,
amada de verso miel.
Beyond Language 
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